Linda Rose Parkes ist auf den Kanalinseln geboren und hat an der Universität von East Anglia studiert. Sie schloss ihr Studium mit einem Master in Kreativem Schreiben ab. Ihre Gedichte wurden bereits in zahlreichen nationalen Lyrik-Zeitschriften und Anthologien veröffentlicht und mit Preisen ausgezeichnet, wie beispielsweise dem Blue Nose Poet of the Year (2001) und dem zweiten Platz des Keats/Shelley Memorial Prize (2003). Ihre Gedichtsammlung the usher's torch erschien im Juni 2005 bei Hearing Eye. Sie veröffentlichte bereits in Reactions 4, Pen@Inc, As Girls Could Boast, Virago New Poets, Dybbuk of Delight und in In The Company Of Poets. Darüber hinaus werden einige ihrer Werke auch in einer von Andy Brown herausgegebenen Anthologie mit dem Titel The Allotment im Stride-Verlag erscheinen.

Miriam Bross



Die Musen des Duschraums

Sie sind da, hinter dem Duschvorhang,
sondern die Trunkenheit von Rosen, die Ruhe von Geranien
gemischt mit Salz eines frischen Schwimmens ab.

Eingeschlichen, unter dem Oberteil eines Tankinis ist eine Seegrasblüte.
Was gibt es noch zu sagen? Dennoch beschatten sie
die Ruhe der Distanz: Wenn ich eine Birne auswechsele

oder die Toilette beim Aufwachen nachts brauche,
bestehen sie darauf, bei dem Thema zu bleiben, wie die Flut
die Muschelgrenze erreicht hat, der Abend weht in die Bucht

hinein, fordern nur, dass die Wellen an der Kante
der Konsonanz brechen, dass Vokale mit dem
Hauch der Beinahe-Ertrunkenen belegt werden,

die, deren Leben sich zum Ende hin abspult,
die Seekühe einen letzten Ruf abgeben hören.
Von Syntax wünschen sie sich eine Überschwänglichkeit, eine Ein-heit

zwischen Textkorpus und ihren eigenen flüssigen Zügen.
Was wenn ich die steinigen Steilhänge, bewegtes Licht
und brechende Flächen nicht vermitteln kann? Oder wenn ich im

Sumpf zwischen den Worten scheitere, die Macht der
untergetauchten Erzählung von der Liebe Verluste und dem Altwerden
nicht anzudeuten vermag? Werden sie mich verfolgen bis die Arbeit

getan ist? Bis sie, unberührt vom aufkommenden Winter,
sich in den gestauten Wassern der Seite aalen?
Aber ich höre sie jetzt – aus dem Meer aufsteigen

und auf den Duschraum zusteuern ... sie ziehen ihre Handtücher
den sandgefluteten Boden entlang! Ja, ich kann die Schläge ihr
Rückrad entlang spüren, schmecke den Duft, der ihre Silhouetten umspült.

Übersetzt von Miriam Bross



Die Duschraummusen

Sie sind dort hinter dem Duschvorhang,verströmen die Betörung von Rosen, die Stille von Geranienvermengt mit dem Salz vom Schwimmen gerade.

Unter den BH eines Tankinis geschlüpft ist eine Seegrasblume.Was noch zu sagen? Und doch folgen sie stetsder Ruhe der Ferne: wenn ich eine Glühbirne wechsle

oder auf die Toilette muss beim nächtlichen Erwachen,bestehen sie darauf bei dem Thema zu bleiben, dass die Flutden Muschelsaum erreicht hat, der Abend weht

in die Bucht, fordern nur, dass die Wellen am Uferdes Gleichklangs brechen, dass Vokale beschert werdenvon der stöhnenden Eigenschaft beinah Ertrunkener,

die, während ihr Leben sich dem Ende nah abspult,den Manati ein letztes Mal rufen hören.Syntaktisch ersehnen sie sich eine Weite, eine Einheit

von Textkörper und ihren eigenen flüssigen Zügen.Was, wenn ich die felsigen Steilklippen nicht vermitteln kann,sich wandelndes Licht und brechende Oberflächen? Oder wenn es misslingt

im Schlick zwischen den Worten die Kraftder überspülten Erzählung von den Verlusten der Liebeum vom Altwerden anzudeuten. Werden sie mich verfolgen bis die Arbeit
getan ist? Bis sie, vom herannahenden Winter unberührt,sich in den aufgetürmten Wassern der Seite aalen?Aber nun höre ich sie – wie sie aus dem Meer auftauchen

und in Richtung Duschraum ziehen… ihre Handtücher den Sand bespülten Boden entlang schleifend! Ja, ich fühle das Peitschenentlang ihres Rückens, schmecke den Duft, der ihre Silhouetten umspielt.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Die Badezimmermusen

Sie sind hinter dem Duschvorhang,
wo sie Wucht von Rosen und Stille von Geranien verströmen,
vermengt mit dem Salz vom Schwimmen eben.

Die Seetangblüte stahl sich unters Oberteil vom Badeanzug.
Was braucht es mehr zu sagen? Noch immer werfen sie den Schatten
auf die Ruhe der Entfernung: wechsle ich die Birne

oder such ich, nachts erwacht, das Badezimmer auf,
beharren sie darauf, Gedanken festzuhalten: ob wohl die Strömung
die Geröllkante erreichte, dass der Abend in die Bucht

geweht sei, und sie fragen nur danach, dass die Wellen sich am Rand
des Gleichklangs brechen, dass Vokalen
das Leiern von beinah Ertrunkenen zu eigen sei,

die sich das Leben, dem Ende nah, zurückspulen
und zum letzten Mal den Ruf der Seekuh hören.
Nach Syntax und nach Dimension verlockt es sie, als Einheit

Zwischen Leib des Textes und dem eignen strömenden Takt.
Doch was, wenn ich das Felsenriff nicht abtragen kann,
in der Brechung von Licht und Oberfläche? Oder wenn ich scheitere

im Schlick zwischen den Worten, um die Macht
der versunkenen Geschichte von verlorner Liebe anzudeuten
und darüber alt werde? Werden sie mir nachsetzen bis das Werk

vollendet ist? Bis dass sie, unberührt vom Winter der hereinbricht,
sich im abgestandnen Wasser der Seiten aalen?
Doch ich hör sie jetzt – sie tauchen aus dem Meer empor

und zum Badezimmer streben sie … hinter ihnen schleift das Handtuch
auf dem sandüberspülten Boden! Ja, ich spür das Aufklatschen,
bis hinab in ihr Mark und schmecke das Aroma beim Umspielen ihrer Umrisse.

Übersetzt von Isabella Wiegand

Linda Rose Parkes was born in the Channel Islands and studied at the University of East Anglia where she did an M.A in Creative Writing with Malcolm Bradbury. She has been published widely in the national poetry magazines and anthologies and won various prizes, including Blue Nose Poet of the Year, 2001 and joint second in the Keats/Shelley Memorial Prize, 2003. Her full length collection, the usher's torch published by Hearing Eye, was launched in June 2005. Her work has appeared in Reactions 4, Pen@Inc, As Girls Could Boast, Virago New Poets, Dybbuk of Delight, In The Company Of Poets and is due to appear in an anthology ed. Andy Brown and published by Stride, titled The Allotment.

Quelle: poetry p f

The Muses Of The Shower Room


They’re there behind the shower curtain,
giving off headiness of rose, the calm of geranium
mingled with salt of a fresh swim.

Snuck under the bra of a tankini is a seaweed flower.
What more to be said? Yet still they shadow
the quiet of distance: when I’m changing a bulb

or in need of the bathroom on waking in the night,
they insist on holding to the subject of how the tide
has reached the shingle line, evening breezing

into the bay, asking only that the waves break at the edge
of consonance, that vowels be bestowed
with the soughing quality of the near-drowned,

who with their lives unspooling near the end,
hear the manatee give one last call.
Of syntax they desire an expansiveness, a oneness

between body of text and their own fluent strokes.
What if I can’t convey the rocky escarpments,
shifting light and breaking surfaces? Or if I fail

in the sludge between words, to suggest the power
of the submerged narrative of love’s losses
and growing old? Will they pursue me until the work

is done? Until they, untouched by winter coming on,
bask in the shored up waters of the page?
But I hear them now - emerging from the sea

and heading for the shower room … trailing their towels
along the sand-swilled floor! Yes, I can feel the pummeling
all down their spines, taste the fragrance lapping their silhouettes.