poetry tREnD

2009-10-03T00:15:00.001+02:00

It is a great privilege to have a poem given such close and thoughtful reading: thank you. I am especially pleased that you chose 'Prefabs': I think the sounds and rhythms of the translated versions convey the mood of the poem really effectively. It was a pleasure to be in email contact with Julie concerning a particularly compressed phrase in the poem. Although not fluent myself, I find the similarities and differences between the three translations fascinating, and look forward to discussing them with German speaking friends.

Thanks and best wishes to all the translators
Emily

2009-09-27T00:00:00.002+02:00

My German is fairly basic, & I can't tell all the nuances where the translators have chosen different words for the same thing. But it's so interesting to see how the translations differ, and what the issues are for any translation. I'm very honoured to have had you all paying such close attention to the poem (and pleased that you chose Powerpoint, which I'm very fond of). And I hope we can get an event going next year.

Ruth Valentine

2009-09-21T19:08:00.002+02:00

I'm fascinated by this work. In particular I congratulate the translators; my poem, with its "litany" of names which have a mystery and a romance even to English readers, must I imagine, have been a curious challenge! It is an honour for me to have my work so carefully considered, and I hope the process has been useful from the students' point of view.

Seán Street

2009-09-19T21:54:00.003+02:00

Emily Wills wuchs in Cornwall auf, arbeitete in Malawi und lebt nun in Gloucestershire, wo sie Teilzeit als Ärztin arbeitet. Ihre erste Gedichtsammlung, Diverting the Sea, wurde 2000, ihre zweite, Developing the Negative, 2008 von Rialto veröffentlicht. Ihre Gedichte erschienen unter anderem in Zeitschriften wie Anon, Iota, The Frogmore Papers, Magma, Seam, Smiths Knoll, Other Poetry, Quattrocento sowie in den Anthologien Reactions 2 und 3 (veröffentlicht von der University of East Anglia). Emily Wills’ Something Almost Being Said wurde in der Troubadour Poetry Competition 2008 sehr gelobt. Darüber hinaus ist sie eine erfahrene Lyrikdozentin und unterstützt Dichterworkshops seit 2002.

Julia Offermann

Fertighäuser

Gebaut um zwanzig Jahre zu halten,
wie Frieden, dachten sie?
wie Ehe? Kampfflieger
und Bomben wurden eingeschmolzen
für Dach und Wände. Geduldig
ziehen sie Mehrjährige, pinkumrandete
Tapete, Teppiche, Spaliere,
Rasen. Die ganze Nacht Beschuss
ihrer zerfurchten Stillen durch
den Blackout schützenden Regen.

Fünfzig Jahre und Liguster dick
wie Cottagewände. Der Schuppen erblüht
in dunklen Mehrstöckern aus Tabakdosen,
sein Schatz, sein Geruch. Sie liebt es
die Gurkenblüten zu bestäuben,
diese blassen Sommerboten,
mit einer weichen Bürste,
zärtlich.

Zeitlich begrenzt wie ihr Aufenthalt
ihre plötzliche Abreise. Sie schauen zurück,
sehen durch Masken aus Draht
und Stacheln, Maschinen, Rauch,
Sirenen. Sie haben das alles schon
gesehen, starre ladenlose
Fenster, rosa Papier zerrissen,
dem Regen ausgesetzt, zertretene Mohnblumen
zerstreut auf ungemähtem Gras.

Rückkehr ist dauerhaft. Etwas Neues;
roter Backstein, gedecktes Dach, gebaut um zu halten
wie Frieden
wie Ehe.
Mit gepflegtem Garten und ohne einen Schuppen
sitzen sie, sie schlafen,
vernichtet durch solche isolierten
Garantien, solche eingepasste Küchenheit,
solchen stillen, stillen Regen.

Übersetzt von Miriam Bross

Fertighäuser

Gebaut, zwanzig Jahre zu halten
wie ein Frieden, dachten sie -
wie eine Ehe - Kampfflieger
und Bomben wurden eingeschmolzen
für Dächer und Wände. Beständig,
sie züchten Mehrjähriges, nelkengesäumte
Tapeten, Teppiche, Spaliere,
Grünflächen. Jede Nacht bombardiert
der Schwärze schützende Regen
ihr geharktes Schweigen.

Fünfzig Jahre, und Liguster dick
wie Häuserwände. Der Schuppen blüht vor
dunklen Türmen von Tabakdosen,
seinem Vorrat, seinem Geruch. Sie liebt es,
die Gurkenblüten zu befruchten,
die blaß den Sommer einläuten,
mit einer weichen Bürste,
liebevoll.

Vorübergehend wie ihr Aufenthalt
ihr plötzlicher Aufbruch. Zurückblickend
sehen sie durch Drahtmasken
und Stacheldraht, Maschinen, Rauch,
Sirenen. Sie haben alles schon mal
gesehen, ungerührte, lidlose
Fenster, rosafarbenes Papier zerrissen
dem Regen übergeben, zertretener Mohn
verstreut im ungemähten Gras.

Der Erfolg ist bleibend. Etwas neues:
roter Backstein, Ziegeldach, gebaut zu halten
wie ein Friede
wie eine Ehe.
In die Landschaft eingepaßt und ohne Verschlag
sitzen sie, schlafen sie,
zerstört durch derart durchisolierte
Garantien, derartige Einbauküchelei,
derart leisen, leisen Regen.

Übersetzt von Julia Offermann

Fertigbauhäuser

Gebaut um zwanzig Jahre zu halten,
wie Frieden, dachten sie—
wie Ehe—Kampfflieger
und Bomben wurden eingeschmolzen
für Dach und Wände. Bleibend
ziehen sie Mehrjährige, rosa umrandete
Tapete, Teppiche, Spaliere,
Rasen. Die ganze Nacht
schützt die Verdunklung niederprasselndes Regens
ihre gewellten Stillen.

Fünzig Jahre und Liguster dicht
wie Cottagewände. Der Anbau blüht
dunkle Hochbauten von Tabakdosen,
sein Schatz, sein Geruch. Sie liebt es
die Gurkenblüten zu bestäuben,
diese blassen Sommeranfänge,
mit einer sanften Bürste,
zärtlich.

Vorübergehend wie ihr Dasein
ihre plötzliche Abreise. Zurückschauend
beobachten sie durch Masken aus Draht
und Stachel, Maschinen, Rauch,
Sirenen. Sie haben alles schon einmal
gesehen, blanke wachsame
Fenster, rosa Tapete eingerissen vom Regen,
zertretene Mohnblumen
verstreut auf ungemähtem Rasen.

Die Wiederkehr dauert an. Etwas Neues,
roter Backstein, Ziegeldach, gebaut um zu halten
wie Frieden
wie Ehe.
Landschaftlich gestaltet und ohne Schuppen
stehen sie, sie schlafen,
vernichtet durch solche isolierten
Sicherheiten, solche eingebaute Küchenheit
so einen stillen, stillen Regen.

Übersetzt von Julie Winter

2009-09-19T21:49:00.001+02:00

Emily Wills grew up in Cornwall, worked in Malawi, and now lives in Gloucestershire, where she works part time as a GP. Her first collection, Diverting the Sea, was published in 2000 by Rialto, her second, Developing the Negative, was published in November 2008, also by Rialto. Her poems have appeared in magazines including Anon, Iota, The Frogmore Papers, Magma, Seam, Smiths Knoll, Other Poetry, Quattrocento and also in the anthologies Reactions 2 and 3, published by UEA; 'Something Almost Being Said' was commended in the 2008 Troubadour Poetry Competition. Additionally, Emily Wills is an experienced poetry tutor and enjoys facilitating group workshops since 2002.

Quelle: http://www.emilywills.co.uk

Prefabs

Built to last twenty years,
like peace, they thought—
like marriage—fighter planes
and bombs were melted down
for roof and walls. Enduring,
they grow perennials, pink-bordered
wallpaper, carpets, trellis,
lawns. All night the blackout
sheltering rain gunfires
their corrugated silences.

Fifty years, and privet thick
as cottage walls. The lean-to blooms
dark multistories of tobacco tins,
his hoard, his smell. She loves
to pollinate the cucumber flowers,
those pale, summer openings,
with a soft brush,
tenderly.

Temporary as their stay,
their sudden leaving. Looking back,
they watch through masks of wire
and barb, machines, smoke,
sirens. They’ve seen it all
before, unblinking lidless
windows, rosy paper torn
open to rain, trodden poppies
littering unmown grass.

Return is permanent. Something new;
red brick, roof tiled, built to last
like peace
like marriage.
Landscaped and without a shed
they sit, they sleep,
demolished by such insulated
guarantees, such fitted kitchenness
such silent, silent rain.

in collection Diverting the Sea, 2000,
Rialto,

2009-09-19T21:44:00.003+02:00

Ruth Valentine hat eine eigenständige Sammlung, The Tide Table (Slow Dancer, 1998) und drei Schriften veröffentlicht. Die letzte davon ist The Announced (Sylph Editions, 2009) in Ellipsis I, einem Buch in drei Teilen mit Flash Fiction von Frances Gapper und Kurzgeschichten von Bethan Stevens. Ihre nächste Veröffentlichung wird On the Saltmarsh (Editions la Serre) mit Holzschnitten von Garry Kennard sein. Sie lebt in Tottenham, im Norden von London.

Christoph Hueber

Powerpoint

Ich habe den Planeten umkreist.
über dem goldgelben Land meiner Vorväter,
die Bundeslade auf ihrem heiligen Berg,
ich sah das Innere eines Stoffbeutels
über meinen Kopf gestülpt; an meinen Händen und Knöcheln
ein Stahlkonzert, Blut, die Weigerung der Glieder.
Oh, mein Großvater in den Palästen des Kaisers!

Ich wurde zwischen den Kontinenten verfrachtet
wie Rosen aus Kolumbien, halb gefroren verpackt,
versteckt über den Wolkenschichten. Berechne
das Gewicht meiner Seele in Transportmeilen, Flugfeldern, Sternen.

Wo ich auch abgeladen wurde, war es das Selbe
in tropischer Hitze oder Kälte, im haubengedimmten Licht
geweißelter Wände, in Flughafenhallen;
die Wärter, geschult
von den selben Nadelstreifenmännern, in Seminarräumen
Ich versuche es mir auszumalen; Powerpoint-Bilder,
Rollenspiel vielleicht, mit Gelächter, oder Demonstration
an einer Puppe, in Indien oder Taiwan genäht.
Ihre Jutehaut mein Teint, meine Narben.

Übersetzt von Christoph Hueber

Powerpoint

Ich umkreiste die Erde
über dem sandfarbenen Land meiner Vorfahren,
die Bundeslade auf ihrem heiligen Berg,
ich sah das Innere eines Baumwollsacks
über meinen Kopf gezerrt; an meinen Handgelenken und Fußknöcheln
Erschütterungen von Stahl, Blut, und die Verweigerung meiner Glieder.
Ach, mein Großvater in den Palästen des Kaisers!

Ich wurde verfrachtet von Kontinent zu Kontinent
ähnlich kolumbianischer Rosen, halbgefroren verpackt,
verborgen über den Wolkenschichten. Errechne
das Gewicht meiner Seele in Food Miles, Flugplätzen, Sternen.

Wo immer ich entladen wurde, es war das Gleiche
in tropischer Hitze oder im Frost, im verdeckverzerrtem Licht
gespiegelt von gekalkten Wänden, in Hangars;
die Wärter trainiert
von den gleichen Nadelstreifenmännern, in Hörsälen,
die ich mir vorzustellen versuche: Powerpoint Bilder,
Rollenspiele womöglich, mit Gelächter, oder Simulation
an einem Mannequin genäht in Indien oder Taiwan,
dessen Haut aus Rupfen meine Farbe, meine Narben.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Powerpoint

Ich habe den Planet umrundet
Über dem goldbraunen Land meiner Ahnen,
die Bundeslade auf dem heiligen Berg,
ich habe das Innere eines Baumwollsacks gesehen
über den Kopf gestülpt; an den Handgelenken und Knöcheln
den Aufschlag vom Stahl und Blut gespürt, Bindungsversagen
Oh mein Großvater in des Kaisers Palästen.

Ich wurde zwischen Kontinenten verfrachtet
wie aus Kolumbien stammende Rosen, halb-gefroren verpackt,
heimlich über die Wolkendecken. Berechne
die Last meiner Seele in Esswaren-Meilen, Flugplätzen, Sternen.

Wo immer ich auch ich ausgeladen wurde, stets das Gleiche
in tropischer Hitze oder Frost, im verzerrten Licht
weißgekalkter Hauben, in Hangaren;
die Wärter geschult
von den selben Nadelstreifen tragenden Herren, in Auditorien
ich versuche es mir vorzustellen: Powerpoint Bilder,
Rollenspiel vielleicht, Gelächter, oder Simulation
an einem in Indien oder Taiwan genähten Mannequin,
sein Gewebe aus Jute, meine Farbe, meine Narben.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-09-19T21:37:00.002+02:00

Ruth Valentine has published one full-length collection, The Tide Table (Slow Dancer, 1998) and three pamphlets. The latest is The Announced (Sylph Editions, 2009) in Ellipsis 1, a book in three parts, with flash fiction from Frances Gapper and short stories by Bethan Stevens. Ruth’s next publication will be On the Saltmarsh (Editions la Serre) with woodcuts by Garry Kennard. She lives in Tottenham, North London.

Christoph Hueber

Powerpoint

I have circled the planet.
Above the tawny land of my ancestors,
the Arc of the Covenant on its holy mountain,
I saw the inside of a cotton bag
yanked down over my head; at my wrists and ankles
percussion of steel, blood, and the links’ negation.
Oh my grandfather in the Emperor’s palaces!

I have been freighted between the continents
like roses from Colombia, packed half-frozen,
secret above the cloud-layer. Calculate
the weight of my soul in food-miles, airfields, stars.

Wherever I was unloaded, it was the same
in tropical heat or frost, in the hood-blurred light
off whitewashed walls, in hangars;
the warders trained
by the same chalk-stripe men, in lecture rooms
I try to imagine: Powerpoint images,
role-play perhaps, with laughter, or simulation
on a mannequin sewn in India or Taiwan,
its hessian skin my colouring, my scars.

Commended, National Poetry Competition, 2007
and published on www.poetrysociety.co.uk;
from The Announced, Sylph Editions, spring 2009

2009-09-19T21:30:00.003+02:00

Siriol Troup studierte Moderne Sprachen am St. Hugh’s College, wohin sie auch später als Französischdozentin zurückkehrte. Jetzt lebt sie in Twickenham, ist verheiratet und hat vier Kinder. Ihre Gedichte gewannen erste Preise in zahlreichen Wettbewerben. Mit ihrer ersten Veröffentlichung Moss, einem Pamphlet, gewann sie 2002 den Poetry Monthly Open Booklet Wettbewerb. 2004 erschien ihr erster Gedichtband Drowning up the Blue End bei Bluechrome. Daraus stammt auch Camus and the Spiders, das 2004 in der Pitshanger Poets Competition den ersten Preis erzielte.

Sabine Stiglmayr

Camus und die Spinnen

Ihre Beharrlichkeit ist es, die mich fesselt?
all die flinke Sturheit.
Vier gepanzerte Rücken an meinem Fenster, eine häkelnde
Miniaturbiene, die Arbeiter ehrgeizig
wie Daedalus, kein Anzeichen von Arthritis
oder Triggerfinger während sie ihre Leinen auswerfen.
Sie haben einen Plan und sie halten sich
daran: Traumhäuser, Schlösser in Spanien,
folies de grandeur um Ludwigs Konkurrenz zu machen.
Ohne Sicherheitsnetz und Steigeisen:
beobachte sie an einem Faden hängen, freier
Fall in Zeitlupe durch dünne
Luft, die Leere überspannend mit einer Reihe
von Seiltricks, die Tarzan blass aussehen lassen.

Wie einfach es aussieht, wenn man die Welt
einfach glaubt! Sei sicher sie zeigen Rosenbüschen
und Tornados die kalte Schulter, beginnen
von vorne, wieder und wieder und wieder.
Hat ihnen noch niemand gesagt, dass sogar
die kompliziertesten Stickereien
in der Post verloren gehen? Dass die Fensterputzer
morgen kommen werden? Dass tout
le malheur des hommes vient de l’espérance?

Übersetzt von Miriam Bross

Camus und die Spinnen

Es ist ihre Hartnäckigkeit, die mich fesselt –
diese flinke Sturheit.
Vier Chitinpanzer vor meinem Fenster, ein Häkelkränzchen
in Miniatur, die Arbeiter so ehrgeizig
wie Daedalus, keine Spur von Arthritis
oder Trigger-Finger wenn sie ihre Netze werfen.
Sie haben einen Plan und sie halten
daran fest: Traumhäuser, Schlösser in Spanien,
folies de grandeur, die denen Ludwigs die Gunst stehlen.
Kein Bedarf an Sicherheitsnetzen und Steigeisen:
schau, wie sie am seidenen Faden hängen, freier
Fall in Zeitlupe hinein ins
Leere, den Abgrund überbrückend mit einer Folge
von Seiltricks, die Tarzan alt aussehen lassen.

Wie einfach es scheint, der Welt zu
vertrauen! Verlass dich darauf, sie zeigen
Rosensträuchern und Wirbelstürmen die Zähne, sie fangen
wieder bei null an, wieder und wieder und wieder.
Hat ihnen denn niemand gesagt, dass selbst
die aufwändigsten Handarbeiten
in der Post verlorengehen? Dass die Fensterputzer
morgen antreten werden? Dass tout
le malheur des hommes vient de l‘espérance?

Übersetzt von Anna Hubrich

Camus und die Spinnen

Ihre Zähigkeit ist es, die mich fesselt—
diese behende Borniertheit.
Vier gepanzerte Hinterleiber an meinem Fenster,
ein Häkelwettbewerb en miniature, die Teilnehmer ehrgeizig
wie Daedalus, kein Anzeichen von Arthritis
oder Schnellendem Finger wenn sie ihre Leinen auswerfen.
Sie haben einen Plan und halten
daran fest: Traumvillen, Luftschlösser,
folies de grandeur, denen Ludwigs ebenbürtig.
Kein Bedarf an Sicherheitsnetzen und Steigeisen:
Schau sie dir an, wie sie am Faden hängen, freier
Fall in Zeitlupe durch berückend dünne
Luft, die Leere grätschend mit einer Reihe
von Seilkunststücken, die Tarzan alt aussehen lassen.

Wie einfach es aussieht, sich auf die Welt
zu verlassen! Verlass dich darauf, sie schwingen ihr Bein
von Rosenbüschen und Wirbelstürmen unbeeindruckt, fangen
von vorne an, wieder und wieder und wieder.
Hat ihnen denn niemand gesagt, dass selbst
die aufwändigsten Stickereien
bei der Post verloren gehen? Dass die Fensterputzer
morgen vorbeikommen? Dass tout
le malheur des hommes vient de l’espérance?

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2009-09-19T21:18:00.003+02:00

Siriol Troup read Modern Languages at St. Hugh’s College, Oxford, later returning to teach French there. She now lives in Twickenham and is married with four children. Her poems have won top prizes in several competitions. Her first poetry publication was a pamphlet, Moss, winner of the Poetry Monthly Open Booklet competition in 2002, and her first full collection, Drowning up the Blue End, came out with bluechrome in 2004. Camus and the Spiders, which is part of this collection, won First Prize in the Pitshanger Poets Competition in 2004.

Quelle: poetry p f/ Sabine Stiglmayr

Camus and the Spiders

It’s their tenacity that draws me in—
all that nimble bloody-mindedness.
Four shell-backs at my window, a miniature
crocheting bee, the workers ambitious
as Daedalus, not a hint of arthritis
or trigger-finger as they cast their lines.
They have a plan and they stick
to it: dream homes, castles in Spain,
folies de grandeur to rival Ludwig’s.
No need for safety nets or crampons:
watch them hang by a thread, free-
fall in slow-motion through thin
air, straddling the void with a sequence
of rope-tricks that leave Tarzan standing.

How easy it looks, taking the world
on trust! Trust them to shake a leg
at rose-bushes and tornadoes, to start
from scratch, again and again and again.
Hasn’t anyone told them that even
the most complicated embroideries
get lost in the post? That the window-cleaners
will be calling tomorrow? That tout
le malheur des hommes vient de l’espérance?

first prize, Pitshanger Poets Competition 2004
first published in Poetry Ealing 13
in collection Drowning up the Blue End,bluechrome, 2004

2009-09-19T21:13:00.002+02:00

Davide Trame ist ein Englischlehrer aus Italien. Er wurde in Venedig geboren, wo er immer noch lebt. Er schrieb sein erstes Gedicht auf Englisch, um in der Schule wo er noch heute unterrichtet einen erfolgreichen Schülerstreik zu feiern, das war im Jahr 1993. Seine Gedichte wurden seit 1999 in rund 200 literarischen Zeitschriften in England, in den USA und in anderen Ländern publiziert und er schätzt die Unterstützung vonseiten der Verleger wie Carole Baldock (Orbis) und Sarah Maclennan (In the Red). Seine Gedichte erschienen kürzlich in Poetry New Zealand , New Contrast (Süd-Afrika), Nimrod (USA), und in der Prague Literary Review.

Maraike di Domenica

Überfluss

Er ist zurück, der feurige Streifen auf deinem Tisch,
er ist höher nun, früh heraus über dem gegenüberliegenden Schornstein,
er gibt deinen Schultern durch die Fensterscheibe,
einen Vorgeschmack der leuchtenden Zeit, die kommen wird.
Trotz des Versprechens einer sengenden Hitze,
heißt du es Willkommen, bedingungslos
Du lobst still den strahlenden ungerahmten Antlitz,
und du kannst dich nicht nahe fühlen
den hinduistischen Möchen, die mit überkreuzten Beinen,
in einer Reihe am Strand sitzen, die Rot- und Gelbtöne
ihrer Westen und Gesichter voll leuchtend
im ausgedehnten grozügigem Licht,
während sie die Gebetsperlen vor der See berühren,
ihre Mantras wispernd, nicht wiedergeboren zu sein,
und Rinnsale von Sand strömen weg im Wind.
Nein, du kannst sie überhaupt nicht verstehen
dein Herz ist “geschnürt an ein sterbendes Tier”, kein Zweifel,
aber du fühlst dich gesund mit Verlangen,
sitzend an deinem warmen erleuchteten Tisch,
deine Arme abgelegt auf die geschmeidigen sonnenbeschienen Ritzen aus Kirsch-Holz
mit zeitlich erneuerter, zurückkehrender Hautfarbe.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Überfluss

Er ist zurück, der feurige Streifen auf deinen Tisch,
er steht nun höher, frühzeitig draußen über den gegenüberliegenden Dach,
er gibt deinen Schultern, durch die Fensterscheibe,
einen Vorgeschmack auf die leuchtende Zeit, die ansteht.
Trotz des Versprechens einer stechenden Hitze
wirst du ihn willkommen heißen, ohne Zurückhaltung.
Lautlos preist du den ungerahmten glänzenden Gesichtsausdruck
und doch kannst du dich nicht den Hindu Mönche
verbunden fühlen, die mit gekreuzten Beinen
in einer Reihe am Strand sitzen, das Rot und Gelb
ihrer Gewänder und ihre Gesichter voll erhellt
im ausgedehnten, großzügigen Licht,
während sie die Gebetsperlen im Angesicht des Meeres durch ihre Finger gleiten lassen
und ihre Mantras flüstern, um nicht wieder geboren zu werden
und Bruchteile aus Sand im Winde vorbei wehen.
Nein, du kannst sie überhaupt nicht verstehen,
dein Herz ist „an einem sterbenden Tier befestigt“, kein Zweifel,
doch mit Verlangen fühlst du dich gesund
indem du an deinem warm beleuchteten Tisch sitzt,
deine Arme liegen auf den glatten, sonnenbestrahlten Kirsch-Holz Streifen,
an der erneuerten Zeit, heimkehrende Hautfarbe.

Übersetzt von Maraike di Domenica

Verschwenderisch

Es ist zurück, der glühende Streifen auf deinem Tisch,
jetzt ist es höher, früh morgens über dem gegenüber liegenden Dach,
und gib deinen Schultern durch die Fensterscheibe
einen Vorgeschmack der kommenden strahlenden Zeit.
Trotz des Versprechens einer sengenden Hitze
Begrüßest du es, bedingungslos.
Still lobst du das ungerahmte glänzende Antlitz
Und kannst dich nicht nah fühlen
Den hinduistischen Mönchen, die hintereinander
Mit gekreuzten Beinen am Strand sitzen,
das Rot und das Gelb ihrer Gewänder und leuchtender Gesichter
im ausgedehnten sanften Licht,
während sie die Korallenperlen vor dem Meer berühren,
flüsternd ihre Mantra um nicht wiedergeboren zu werden
und Sandkörner strömen fort im Wind.
Nein, du kannst sie gar nicht verstehen,
Dein Herz ist einem ,sterbenden Tier‘ befestigt, keinen Zweifel,
du fühlst dich aber mit Lebensdrang gesund
wie du an deinem warm angestrahlten Tisch sitzt,
deine Arme auf den von der Sonne bestrahlten feinen Kirschholzlinien,
auf dem heimkehrenden Teint der Zeit erneuert.

Übersetzt von Valentina Codevilla

2009-09-19T21:10:00.001+02:00

Davide Trame is an Italian teacher of English. He was born in Venice, Italy, where he still lives. He wrote his first poem in English to celebrate a successful students' strike in the school where he still teaches; it was in 1993. His poems have been published in about two hundred literary magazines since 1999, in the U.K, U.S. and elsewhere, and he is very appreciative of the support offered by magazine publishers such as Carole Baldock (Orbis) and Sarah Maclennan (In The Red). He has most recently been published in Poetry New Zealand , New Contrast (South Africa), Nimrod (U.S.), and the Prague Literary Review.

Quelle: poetry p f

Prodigal

It’s back, the fiery stripe on your table,
it’s higher now, out early above the opposite roof,
it gives your shoulders, through the window pane,
a foretaste of the luminous time to come.
Despite the promise of a clawing heat
you welcome it, without reserve.
You silently praise the unframed radiant countenance
and can’t feel close
to the Hindu monks who sit cross-legged
in a row on the beach, the reds and yellows
of their vests and faces full bright
in the broad bountiful light,
while they finger the coral beads in front of the sea
whispering their mantras not to be reborn
and trickles of sand stream away in the wind.
No, you can’t understand them at all,
your heart is “fastened to a dying animal”, no doubt,
but you feel healthy with desire
sitting at your warm illuminated table,
your arms settled on the smooth sunlit cherry-wood lines,
on time’s renewed, homecoming complexion.

Davide Trame
first published in Urthona Magazine, 22, 2005

2009-09-19T20:59:00.002+02:00

Seán Street ist Professor für Rundfunk und Direktor des Zentrums für das Studium der Rundfunkgeschichte an der Media School der Bournemouth University. Er war 38 Jahre lang als Rundfunkfachmann tätig; zu den aktuellen Arbeiten gehört The Trial of Ezra Pound. Er hat sechs Gedichtsammlungen veröffentlicht – die neueste trägt den Titel Radio and Other Poems (Rockingham Press, 1999). Zu seinem Prosa gehören The Wreck of the Deutschland (Souvenir Press, 1992) und The Dymock Poets (Seren, 1993, 1998). Derzeit befasst sich Seán Street mit Forschung für ein neues Buch über die Beziehung zwischen Dichtung und Klang. Seine Theaterstücke werden häufig aufgeführt; Honest John gewann die Central Television Auszeichnung für neues Drama. Sein neuestes Werk für die Bühne heißt Beyond Paradise – the Wildlife of a Gentleman, ein ein-Mann Theaterstück über Charles Darwin.

Aprilia Zank

Schiffahrtsvorhersage
Donegal

Den Spätoktober teilten sie sich noch
doch Salzstein und die Trümmer eines Baumes
die blätternde Farbe des Rettungsbootschuppens
klingen im Akkord mit Orten wo das Quecksilber fällt,
Hauptquellen, ausgesetzt den baren Behauptungen der Nacht.

Allenthalben schiebt der Winter sich heran
Die Zeit: es ist jetzt zehn vor sechs.

Schwerelosigkeit und Schwere, das Potential des Äthers,
in Worte gezwängt, miteinbezogen.
Hier – an jeder Küste – verzückt verdichtet sich gespanntes Lauschen.

Fair Isle, Färöer, Südost-Island,
Nord-Utsira, Süd-Utsira
Fisher, Deutsche Bucht,Tyne, Dogger…
Dieses Gitternetz von Namen auf dem Meer
– es hört nicht hin, das Wetterverzeichnis – pflastert das Wasser.

Jenseits der Musik, des Gesangs
der Klänge – solch kargste Litanei,
beschränkt auf Unerläßliche,
wird der Berichterstattung kalte Poesie.

Das Leiern schiebt sich näher:
Lundy, Fastnet, Irische See…
Alles Routine, reine Routine.
Doch stets ahnen seine Augen hinaus
über die Landzunge, während sie wohl schläft, kein Wort fällt.

Er reckt sich vor, danach zu greifen,
tastet, wo das Radio steht – und nun
der Wetterbericht von den Küstenstationen
und dann: Malin Head – so sehr Routine
daß sie kaum aufschaut, aber hört: jetzt fallender.

Übersetzt von Isabella Wiegand

Seewettervorhersage
Donegal

Sie teilten noch den späten Oktober,
aber salzige Steine und ein kaputter Baum,
die abgeblätterte Farbe am Rettungsboothaus
läuten mit Orten, wo das Wetterglas fällt,
elementare Quellen, die den kahlen Aussagen der Nacht begegnen.

Der Winter drängt überall hinein,
Und jetzt ist die Zeit zehn Minuten vor sechs...

Leichtigkeit und Schwere, Möglichkeiten der Luft
werden in Wörter, Andeutung gestalten;
hier—an allen Küsten—wird das Zuhören leidenschaftlich gespannt.

Fair Isle, Faeroes, South East Iceland,
North Utsire, South Utsire,
Fisher, German Bight, Tyne, Dogger…
Dieses Muster von Namen auf dem Meer—
die Geographie vom gleichgültigen Wetter – bedeckt das Wasser.

Jenseits der Musik, das Singen
von Tönen—der minimale Gesang,
dieses Ritual, bis auf die Haut entblößt
wird die kalte Poesie der Auskunft.

Die Litanei drängt näher –
Lundy, Fastnet, und Irish Sea...
Alltäglich genug, alles halt alltäglich.
Seine Augen suchen ständig über
das Kap hinaus, sie schläft vielleicht, kein Wort gesprochen.

Er dehnt sich vorwärts, um es zu fassen,
setzt sich auf seinen Radioplatz—und jetzt
die Wettervorhersagen von Stellen an den Küsten
und dann: Malin Head—so alltäglich,
dass sie kaum aufblickt, aber hört jetzt fällt.

Übersetzt von Julie Winter

Seewettervorhersage
Donegal

Sie haben sich noch den Spätoktober geteilt,
jedoch Salzsteine, ein gespaltener Baum,
die sich ablösende Farbe der Rettungsstelle
finden Einklang mit Orten, wo das Wetterglas fällt,
Ursprung in Berührung mit den kahlen Aussagen der Nacht.

Überall naht der Winter,
Und die Zeit ist jetzt zehn vor sechs...

Leichtigkeit und Last, die Größen der Luft
eingefasst in Worten, Auswirkung;
hier – auf allen Küsten – wird das Lauschen schmerzhaft spannend.

Fair Isle, Faeroes, South East Iceland,
North Utsire, South Utsire,
Fisher, German Bight, Tyne, Dogger…
Dieses Raster von Namen auf dem See –
des Wetters taube Geografie – benetzt das Wasser.

Jenseits der Musik, das Singen
der Klänge – knappe Psalmodien,
das auf die Essenz gebrachte Ritual
wird zur kalten Poesie der Mitteilung.

Die Litanei rückt näher –
Lundy, Fastnet und Irish Sea...
Routine überall, alles nur Routine.
Stets spähen seine Augen jenseits
der Landspitze, sie womöglich schlafend, keine Worte fallen.

Er greift nach vorne es festzuhalten,
übernimmt seinen Funkplatz – und jetzt
die Wettervorhersage der Küstenstationen
und dann: Malin Head – so sehr Routine
dass sie kaum hinaufschaut, hört dennoch jetzt fallend.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-09-19T20:48:00.002+02:00

Seán Street is Professor of Radio and Director of the Centre for Broadcasting History Research in the Media School, Bournemouth University. He has also worked as a radio practitioner for 38 years, and recent work has included The Trial of Ezra Pound. He has published six collections of poetry, the most recent being Radio and Other Poems (Rockingham Press, 1999). He is currently working on a new collection which will appear in Autumn 2009. His prose includes The Wreck of the Deutschland (Souvenir Press, 1992) and The Dymock Poets (Seren, 1993, reprinted 1998). Seán is currently researching for a new book on the relationship between poetry and sound. His plays have been widely performed; Honest John won the Central Television Award for new drama. His most recent work for the stage is Beyond Paradise – the Wildlife of a Gentleman, a one-man play about Charles Darwin.

Quelle: poetry p f

Shipping Forecast
Donegal

They have shared still late October,
but salt stones and a broken tree,
the peeled paint on the lifeboat house
chime with places where the glass falls,
prime sources encountering night’s bald predications.

Everywhere winter edges in,
And now the time is ten to six…

Lightness and weight, air’s potentials
pressed into words, implication;
here —on all coasts —listening grows passionately tense.

Fair Isle, Faeroes, South East Iceland,
North Utsire, South Utsire,
Fisher, German Bight, Tyne, Dogger…
This pattern of names on the sea —
weather’s unlistening geography —paves water.

Beyond the music, the singing
of sounds —this minimal chanting,
this ritual pared to the bone
becomes the cold poetry of information.

The litany edges closer —
Lundy, Fastnet and Irish Sea…
Routine enough, all just routine.
Always his eyes guessing beyond
the headland, she perhaps sleeping, no words spoken.

He stretches forward to grasp it,
claims his radio place —and now
the weather reports from coastal stations
and then: Malin Head —such routine
that she barely glances up, but hears now falling.

in collection Radio and Other Poems, 1999,
Rockingham Press

2009-09-19T20:44:00.002+02:00

Under the following labels you will find the 14th issue of our translations (poetry tREnD #14) and some information about the authors.

2009-06-21T23:16:00.003+02:00

Todd Swift wurde 1966 in Montreal in Kanada geboren. Derzeit lebt er mit seiner Frau in London und arbeitet als Rezensent, Lektor und Hauptbetreuer von „The Poetry School“. Seit 2002 ist er Lyrik-Redakteur des prämierten Online-Magazins www.nthposition.com und seit 2004 Oxfam GB Poet In Residence. Nach seinem Studium des Kreativen Schreibens an der University of East Anglia arbeitete er bereits als Schreiber fürs Fernsehen und ist der Autor von drei Lyrikbänden. Er ist Herausgeber mehrerer Anthologien und seine Gedichte erschienen in Lyriksammlungen und internationalen Lyrik-Zeitschriften sowie weltweit im Radio. Er gewann den Young Quebecer of the Year Award und wurde zweimal für The Irving Layton Poetry Prize nominiert. Zweimal rrepräsentierte er Quebec in The League of Canadian Poets.

Theresa Neumeier

Meine Geigenspielerin

füllt ihr Regal ordentlich auf, faltet
ihren verchromten Notenständer in der Nacht auseinader,
bestellt reihenweise Flugtickets,

fürs selbe Ziel
nur um sie beiläufig drei Wochen später
zu stornieren. Sie lässt Ordnung zu Hause Einkehr halten,

und spielt damit. Sinniert über Dinge
aus welchem Grund auch immer, hortet
Leidenschaft, lässt sie dann wieder verfallen.

Vermählt Hast und mattere Geduld,
Eleganz und verrückte Dance-Hall-Musik,
Liegt niemals daneben, bis zum letzten Akt.

Verwandelt Gesetz zu Theater, Dramatik zu
Disziplin mit einem langen Geigen-Bogen.
Kuriert blanke Nerven mit Eis und Feder.

Meine Geigen-Spielerin ist mehr als Gerede.
Ihre eigentliche Begabung ist nicht das Anwalts-Dasein.
Zwei Häuser-Blöcke entfernt von der Baker-Street

löst sie kleine Geheimnisse
der Ehe in Strumpfhaltern aus Paris, ihr
Instrument gehalten in zwei lila-farbenen Handschuhen.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Meine Violinspielerin

führt ihren Schrank gründlich, enthüllt
ihr verchromtes Notenpult nächtlich;
bestellt Flugzeugtickets haufenweise,

für dasselbe Reiseziel, nur um sie dann
beiläufig zu annullieren, drei Wochen
später. Sie beordert Ruhe nach Hause,

und spielt mit ihr. Sinnt über Dinge nach
aus irgendeinem stillen Grund. Hortet
Leidenschaft, dann lässt sie sie verenden.

Vermählt Hast mit geistloser Geduld,
Anmut mit wilden Dancehall-Songs.
Irrt sich nie, bis hin zum letzten Akt.

Wandelt Gesetz zu Theater, Drama zu
Strafe mit einem langen Violinbogen.
Kuriert Nerven mit Eis und Federn.

Meine Violinspielerin ist mehr als Rederei.
Ihre wahre Berufung ist nicht Advokatin.
Zwei Blocks von der Baker Street entfernt

löst sie die kleinen Geheimnisse
der Ehe in Strumpfhaltern aus Paris, ihr
Instrument in zwei violetten Handschuhen haltend.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

Meine Geigenspielerin

Stattet ihren Schrank gut aus, breitet
allnächtlich ihr verchromtes Notenpult aus;
bestellt Flugtickets in Mengen,

zum selben Reiseziel,
nur umsie drei Wochen später beiläufig zustornieren.
Sie lädt Ordnung zu sich nach Hause ein

und spielt mit ihr. Studiert Dinge
aus irgendeinem frommen Grund. Hamstert
Leidenschaft und lässt sie dann verderben.

Vermählt Hast und trägere Geduld,
Anmut und irrwitzige Dancehall-Songs.
Hat bis zum letzten Akt niemals Unrecht.

Macht Recht zum Theater, Drama zur
Disziplin, mit einem langen Geigenbogen.
Heilt Nerven mit Eis und Federn.

Meine Geigenspielerin ist mehr als nur Gerede.
Ihre wahre Berufung ist nicht Avocatin.
Zwei Blocks von der Baker Street entfernt

löst sie die winzigen Rätsel
der Ehe in Strumpfbändern aus Paris, ihr
Instrument mit zwei violetten Handschuhen haltend.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Meine Geigerin

lagert ihren Kasten gut, entfaltet
ihren Metallnotenständer jede Nacht
bestellt Flugtickets in Mengen,

zum selben Ort, nur um sie
zu stornieren etwa drei Wochen
später. Sie bestellt Aufträge nach hause

und spielt damit. Studiert Dinge
zu einem heimlichen Zweck. Hortet
Leidenschaft, dann läßt sie sie fahren ins Nichts.

Paart Eile mit dumpfer Geduld,
Eleganz mit irrer Tanzmusik.
Spielt nie falsch, bis zum letzten Akt.

Vereint Gesetz und Theater, Drama und
Disziplin auf einen Bogenstrich.
Heilt Nerven mit Eis und Federn.

Meine Geigerin übertrifft meine Worte.
Ihre wahre Berufung ist nicht Rechtsanwalt.
Zwei Blocks weiter von Baker Street

löst sie die kleinen Mysterien der Ehe
in Strumpfbändern aus Paris, hält ihr Instrument
in einem Handschuhpaar aus Purpur.

Übersetzt von Julia Offermann

2009-06-21T23:13:00.002+02:00

Todd Swift was born in Montreal, Canada in 1966. He now lives in London, with his wife, where he works as a reviewer, university lecturer and Core Tutor for The Poetry School. He has been poetry editor of the award-winning online magazine www.nthposition.com since 2002, and Oxfam GB Poet In Residence since 2004. Having received a Creative Writing MA from the University of East Anglia, he has worked as a TV writer and is the author of three poetry collections. Being himself editor of several poetry anthologies, his own poems have been anthologized, have appeared in international poetry magazines and have been broadcast around the world. He is a winner of a Young Quebecer of the Year Award, and has been short-listed for The Irving Layton Poetry Prize. He has twice been the Quebec representative for The League of Canadian Poets.

Quelle: poetry p f

My Violin Player

stocks her cupboard well, unfolds
her chrome music stand nightly;
orders airline tickets in multiples,

for the same destination, only to
cancel them casually three weeks
later. She invites order home,

and plays with it. Studies things
for some quiet sake. Hoards
passion, then lets it go to waste.

Marries haste to duller patience,
elegance to mad dancehall songs.
Is never wrong, until the last act.

Turns law to theatre, drama to
discipline with a long violin bow.
Cures nerves with ice and feathers.

My violinist is more than talk.
Her real vocation's not avocat.
Two blocks from Baker Street

she solves the petite mysteries
of marriage in garters from Paris, her
instrument held in two purple gloves.

in collection Rue Du Regard, 2004,
DC Books, MontrealISBN 0-919688-11-X (pbk)

2009-06-21T23:00:00.003+02:00

Amanda Sewell, 1945 geboren, hat schon als Kind angefangen zu schreiben. Sie führte ihre Ausbildung an der Universitäten von Birmingham und East Anglia und unterrichtete englisch in Paris, Sydney und Brighton. Sie ist verheiratet und hat einen Sohn. 2001 erschien ihr erster Gedichtband The Appropriate Country (Waterloo Press, Brighton), die schon in verschieden Zeitschriften wie London Magazine, The Listener, Twentieth Century, Nineties Poetry, Quadrant und Eratica veröffentlicht wurde. Die Zeit ihrer Arbeit umfasst mehr als 30 Jahren. Alan Ross, Stevie Smith und George MacBeth ermutigten sie zu schreiben.

Valentina Codevilla

Nord-Alaska

Heute ist der Himmel weißer als Schnee.
Die Sonne steht auf: rot als Bac n' Pieces
im arktischen Coastal Trading Store
an der Ecke der Ankovah-Strasse, wo
gefrorener Ozean, fest wie Pompeii,
grün als crème de menthe ist:
frierender Rahmen, ohne Ende und Grenzen.

Schwarz wie Gewehrkugeln, karikierte Schneefiguren,
wie Batman steht dieser gefrorene Gotham,
in der Tundra ist Schnee wie Eisplatte,
wie Johurt die Polarbäre mit Johanesbeeraugen,
unter der gothischen Arken von Bowhead häufen
Wal-Kiefer-Knochen: vom Hunger gestorben; überall
herrscht gigantischer, mistischer Geist: unvermesslich; schrecklich.

Polarlicht webt bunte
Vorhänge im Himmel. Browerville's bracelet
leuchtet in den Sternen. Laikas in ihren Hundenschlittentouren
bellen die ganze Nacht – beruhigt mit Schneewehen
unten der Strasse. Umgekippt, ein Chevy
ruht sich verlassen im Schnee: nehmend
auf sich die Last der Schläge des arktischen Windes.

Übersetzt von Tatiana Cherezova

Nord-Alaska

Heute ist der Himmel weisser als Schnee
Die Sonne geht auf: rot wie Bac n‘ Pieces
In dem Arctic Coastal Trading Store
An der Ecke von Ankovah Street,
wo der gefrorene Ozean, wie Pompei beständig,
ein Gemälde von grüner Crème de Menthe ist:
eine eingefrorene Fläche, mehrmals wiederholt.

Schwarz wie Gewehrkugeln, imaginäre Schneemaschinen,
Batman ausserhalb dieser gefrorenen Gotham
In der wilden Natur, mit ihrer Eisbahn,
als buttermilchige und schwarz äugige Eisbären,
Sammlung unter dem gotischen Gewölbe von Bowhead:
Kieferknochen von verhungerten Walen umgerahmt,
riesig, mythische Gespenster: gewaltig, immens.

Die Lichten im Norden binden farbige
Vorhänge im Himmel. Browervilles Armband
leuchtete bei den Sternen. Huskies bellen in deren Zwingern
Die ganze Nacht durch- von Schneewehungen
Auf der Strasse gedämpft. Nach oben gewandt liegt
im Schnee eine verlassene Chevy:
Kämpfend gegen den arktischen Wind.

Übersetzt von Valentina Codevilla

Nord-Alaska

Heute ist der Himmel weißer als Schnee.
die Sonne geht auf: rot wie Bac n' Pieces
im Arcitica Coastal Trading Store
an der Ecke der Ankovah Street, wo
der gefrorene Ozean, solide wie Pompeji,
ein Gemälde grün wie crème de menthe:
ein Standbild, wieder und wieder wiederholt.

Schwarz wie Gewehrkugeln, Zeichentrickschneemobile,
Batman raus aus diesem gefrorenen Gotham,
rauf auf die Tundra, mit ihrem Eislaufbahn-Eis,
wie Buttermilch-Polarbären mit Johannisbeer-Augen
sich versammeln unter den gotischen Bögen des Bowhead
Walkieferknochen: abgezehrt, umrahmt,
gigantisch, mythische Geister: unermeßlich, unmenschlich.

Die Nordlichter weben bunte
Vorhänge in den Himmel. Brownerville ist ein
durch Sterne erleuchteter Armreif. Huskies in ihren Hundehütten
bellen die ganze Nacht – gedämpft durch Schneeverwehungen
die Strasse hinab, nach oben gewandt, liegt ein Chevy
verlassen im Schnee:
er schultert die Hiebe des arktischen Windes.

Übersetzt von Judith Königer

Nordalaska

Der Himmel ist heute weißer als Schnee.
Die Sonne geht auf: rot wie Schinkenstücke
im Laden für Waren der arktischen Küste.
An der Ecke der Ankovah Street, dort wo
die gefrorene See liegt, hart und ewig wie Pompeji,
ist ein Gemälde, grün wie Crème de menthe:
ein Standbild, erstarrt, in zahlloser Vielfalt.

Schwarz wie ein Projektil die grobgezeichneten Motorschlitten,
Batman stürmt aus diesem gefrorenen Schilda
auf die Tundra und ihre Eisbahn,
während sich buttermilchige Eisbären mit brombeerigen Augen
unter die gotische geschwungenen Kieferknochenbögen
des Grönlandwals scharen: ausgehungert eingerahmt,
Gigantengeister des Mythos, gewaltig; unheimlich.

Es weben die Nordlichter farbige
Baldachine in den Himmel. Browerville ist ein Armreif
der von Sternenlicht strahlt. Huskys im Zwinger
bellen die ganze Nacht über, gedämpft von Schneeverwehungen
entlang der Straße. Darunten liegt ein Chevy
verlassen im Schnee.
Auf sich nimmt er die Böen des arktischen Windes.

Übersetzt von Isabella Wiegand

2009-06-21T22:55:00.002+02:00

Amanda Sewell was born in 1945, and has been writing since childhood. She was educated at the Universities of Birmingham and East Anglia, and has taught English in Paris, Sydney and Brighton. She is married, with one son. Her first volume of poems The Appropriate Country was published in 2001, by Waterloo Press, Brighton. She had previously been published in magazines as diverse as London Magazine, The Listener, Twentieth Century, Nineties Poetry, Quadrant and Eratica. Her work spans more than three decades. The late poets Alan Ross, Stevie Smith and George MacBeth all encouraged her to write.

Quelle: poetry p f

North Alaska

Today the sky is whiter than snow.
The sun rises: red as Bac n’ Pieces
in the Arctic Coastal Trading Store
at the corner of Ankovah Street, where
the frozen ocean, solid as Pompeii,
is a tableau of crème de menthe green:
a freeze frame, repeated again and again.

Black as bullets, cartoonish snow-mobiles,
batman out of this frozen Gotham,
on to the tundra, with its skating-rink ice,
as buttermilk polar bears with curranty eyes,
gather under the gothic arches of Bowhead
whale jaw-bones: famished; framed,
gigantic, mythic ghosts: immense; immane.

The Northern Lights weave coloured
curtains in the sky. Browerville’s a bracelet
lit by stars. Huskies in their dog lots
bark all night – hushed by snow drifts
down the streets. Upturned, a Chevy
lies abandoned in the snow:
shouldering the blows of the Arctic wind.

published in collection "The Appropriate Country",
Waterloo Press, 2001

2009-06-21T22:36:00.003+02:00

Jane Routh ist Dichterin und Photographin. Sie betreibt Forstwirtschaft und hält Gänse im Wald von Bowland, im Norden von Lancashire, wo sie seit 30 Jahren lebt. Auf die Bücher des amerikanischen Schriftsteller Charles Wright kommt sie immer wieder gerne zurück und sie würde weite Wege in Kauf nehmen um Ausstellungen von Photographen wie Thomas Joshua Cooper oder Olivia Parker sehen zu können. Als erfahrene Lehrerin, war sie Dozentin an der Poetry Business Writing School.
Ihre erste Sammlung Circumnavigation (2002) gewann die Poetry Business Competition. Teach Yourself Mapmaking folgte im Jahr 2006.

Christoph Hueber

Signalflagge K: Ich möchte mit dir sprechen
KILO

Abends sitzen wir auf den Felsen über der Bucht
und beobachten die Gezeiten. Wenn sich ein
schönes Abendrot ankündigt, nimm die Jacke und einen Apfel.
Ein Nicken kann bedeuten, dass der Bussard zurück ist
auf dem Zaunpfahl, eine kleine Geste kommentiert
die dunkle Schliere in den Wellen.
Keiner von uns beiden hat etwas zu sagen,
bedeutend genug, um das Schweigen zu brechen.
Ich glaube, ich mag Ebben am liebsten,
die ganze Bucht eine entleerte Schüssel,
der verpasste Augenblick des Wechsels.

Im Winter werden wir die Sessel
näher an den Ofen rücken, alle Lampen anzünden
und uns Gedichte vorlesen,
die wir nicht verstehen.
Der Klang sagt meistens alles.
Wir können uns abwechseln, Tee und Orangen holen.
Vor dem Frühling kommt keiner hier raus.

Wenn ich wieder alleine bin und gewohnt an die Angst,
nachts, wenn die Schafe sich an die Wände drängen,
werde ich mich erinnern, an Takte der alten Melodien;
werde ich mich erinnern, ans Singen im Bad.
Eingehüllt in weißen Handtüchern werde ich hinaus starren
durch mein Spiegelbild hindurch, auf die dunkle See.
Auf die roten Lichter eine halbe Meile draußen,
finde eine matte Deckbeleuchtung mit dem Fernglas
und beobachte die nächtliche Arbeit von winzigen Gestalten.

Übersetzt von Christoph Hueber

Winkerflagge K: Ich möchte Verbindung mit Ihnen aufnehmen
KILO

Abends sitzen wir auf Felsen über der Bucht
und beobachten die Gezeiten. Gibt es Anzeichen
für einen guten Sonnenuntergang, greif dir eine Jacke und einen Apfel.
Ein Nicken kann andeuten, dass der Bussard zurück ist
auf dem Zaunpfahl, eine unscheinbare Geste
einen dunklen Streif in den Wellen hinterfragen.
Keiner von uns hat etwas zu sagen,
das bedeutend genug wäre, um die Stille zu durchbrechen.
Ich glaube, die niedrigen Springwasser sind mir am liebsten,
die ganze Bucht ein leeres Becken,
der ungreifbare Augenblick vom Wechsel zwischen Ebbe und Flut.

Im Winter werden wir die Sessel
näher an den Ofen rücken, die Lichter entzünden
und uns einander Gedichte vorlesen,
die wir nicht verstehen,
für den Fall, dass Klang für sich spricht.
Wir können abwechselnd Tee und Orangen holen.
Niemand kommt hierher bis es Frühling wird.

Sobald ich wieder alleine lebe und Ängste gewohnt bin,
nachts wenn Schafe gegen die Wände reiben,
erinnere ich mich womöglich wieder Fetzen alter Melodien;
vielleicht erinnere ich mich daran, im Bad zu singen.
Eingehüllt in weiße Handtücher starre ich
durch meine Reflektion hinaus auf die dunkle See
nach roten Lichtern eine halbe Meile entfernt,
finde ein schwaches Decklicht mit Ferngläsern
und beobachte die Nachtarbeit winziger Gestalten.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Signalflagge K: Ich möchte mit Ihnen Verbindung aufnehmen
KILO

An den Abenden sitzen wir auf Felsen über der Bucht
und schauen den Gezeiten zu. Wenn es nach einem vielversprechenden
Sonnenuntergang ausschaut, schnapp dir eine Jacke und einen Apfel.
Ein Wink könnte besagen der Bussard ist zurück
auf dem Zaunpfahl, eine kleine Geste
könnte nach einem dunklen Streifen in den Wellen fragen.
Keiner von uns hat etwas zu sagen,
das es wert wäre, die Stille zu unterbrechen.
Das Ablaufen der Ebbe bei Voll- und Neumond habe ich am liebsten,
die gesamte Bucht ein ausgelassenes Becken,
der Augenblick des Wechsels, den man nicht einfangen kann.

Im Winter werden wir die Polstersessel
näher an den Ofen schieben, alle Lampen
anmachen und einander Gedichte vorlesen,
die wir nicht verstehen,
sofern der Klang für sich selbst spricht.
Wir können einander Tee und Orangen holen.
Kein Mensch kommt vor dem Frühling hier raus.

Wenn ich wieder alleine lebe und an die nächtlichen Ängste
gewöhnt bin, wenn die Schafe an den Wänden wetzen,
denke ich vielleicht an Fetzen alter Melodien;
denke ich vielleicht zurück ans Singen im Bad.
In weiße Handtücher gehüllt werde ich hinaus starren
durch mein Spiegelbild auf die finstere See
nach roten Lichtern eine halbe Meile entfernt,
ein schwaches Deckslicht mit dem Fernglas ausmachen
und dem Nachtwerk winziger Gestalten zusehen.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

Signalflagge K: Ich will Kontakt aufnehmen
KILO

Am Abend sitzen wir auf Felsen oberhalb der Bucht
und beobachten die Gezeiten. Wenn sich ein lohnender
Sonnenuntergang ankündigt, hol eine Jacke und einen Apfel.
Ein Wink könnte meinen, der Bussard ist zurück
auf dem Zaunpfosten, eine kleine Geste
erkundet eine dunkle Strähne in den Wogen.
Keiner von uns hat etwas so sehr von Bedeutung zu berichten,
dass es sich lohnen würde, das Schweigen zu brechen.

Ich denke, ich mag am besten die niedrigen Gewässer,
die ganze Bucht ein entleertes Becken,
der ewig flüchtige Augenblick der Wende.
Im Winter werden wir die Sessel dem Ofen
näher rücken, die Lampen allesamt anzünden
und einander Gedichte, die wir nicht verstehen,
vorlesen, des Klanges wegen.
Abwechselnd werden wir Tee und Apfelsinen holen.
Es kommt kaum einer hier raus vor dem Frühling.

Wenn ich wieder alleine lebe und mich an die Furcht gewöhne
nachts wenn die Schafe an die Wände reiben,
erinnere ich mich vielleicht an Fetzen alter Weisen;
erinnere ich mich vielleicht an das Singen im Bad.
Umhüllt in weisse Tüchern werde ich,
durch meine Spiegelung hindurch, Ausschau halten
nach roten Lichtern, Meilen entfernt, auf dem dunklen Meer,
werde mit meinem Fernglas ein blasses Licht entdecken
werde das Nachtschaffen winziger Silhouetten beobachten.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-06-21T22:30:00.001+02:00

Jane Routh is a poet and photographer who manages woodlands and a flock of geese in the Forest of Bowland, North Lancashire, where she’s lived for the last thirty years. Books she returns to most often are by the American poet Charles Wright, and she’d travel a long way to see exhibitions by the photographers Thomas Joshua Cooper or Olivia Parker. An experienced teacher, she was a tutor for the Poetry Business Writing School.
Her first collection Circumnavigation won the Poetry Business Competition. Teach Yourself Mapmaking followed in 2006.

Quelle: poetry p f

Signal Flag K: I wish to communicate with you
KILO

Evenings, we sit on rocks above the bay
and watch the tides. If there are signs
of a good sunset, take a jacket and an apple.
A nod might say the buzzard's back
on the fence post, a small gesture
question a dark streak in the waves.
Neither of us has anything to say
significant enough to break the silence.
I think I like low springs best,
the whole bay an emptied bowl,
the uncaught moment of the turn.

In the winter we shall drag the armchairs
nearer the stove, light all the lamps
and read each other
poems we do not understand
in case sound speaks for itself.
We can take turns to fetch tea and oranges.
No one comes out here till spring.

When I live alone again and am used to fears
at night when sheep rub up against the walls,
I might remember scraps of old tunes;
I might remember singing in the bath.
Wrapped in white towels I shall stare out
through my reflection at the dark sea
for red lights half a mile off,
find a faint deck-light with binoculars
and watch the night-work of tiny figures.

Jane Routh
in collection Circumnavigation, 2002, Smith/Doorstop,
ISBN 1-902382-43-9
previously published in Signal Flags, 2001, Blue Nose Poetry

2009-06-21T22:16:00.002+02:00

Die Londonerin Jo Roach begann 1994 an Lyrikseminaren teilzunehmen und wurde insbesondere von Mimi Khalvati und anderen Mentoren an der Poetry School gefördert. Jo war ein Gründungsmitglied des Literaturkabaretts All mouth no trousers. Sie hat Poetry and Jazz im Poetry Café mit Hylda Sims mit vorbereitet und organisiert seit drei Jahren Poetry Street als Bestandteil des Stoke Newington Festivals. Ihre Gedichte wurden in zahlreichen Zeitschriften und Anthologien veröffentlicht, wie beispielsweise in Oxford Poets (hg.v. Bernard O’Donoghue und David Constantine, Oxford University Press und Carcanet, 2007). Ihre Broschüre Dancing at the Crossroads erschien bei Hearing Eye.

Miriam Bross

Gespenst in der Maschine

Jack Davis, in Overalls und Mütze,
repariert nach seinem Vollzeitjob als Maurer
gebrauchte Fahrräder um dazu zu verdienen,
um die Hypothek zu bezahlen für das Haus, das er
grün, weiß und gelb strich zu der Zeit der Anzeigen
in Ladenfenstern: „Zimmer zu vermieten, keine Schwarzen keine Iren“.
Im Abstellraum von Nummer sechzehn hängen
Ersatzräder an Sechs-Zoll-Nägeln, der Boden ein Kies
aus Muttern und Schrauben, der Geruch von 3-IN-ONE Öl
schwer wie Kaki. Mit Händen, rau von Stahlwolle,
poliert er Aluminiumfelgen silbern, entfernt
Glieder aus der Kette bis sie passt. Seine Erinnerung
ist voller Meer, sanfte Töne in jeder Welle
als wäre sie die eine, die brach, als er ein Land
verließ in dem es keine Worte für Ja und Nein gibt.
Sue-Sue Lambert beim Einkauf in Dunlaoghaire
trifft einen der Davises und fragt:
"Ist Jack denn nicht gerade nach Hause kommen?“

Übersetzt von Miriam Bross

Geist in der Maschine

Jack Davis trägt eine Mütze nach seinem Tages Job
als Maurer und repariert im Overall
gebrauchte Fahrräder, um dazu zu verdienen,
um die Hypothek auf das von ihn grün, weiß und gelb
getünchtes Haus bezahlen zu können, zur Zeit der Anzeigen
im Kiosk Laden, „Zimmer zu vermieten, keine Schwarze, keine Iren“.
In der Abstellkammer Nummer 16 hängen Ersatzreifen
an sechs Zoll Nägeln, der Boden ist ein Geröll
von Nüssen und Bolzen, der Geruch von drei-in-eins Öl
ist so schwer wie Kaki. Mit Händen, abgenutzt von Stahlwolle,
puliert er aluminium Felgen zu Silber, er entfernt
Teile der Kette bis sie passt. Seine Erinnerung
ist ganz aus Meer gefüllt, fein eingestimmt auf jede Welle
als ob es Jene wäre, die bricht wenn er ein Land
verlässt, an dem es keine Wörter für Ja und Nein gibt.
Als Sue-Sue Lambert einkaufen in Dunlaoghaire war,
trifft sie einen der Davises und fragt
"Jack ist doch vor kurzem nach Hause gekommen, oder?"

Übersetzt von Maraike Di Domenica

Geist in der Maschine

Jack Davis in Latzhose und Kappe,
hauptberuflich Maurer, repariert nach der Arbeit
gebrauchte Fahrräder, um ein bisschen dazuzuverdienen,
um die Hypothek abzubezahlen für das Haus, das er
grün, weiß und gelb strich in der Zeit der Anzeigen
in Tante-Emma-Läden, „Zimmer zu vermieten, keine Schwarzen, keine Iren“.
In der Abstellkammer der Nummer sechzehn hängen Ersatzreifen
von sechs-Zoll-Nägeln, der Fußboden gepflastert
mit Muttern und Schrauben, der Geruch von 3-in-1 Öl
schwer wie Khaki. Mit seinen von Stahlwolle rauhen Händen
poliert er Aluminiumfelgen silbern, löst
Glieder aus der Kette bis es passt. Seine Erinnerung,
so voller Meer, stimmt jede Welle so fein ab
als wäre es die, die brach als er ein Land verließ,
in dem es keine Worte für ja und nein gibt.
Sue-Sue Lambert trifft beim Einkaufen in Dunlaoghaire
einen der Davis‘ und fragt:
„Jack ist nach Hause gekommen, nicht wahr?“

Übersetzt von Anna Hubrich

2009-06-21T22:08:00.002+02:00

Jo Roach, a lifelong Londoner, started taking poetry classes in 1994 and has been particularly encouraged by Mimi Khalvati and other tutors at the Poetry School. Jo was a founder member of All mouth no trousers, a literary cabaret; co-organised Poetry and Jazz at the Poetry Café with Hylda Sims; and has organised Poetry Street as part of the Stoke Newington Festival for three years running. Her poems have appeared in many magazines and anthologies (including Oxford Poets, 2007, OUP and Carcanet, eds Bernard O'Donoghue and David Constantine) and her pamphlet, Dancing at the Crossroads, was published by Hearing Eye.

Quelle: poetry p f

Ghost in the Machine

Jack Davis in overalls, wearing a cap
after his day job as a brickie, repairs
secondhand bikes, to earn extra
to pay the mortgage on the house he painted
green, white and yellow, at the time of ads
in corner shops, ‘Rooms to let, no blacks no irish’.
In the box room of number sixteen, spare wheels
hang from six inch nails, the floor a shingle
of nuts and bolts, the smell of three-in-one oil
heavy as khaki. Hands fretted from wire wool
he polishes aluminium rims to silver, removes
links from the chain until it fits. His memory
full of the sea, fine tunes into each wave
as if it were the one that broke when he left
a country where there are no words for yes and no.
Sue-Sue Lambert shopping in Dunlaoghaire
meets one of the Davises and asks,
“ Is Jack not after coming home? ”

previously published in Poetry Wales
and Dancing at the Crossroads

2009-06-21T22:06:00.001+02:00

Under the following labels you will find the 13th issue of our translations (poetry tREnD #13) and some information about the authors.

2009-05-19T00:36:00.002+02:00

What a nice thing to happen on a wet Monday! I was delighted to read the translations of my poem, for several reasons. First of all, it's a lovely present, having one's own work translated. Thank you, Anna, Sabine, Chrissanti and Theresa. I read your versions with great enjoyment, and was deeply impressed by your ability to make the poem work on all levels – linguistic, stylistic, poetic – in German. And then, the poem that I thought I knew so well has suddenly become something new and different: four semi-strangers, with all sorts of neat and impressive ways of expressing themselves that sometimes seem to me to read better than the original. And then, the experience made me think about how some parts of a poem seem pretty inflexible – they all get translated in much the same way – while others send the translators off in all sorts of directions, rather like the parallel lines in my poem. I was particularly intrigued by the fact that four German women all have their own individual, personal and highly expressive ways of saying 'You bastards!'. What can this mean? This is another very rewarding episode in my long-standing love affair with the German language. I'm most grateful to all of you.

Michael Swan

2009-05-19T00:33:00.002+02:00

It is really fascinating to see my work in German, and I wish I was familiar enough with the language to appreciate the skill and nuances of the three translations. I can see straightaway however that no two lines have been translated in exactly the same way! - which brings up the familiar point: there is no such thing as a "correct" translation of a poem; each translation reflects the interpretation and "ear" of the particular translator, and is perfectly valid in its own way.

I did ask my husband, who has a reasonable knowledge of German, to look at the translations, and he made a few observations which might be of interest. He felt that all three versions were sympathetic, and intriguing in their own way: the first seemed to be a more precise, literal translation; the second seemed to capture particularly closely the rhythms and poetic diction of English; while the third felt more imaginative and interpretive, and sounded particularly fluid in German.

Caroline Price

2009-05-16T11:18:00.002+02:00

Michael Swan arbeitet als Englischlehrer und auf dem Gebiet der angewandten Linguistik. Seine langjährige dichterische Tätigkeit gründet sich zweifelsohne auf ein unterbewusstes Bedürfnis zu beweisen, dass auch Grammatiker eine Seele haben. Seine Gedichte wurden bereits in zahlreichen Magazinen veröffentlicht und gewannen etliche Preise. Michael ist der festen Überzeugung, dass es möglich ist gute Gedichte zu verfassen, die weder schwierig noch langweilig sind. Für ihn ist vor allem der Humor ein nützliches Werkzeug im Umgang mit einem wahrhaft verwirrenden Universum.
Seine erste Gedichtsammlung When They Come For You ist 2003 bei Frogmore Press erschienen und wurde sehr gut aufgenommen. Außerdem widmet Michael sich auch gerne dem Übersetzen von Gedichten und gewann 2005 den Stephen Spender Wettbewerb der Times mit seiner Version von Rilkes Orpheus, Eurydike, Hermes.

Anna Hubrich

Wir wollten es Ihnen sagen

In einer schäbigen Kneipe
hinten in einer Seitenstraße
fand ich,
spät am Abend, meinen alten Mathelehrer,
der an einem Tisch in der Ecke saß
und weinte.

Kein schöner Anblick,
ein alter Mathelehrer
der in sein Bier weint.

„Ich sag‘s dir“,
sagte er.
„Es geht nicht auf.
Es geht verdammt nochmal nicht auf.

Zwei plus zwei
ist eine beliebige Zahl.

Die Winkel eines Dreiecks
ergeben 37 Grad
oder 460 Grad oder minus 11
oder gar nichts berechenbares.
Kreise verbeulen.
Quadrate haben nicht genug Ecken.
Parallele Linien
treffen sich alle
oder existieren nicht
oder machen verdammt nochmal was sie wollen.
Die x-Achse
steht nicht auf der gleichen Seite
wie die y-Achse.

Keine Geometrie
wird unserem Raum gerecht.

Du steigst in den 4er Bus zum Bahnhof
und wenn du ankommst ist es Flug 968 nach Istanbul,
umgeleitet nach Manchester
und du musst zurück laufen.

Zeit sickert aus der Uhr
und huscht seitwärts davon.

Eine Frau
ist drei Frauen
oder keine Frau,
nicht zwingend in dieser Reihenfolge.

Ihr Schweine wusstet das alles,
nicht wahr?
Ihr wusstet es die ganze Zeit“,
sagte er,
während er sein Bier umstieß.

„Wir wollten es Ihnen sagen“,
sagte ich.
„Wir wollten es Ihnen sagen.“

Übersetzt von Anna Hubrich

Wir haben versucht, es Ihnen zu sagen

In einer schäbigen Kneipe
entlang einer Hintergasse
spät am Abend
sah ich meinen alten Mathepauker
an einem Ecktisch sitzen
und weinen.

Kein schöner Anblick,
ein alter Mathelehrer,
der über seinem Bier schluchzt.

„Ich sag dir jetzt mal was“,
meinte er.
„Die Rechnung geht nicht auf.
Die Rechnung geht verdammt nochmal nicht auf.

Zwei plus zwei
ist eine beliebige Zahl.

Die Winkel eines Dreiecks
ergeben 37 Grad,
oder 460, oder minus 11,
oder nichts, das man genau bestimmen kann.
Kreise wölben sich.
Quadrate haben nicht genügend Ecken.
Parallele Geraden
schneiden sich alle
oder existieren nicht
oder verlaufen so, wie’s ihnen verflucht nochmal passt.
Die x-Achse
steht nicht auf demselben Blatt
wie die y-Achse.

Es gibt keine Geometrie,
die unserem Raum entspricht.

Du nimmst den 4er Bus zum Bahnhof
und wenn du ankommst,
ist es Flug 968 nach Istanbul
umgeleitet nach Manchester
und du musst zu Fuß zurück.

Zeit rinnt aus der Uhr
und eilt zur Seite weg.

Eine Frau
ist drei Frauen
oder keine Frau.
Nicht unbedingt
in der Reihenfolge.

Ihr Wichser habt das doch alles gewusst,
oder?
Ihr habt es die ganze Zeit gewusst“,
meinte er,
und kippte sein Bier um.

„Wir haben versucht, es Ihnen zu sagen“,
meinte ich.
„Wir haben versucht, es Ihnen zu sagen.“

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

Wir haben versucht, es Ihnen beizubringen

In einem schäbigen Pub
in einer Hintergasse
fand ich eines späten Abends
meinen alten Mathe-Lehrmeister
an einem Ecktisch sitzen,
weinend.

Kein schöner Anblick,
ein alter Mathelehrer,
der in sein Bier flennt.

„Eins sag ich dir,“
sagte er.
„Es geht nicht auf.
Die scheiß Rechnung geht nicht auf.

Zwei plus zwei
ist eine beliebige Zahl.

Die Winkel eines Dreiecks
ergeben 37 Grad
oder 460 oder minus 11
oder nichts Bestimmbares.
Kreise wölben sich.
Quadrate haben nicht genügend Ecken.
Parallelen
treffen sich allesamt
oder existieren nicht
oder verlaufen wie es ihnen passt.
Die x-Achse
steht nicht auf der selben Seite
wie die y-Achse.

Es gibt keine Geometrie,
die unserem Raum entspricht.

Man steigt in den 4er Bus zum Bahnhof
und wenn man ankommt
ist es der Flug Nummer 968 nach Istanbul,
umgeleitet nach Manchester,
und man muss zurücklaufen.

Zeit sickert aus der Uhr
und huscht seitwärts davon.

Eine Frau
ist drei Frauen
oder keine Frau,
nicht unbedingt
in dieser Reihenfolge.

„Ihr Penner habt das alles gewusst,
oder?
Ihr habt es die ganze Zeit gewusst!“
sagte er
und stieß sein Bier um.

„Wir haben versucht es Ihnen beizubringen,“
sagte ich.
„Wir haben versucht es Ihnen beizubringen.“

Übersetzt von Theresa Neumeier

Wir haben versucht es Ihnen zu sagen

In einer schmuddeligen Kaschemme
hinten in einer kleinen Seitengasse
entdeckte ich eines späten Abends
meinen ehemaligen Mathelehrer
weinend
an einem Ecktisch.

Kein schöner Anblick,
ein alter Mathelehrer
wie er in sein Bier heult.

"Eins kann ich dir sagen",
sagte er.
"Es geht nicht auf.
Es geht verfickt nochmal nicht auf.

Zwei plus zwei
ist eine x-beliebige Zahl.

Die Winkel eines Dreiecks
betragen 37 Grad
oder 460 oder minus 11
oder sind unbestimmbar.
Kreise schwellen an.
Quadrate haben nicht ausreichend Ecken.
Parallelen
treffen alle aufeinander
oder existieren nicht
oder gehen wohin es ihnen verdammt nochmal gefällt.
Die x-Achse
steht nicht auf derselben Seite
wie die y-Achse.

Keine Geometrie
wird unserer Welt gerecht.

Du steigst in den Bus 4 zum Bahnhof
und wenn du ankommst
ist es Flug 968 nach Istanbul
umgeleitet nach Manchester
und du musst alles zurücklaufen.

Die Zeit sickert aus der Uhr
und eilt leise seitwärts davon.

Eine Frau
ist drei Frauen
oder keine Frau,
nicht zwangsläufig
in dieser Reihenfolge.

Ihr Saukerle habt das alles gewusst,
nicht?
Ihr habt es die ganze Zeit gewusst",
sagte er,
und stieß dabei sein Bier um.

"Wir haben versucht es Ihnen zu sagen",
sagte ich.
"Wir haben versucht es Ihnen zu sagen".

Übersetzt von Sabine Stiglmayr.

2009-05-16T11:14:00.002+02:00

Michael Swan works in English language teaching and applied linguistics. He has been writing poetry for many years, driven no doubt by an unconscious need to prove that grammarians have souls. His poems have been published widely in magazines, and have won a number of prizes. He clings to the belief that it is possible to write good poetry that is neither difficult nor boring, and he often finds humour a useful tool in dealing with a seriously confusing universe.
His first collection, When They Come For You, was published by Frogmore Press in 2003 and was very well received. Michael also enjoys translating poetry, and won the Times Stephen Spender competition for a version of Rilke’s Orpheus, Eurydike, Hermes in 2005.

Quelle: poetry p f

We Tried to Tell You

In a shabby pub
down a back street
late one evening
I found my old maths master
sitting at a corner table
crying.

Not a pretty sight,
an old maths teacher
weeping into his beer.

‘Let me tell you this,’
he said.
‘It does not add up.
It does not fucking add up.

Two plus two
is a random number.

The angles of a triangle
make 37 degrees,
or 460, or minus 11,
or nothing you can determine.
Circles bulge.
Squares don’t have enough corners.
Parallel lines
all meet
or do not exist
or go where they bloody feel like.
The x axis
does not come on the same page
as the y axis.

There is no geometry
that fits our space.

You get on the number 4 bus for the station
and when you arrive
it is flight 968 to Istanbul
diverted to Manchester
and you have to walk back.

Time leaks out of the clock
and scampers off sideways.

One woman
is three women
or no woman,
not necessarily
in that order.

You bastards knew all that
didn’t you?
You knew it all along,’
he said,
knocking over his beer.

‘We tried to tell you,’
I said.
‘We tried to tell you.’

Michael Swan
in collection When They Come For You, 2003
The Frogmore Press, ISBN 0 9531383 6 4

2009-05-16T11:07:00.002+02:00

Maggie wuchs in Portsmouth auf und begann schon frühe mit dem Schreiben. Beeinflusst sind ihre Gedichte durch Dichter, die sie als Jugendliche bewunderte, z.B. Emily Dickinson, Fjodor Dostojewski, Hermann Hesse, William Blake. Nach einem Job als Sekretärin folgte eine Anstellung in „The Exeter Flying Post“, studierte dann aber Englisch und kreatives Schreiben. Nun unterrichtet sie Schüler mit Lernschwierigkeiten an einem College. Maggie lebt mit ihrem Mann, ihrer Tochter und diversen Tieren in Southsea.
Ihr erstes Gedicht erschien in Hampshire Poets als sie 17 Jahre alt war, da sie aber unzufrieden damit war, versuchte sie es erst wieder im Alter von dreizig Jahren und kann jetzt auf zahlreiche Veröffentlichungen in Zeitschriften (Writing Women, Mslexia, Acumen, Magma) und Anthologien zurückblicken.
Ihr erstes Bändchen Charcot's Pet bekam excellente Kritiken, und ihr erstes Gesamtband The Zig Zag Woman erschien 2007 in Two Ravens Press.

Anna Barbara Braun

Datum unbekannt

Ich werde einen Pfad entlanggehen,
der umsäumt ist von Pappeln,
der Himmel wird wolkenlos sein und blau.

In meiner Hand ein leerer Koffer,
mit dem Duft von Lavendel,
er schwingt hin und her.

Ein Patient wird vorbeischlurfen
in Regenmantel und scharlachroten Hausschuhen,
und ich werde mir an den Kopf tippen.

Vor einer kreisrunden Rasenfläche
und gotischen Brunnen
wird ein Gebäude aus Backstein sein,

das ein Herrenhaus sein könnte, aber es ist es nicht.
Sie wird gegen
einen Eingang aus Glas lehnen

mit einem Lichtstrahl in ihrem Haar
wie ein Mädchen eines Gemäldes von Hopper
nur, dass sie lächelt.

Ich werde auf sie zu laufen,
ihr Bündel an Kleidern nehmen,
ihre Hände losschnallen.

Ein Arzt wird erscheinen
wie aus dem Nichts, um ihr
alles Gute zu wünschen.

Als wir uns umdrehen, um zu gehen, werden Gesichter
herausstarren aus verdunkelten Fenstern,
Blumen werden knicken,

Bäume werden sich selbst entwurzeln,
lassen sich Flügel wachsen
und fliegen.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Datum unbekannt

Ich werde einen Weg entlang gehen,
von Pappeln bewacht,
der Himmel wird wolkenlos und blau sein.

In meiner Hand schwingt
ein leerer Koffer,
einparfümiert mit Lavendel.

Ein Patient wird vorbei jagen,
in Regenmantel und scharlachroten Pantoffeln,
und ich nicke ihm zu.

Vor einem Kreis aus Gras
und einem gotischen Brunnen
wird ein Backsteinhaus stehen

das eine Villa sein könnte aber nicht ist.
Sie wird an einem
gläsernen Eingang lehnen,

Licht in ihrem Haar,
wie ein Mädchen aus einem Hopper Gemälde,
nur lächelt sie.

Ich werde zu ihr gehen,
ihr Kleiderbündel nehmen,
ihre Hände losschnallen.

Ein Arzt wird erscheinen,
wie aus dem Nichts,
um ihr alles Gute zu wünschen.

Wenn wir uns zum Gehen wenden, werden Gesichter
aus verdunkelten Fenstern starren,
Blumen werden knicksen,

Bäume sich selbst entwurzeln,
Flügel entfalten
und fliegen.

Übersetzt von Miriam Bross

Wann, weiß ich nicht

ich laufe einen Pfad entlang
überwacht von Pappeln
der Himmel ist wolkenlos blau.

in meiner Hand ein leerer Koffer
mit Lavendelduft,
er schaukelt.

ein Patient schlürft vorbei
im Regenmantel und scharlachroten Schlappen
ich nicke ihm zu.

vor einem Rasenrund
und gothischen Brunnen
steht ein Backsteingebäude

es könnte ein Anwesen sein, aber nein.
Sie lehnt sich an
eine gläserne Tür

mit fast schwerelosen Haaren
wie ein Mädchen aus einem Hopper-Gemälde
nur, dass sie lächelt.

Ich gehe zu ihr hin,
nehme ihren Beutel voll Kleider,
löse ihre Hände.

Ein Arzt taucht auf
wie aus dem Nichts und sagt
Lebewohl.

Wenn wir uns aufmachen starren Gesichter
aus verdunkelten Fenstern,
Blumen verneigen sich.

Bäume entwurzeln
Flügel sprießen
und sie fliegen.

Übersetzt von Christoph Hueber

2009-05-16T10:59:00.002+02:00

Growing up on a large council estate on the outskirts of Portsmouth, Maggie Sawkins began writing poetry at an early age, influenced by writers such as: Emily Dickinson, Fyodor Dostoyevsky, D H Lawrence, Hermann Hesse, William Blake. Being ‘good at English’ she embarked on a career as a secretary. She eventually returned to study English with Art at degree level and went on to gain an MA with distinction in creative writing. Maggie lives in Southsea with her husband, daughter and a variety of animals. For the past thirteen years she has worked at South Downs College where she now teaches students with learning difficulties. Her first poem was published in Hampshire Poets at the age of seventeen, but thinking it was a fluke, she didn’t try again until she was in her thirties. Since then she has had poems in Writing Women, Mslexia, Acumen, Magma and in many other magazines and anthologies. Her pamphlet Charcot’s Pet (Flarestack) received excellent reviews, and her first full collection, The Zig Zag Woman was published by Two Ravens Press in September 2007.

Quelle: poetry p f

Date Unknown

I will walk up a path
policed by poplars
the sky will be cloudless and blue.

In my hand an empty suitcase
scented with lavender,
swinging.

A patient will skitter past
in raincoat and scarlet slippers
and I’ll tip my head.

In front of a circle of lawn
and gothic fountain
will be a redbrick building

that could be a mansion but isn’t.
She’ll be leaning against
a glass doorway

with lightness in her hair
like a girl from a Hopper painting,
except she is smiling.

I will walk towards her,
take her bundle of clothes,
unbuckle her hands.

A doctor will appear
as if from nowhere to wish
her well.

As we turn to go faces will stare
from darkened windows,
flowers will curtsey

trees uproot themselves
sprout wings
and fly.

in collections: The Zig Zag Woman, 2007,
Two Ravens Press, ISBN 978-1-9061200-8-5

2009-05-16T10:51:00.002+02:00

Julie-ann Rowell wurde in Devon geboren. Sie absolvierte die Reading University mit einem Abschluss in Soziologie im Jahre 1983, bevor sie nach London umzog, dann nach Newbury, wo sie als technische Redateurin und Lektorin arbeitete. 2000 kehrte sie nach Devon zurück und arbeitet derzeit als Schriftstellerin, Lehrerin und Lektorin. Sie hat einen Master im Kreativen Schreiben der Bath Spa Uniersity und war drei Jahre lang Herausgeberassistentin des Irish Studies Review journal. Momentan unterrichtete sie Dichtung an der Bristol University.
Julie –anns Pamphletsammlung, Convergence, wurde 2003 bei Brodie Press veröffentlicht. Ihre erste vollständige Sammlung, Letters North, wurde im August 2008 bei Brodie Press veröffentlicht. Es führt das Thema Ort fort, erfasst das sich wandelnde Verhältnis zwischen Menschheit und natürlicher Umgebung.
Die Dichterin hat über fünfzig Gedichte in Zeitschriften und Anthologien veröffentlicht, u. a. in Chapman Magazine, The Reader und Poetry Cornwall. In den vergangenen Jahren hat sie zahlreiche Preise und Auszeichnungen erhalten, z. B. den ersten Preis der New Writer Poetry short collection (1998), der Frogmore Press Poetry Competition (2005) und eine Auszeichnung der Poetry on the Lake competition (2008), um nur einige wenige zu nennen.

Judith Königer

Ruf aus weiter Ferne

Ich erwarte beinahe eine fremde Stimme
als du die New Yorker Hitze beschreibst,

wie sie vernichtet, kanzerös,
die Luft dick wie Pflaumenwein

Grund für einen Mann, abzutreiben,
Gedanken werden zu Listen.

Ich will nur belanglose Gespräche heute Nacht
oder ich kann sonst nicht schlafen

du überschreitest die transatlantische Zeit
in Geschichten über Essen –

dein Abendessen aus Weichschalenkrabben
im Restaurant an der Brooklyn Bridge

ein riesiges Fahrgeschäft auf dem Rummelplatz;
die Extravaganz der großen Schiffe im Hafen,

aber du sagtest nicht, du wünschtest mich dort,
um den Margarita-Mond

über dem Meerwasser aufgehen zu sehen
in der Farbe eines Kormoranflügels.

Du nippst an einem Wodka Martini,
ich kann das Salz auf dem Rand schmecken,

du hast key-lime pie bestellt,
wir konnte immer einen Löffel teilen

und einen oder zwei Scherze tauschen. Ich werde lauschen
für wie lange und wie sehr du lachst.

Übersetzt von Judith Königer

Ferngespräch

Beinah erwart’ ich eine fremde Stimme
als du die New Yorker Hitze ausmalst,

wie sie so wüstet, krebsig,
die Luft so zäh wie Pflaumenwein,

und einen umher treiben lässt,
Gedanken in Listen verwandelt.

Leichte Worte sind alles, was heut’ Abend geht,
sonst finde ich keinen Schlaf

du überbrückst die transatlantische Zeit
mit Geschichten vom Essen –

die Weichschalenkrabbe zum Abendbrot
im Restaurant nahe der Brooklyn Bridge

eine riesige Jahrmarktsfahrt;
die verschwenderische Pracht der hohen Schiffe am Dock,

nur kein Wort von dir, dass Du mich auch dort wünschtest
um den Margarita-Mond zu beobachten

wie er über dem Meeresspiegel aufsteigt
in der Farbe eines Kormoranflügels.

Du nippst an einem Wodka Martini,
ich schmecke das Salz am Glasrand,

und hast einen key-lime pie bestellt,
wir konnten immer einen Löffel teilen,

und einen Scherz oder zwei austauschen. Ich werde lauschen,
wie lange und wie laut du lachst.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Übersee-Gespräch

Irgendwie erwarte ich eine fremde Stimme
als du die Hitze von New York beschreibst,

ihr Atem brennend wie ein Geschwür
die Luft schwer wie Pflaumenwein

lassen einen Mann dahinziehen
verwandeln Gedanken in List,

heute Nacht will ich einfach plaudern
kann sonst nicht einschlafen

du verbringst die transatlantische Zeit
mit Essgeschichten –

die Weichschalenkrebse zum Abendessen
im Restaurant an der Brooklyn Bridge

ein Rummelplatz mit einem Riesenfahrgeschäft
die Extravaganz der großen Schiffe an den Docks,

doch du sagst nicht, du wünschest mich dabei
den Mond, wie eine Margarete, zu betrachten

wie er aus dem Meereswasser emporsteigt
in den Farben eines Kormoranflügels.

du genießt ein Wodka-Martini
ich kann das Salz auf dem Glasrand schmecken,

hast die sahnige Limettentorte bestellt
wir haben uns immer einen Löffel geteilt,

haben uns Witze erzählt. Ich höre dir zu
wie lange und wie gerne du lachst.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-05-16T10:45:00.002+02:00

Julie-ann Rowell was born in Devon. She graduated from Reading University with a degree in Sociology in 1983 before moving to London, then Newbury, and working as a technical writer and editor. In 2000 she returned to Devon, and currently works as a writer, teacher and editor. She has an MA in Creative Writing from Bath Spa University and for three years was editorial assistant on the Irish Studies Review journal based at Bath. She currently teaches poetry at the Bristol of University. Julie-ann’s pamphlet collection, Convergence, published in 2003 by Brodie Press was awarded a Poetry Book Society Recommendation. Her first full collection, Letters North was published by Brodie Press in August 2008. Julie-ann has over fifty poems published in magazines and anthologies, including Chapman Magazine, The Reader, Mslexia magazine, South, Interpreter’s House, The Frogmore Papers, Poetry Scotland, Seam, Staple, Anon, Other Poetry, Poetry Cornwall, and Cascando. Awards for poetry include first prize in the New Writer Poetry short collection, 1998, second prize in the New Writer Poetry competition 2003, runner-up in BT section of the National Poetry competition 2000. She won first prize in the Frogmore Press Poetry Competition 2005 and was runner-up at the 2005 Bridport Poetry Competition.

Quelle: poetry p f

Long-distance Call

I half-expect a foreign voice
as you describe the New York heat,

how it blasts, cancerous,
the air thick as plum wine

causing a man to drift,
turning thoughts to wiles.

I only want trivial talk tonight
or I’ll get no sleep

you pass the transatlantic time
in tales of food —

your soft-shell crab supper
in the restaurant by the Brooklyn Bridge

a giant fairground ride;
the extravagance of the docks’ tall ships,

but you didn’t say you wished me there
to watch the margarital moon

rise above sea water
the colour of a Cormorant’s wings.

You are sipping a vodka martini,
I can taste the salt on the rim,

you’ve ordered key-lime pie,
we could always share a spoon,

and trade a joke or two. I will listen
for how long and how hard you laugh.

Julie-ann Rowell
in collection, Letters North, Brodie Press, 2008 (Aug)
ISBN 978-0-9542649-5-6;
Runner-up, BT 'Stay in Touch', National Poetry Competition, 2000.

2009-05-16T10:35:00.001+02:00

Anna Robinson, die ihren Magister in Public History am Ruskin College Oxford ablegte, ist in Sachen Dichtung sehr vielseitig. Sie hat mit Kindern oder Senioren gleichermaßen wie mit Lernbehinderten oder gefangenen gearbeitet, an Workshops teilgenommen oder solche gleitet (z.B. beim Writers Festival oder Poetry Street), war daneben poet-in-residence des Lower Marsh für das South Bank Centre’s Trading Project 2006. Zur Zeit ist sie u.a. Reader Development Librarian und Ko-Leiter von Poetry Parlour und Powell Bookshop. 2001 war sie erste Stipendiatin der Poetry School Scholarship. Songs from the flats (Hearing Eye) ist ihre erste Veröffentlichung; Poetry Book Society wählte es 2005/06 als Pamphlet Choice aus. Weitere Werke von Anna Robinson werden in der nächsten Ausgabe von Oxford Poets (Carcanet) publiziert werden.

Isabella Wiegand

Geisterstunde

Ich wache auf, wo ich schlief,
in meinem Zimmer,
aber die Wände sind weg
und alles, was ich seh, sind Nachtschatten
die sich wegdrehen vom Bett.
Das sind Brombeeren, denke ich,
ja, genau, und in voller Frucht
und jetzt fühl ich: die Nacht ist lau
und jetzt fühl ich: da weht keine Brise.

Versuche, meine Haltung zu finden
am Mond
und der braunverspiegelten Rückseite
des Gesundheitszentrums
immer zu seiner Rechten,
das ist verschwunden, wie der Zaun
zum Park, wie der Park und die Wohnhäuser
und jetzt seh ich die Schatten von Schuppen
und jetzt seh ich den Mond auf Glas.

Ich stehe auf und finde
meine Schuhe nicht,
laufe los durchs Gras,
das zum Teil sumpfig ist
- das ist gar nicht so übel -,
und weil Vollmond ist,
sehe ich die Blumen, zum Schlaf gefaltet,
Viola tricolor, los, kitzle meine Phantasie,
Samtveilchen, mit deinen Mädchenaugen.

Übersetzt von Julia Offermann

Spuk

Wo ich schlief lieg ich nun wach
in meinem eignen Zimmer
doch keine Wände sind mehr da
und einzig nächtliche Schemen zu sehn,
die sich vom Bett wegkrümmen.
Brombeerranken sind das, denke ich,
genau, und voller Früchte,
und jetzt spür ich: die Nacht ist warm
und jetzt spür ich: es geht kein Wind.

Versuche, mich zurechtzufinden
mit dem Mond
und der braunverspiegelten Rückwand
vom Gesundheitsministerium,
sonst zu meiner Rechten -
weg ist es, wie auch die Mauer
um den Park, wie der Park und wie die Häuser.
Und jetzt seh ich die Umrisse von Hütten
Und jetzt seh ich den Mond auf Glas.

Ich stehe auf,
find die Pantoffeln nicht
und vorwärts geh ich auf dem Gras,
das hier und da morastig ist,
was so schlimm aber gar nicht ist
und es ist Vollmond
ich seh die Blumen, verschlossen zum Schlaf,
Viola tricolor schmeichelt meiner Phantasie,
Ackerveilchen, sorglos springt es auf und küsst mich.

Übersetzt von Isabella Wiegand

Trugbild

Ich erwache, wo ich schlafend lag
in meinem Gemach
die Wände sind aber verschwunden
und ich sehe nichts als Nachtgestalten
die sich vom Bett schleichen.
Brombeergestrüpp, denke ich,
ja, das ist es, und noch in voller Reife
und jetzt verspüre ich die Wärme der Nacht
und jetzt verspüre ich, dass nicht mal ein Hauch Wind weht.

Ich versuche meinen Weg
nach dem Mond zu finden
nach der umbra-silbernen Rückwand
der Gesundheitsbehörde
immer rechts davon
aber sie ist fort, genau wie der Zaun
zum Park, wie der Park und die Wohnblocks
und jetzt kann ich Umrisse von Nebenbauten erblicken
und jetzt kann ich erblicken den Mond auf dem Glas.

Ich richte mich auf und
da ich meine Schuhe nicht finde
laufe ich durch die Wiese
hier und da durch Morast
was aber nur halb so schlimm ist
und es ist Vollmond
und ich sehe die im Schlaf gebetteten Blumen,
Viola tricolor rüttle meine Wunschträume wach,
Liebesgesicht spring auf und habe mich lieb.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-05-16T10:22:00.002+02:00

Anna Robinson, who has an MA from Ruskin College in Oxford in Public History, is quite versatile in terms of poetry.. She has been working with children, older people, the learning disabled an prisoners, she has performed and run workshops (e.g. at Writers Festival or Poetry Street), and was poet in residence on Lower Marsh for the South Bank Centre’s Trading Project 2006. Currently she is also Reader Development Librarian and co-runs Poetry Parlour and Powell Bookshop.2001 she was awarded as the first recipient with the Poetry School Scholarship. Songs from the flats (Hearing Eye) is her first publication. It was selected by the Poetry Book Society as their Pamphlet Choice in Winter 2005/6. Anna Robinson is one of the poets to be included in the next Oxford Poets edition from Oxford/Carcanet.

Quelle: poetry p f

Ghosting

I wake where I was sleeping
in my room
but the walls are gone
and all I see are night shapes
twisting away from the bed.
They're brambles, I think,
yes, they are, and in full fruit
and now I can feel the night's a warm one
and now I can feel there is no breeze.

Trying to find my bearings
by the moon
and the brown-mirrored rear
of the department of health
always to its right
which has gone, like the fence
to the park, like the park and the flats
and now I can see the shapes of out-houses
and now I can see the moon on glass.

I get up and not finding
my slippers,
walk on through grass,
which in part is boggy
which is not such a bad thing
and as it's a full moon
I see the flowers, folded for sleep,
Viola tricolor, tickle me fancy,
heartsease, jump up and kiss me.

from sequence "The Pansy Poems",
previously published in Reactions, 4, 2003
and in pamphlet collection Songs from the Flats, 2005,
Hearing Eye, ISBN 1-905082-01-0

2009-05-16T10:20:00.001+02:00

Under the following labels you will find the 12th issue of our translations (poetry tREnD #12) and some information about the authors.

2009-04-17T13:49:00.002+02:00

Rod Riesco, der 1949 in London geboren wurde, hat es mittlerweile gen Norden gezogen, wo er nun in Lancashire lebt. Er ist ausschließlich als freiberuflicher Übersetzer tätig und widmet seine restliche Zeit der Poesie. Zudem ist er Geschäftsführer der „Bank Street Writers“ in Bolton. Seine letzte Veröffentlichung Familiar Machines erschien im Jahre 2002 bei Wilderswood Press.

Chrissanti Moukrioti

Linien

Liebe wird dann langsam sein
wie Tragbalken, die über blaues Wasser treiben.
Der Junge
in der Ecke des Waggons,

der mit seiner Bierdose knackt,
wird erstarren. Eine Veränderung wird über uns kommen
wie Schnee
am Ende eines violetten Aprilregens,

der sanfte Finger abgleiten lässt
in die Mechanismen des Weißdorns,
die Getriebe
der Narzissen. Wie Träume sind wir

unzeitgemäß,
abgekühlt in einem abgesperrten Van. Dieser Zug
ist entgleist,
sein Rückgrat in Vergessenheit gezogen.

Säulen fallen für immer,
versagen es festen Boden zu finden. Wir sind übergegangen
in
unsere Ungewissheit: eine Brücke der Auflösung.

Man kann nicht Springen
von diesem Bereich. Auf der Fläche der
Glockenkurve
behaupten wir unsere Noten, halten den Akkord.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

Linien

Liebe wird dann langsam sein
wie Balken, die über blaues Wasser treiben.
Der Junge
in der Ecke des Waggons,

der mit seiner Bierdose knistert,
wird erstarren. Eine Veränderung wird über uns kommen
wie Schnee
im Gefolge von malvenfarbenem Aprilregen,

sanfte Finger
in das Treiben von Weißdorn,
das Getriebe
von Narzissen steckend. Wie Träume

entsprechen wir nicht der Jahreszeit,
abgekühlt in einem abgesperrten Van. Dieser Zug
entgleist,
sein Rückrad in Vergessenheit gezerrt.

Säulen fallen für immer,
finden keinen Boden. Wir sind hineingewachsen
in
unsere Ungewissheit: eine Brücke aus Überblendung.

Man kann nicht springen
von diesem Bereich aus. Auf der Abflachung der
Glockenkurve
bleiben wir bei unseren Noten, halten den Akkord.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Linien

Liebe wird dann mühsam sein
wie Balken treibend in blauen Gewässer.
Der Junge
in der Ecke des Waggons

der an seiner Bierdose knackt
wird erstarren. Eine Wandlung wird uns umschließen
wie Schnee auf der Schleppe eines lila Aprilregens

sanfte Finger gleitend
zwischen sprießenden Rotdorn
und treibende Narzissen. Als Träume sind wir

unzeitig,
abgekühlt in einem abgeschlossenen Wagen. Ein
entgleister
Zug, mit dem Rückgrat der Vergessenheit gewandt.

Säulen in ewigem Fall
finden keinen Boden. Wir sind selbst
in die
Schwebe gegangen: eine zerfließende Brücke.

Keine Chance zu springen
aus dieser Spanne. In der Tieflage der
Glockenkurve
wir bewahren die Noten, halten den Akkord.

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-04-17T13:28:00.002+02:00

Rod Riesco, born 1949 in London, has gradually moved northward and now lives in Lancashire. He works full-time as a freelance translator and spends as much time as possible on poetry. Furthermore he is the secretary of Bank Street Writers, Boston. His latest collection (pamphlet) Familiar Machines was published in Wilderswood Press, 2002.

Quelle: poetry p f

Lines

Love will be slow then
as girders crossing blue water.
The boy
in the corner of the carriage

clicking his beer can
will freeze. A change will adopt us
like snow
on the tail of mauve April rain

slipping soft fingers
into the workings of hawthorn,
the gears
of daffodils. As dreams, we are

unseasonable,
chilled into a locked van. This train
derailed,
its spine dragged to oblivion.

Pillars fall for ever,
fail to find ground. We have grown
into
our suspense: a bridge of dissolve.

There is no jumping
from this span. On the flat of the
bell curve
we maintain our notes, hold the chord.

published in Brando's Hat, No. 9, 2000

2009-04-17T13:13:00.001+02:00

Peter Phillips wurde 1948 in London geboren und lebt anscheinend immer noch dort. Neben Gedichten hat er auch Einakter für die Bühne verfasst. Die Schmähschriftensammlung, Frayed at the Edges erschien 1997, seine erste vollständige Sammlung Looking for You wurde 2001 publiziert, gefolgt von Wide Skies, Salt and Best Bitter 2005. In dieser Sequenz gewährt Phillips Einblick in zutiefst persönliche Erlebnisse indem biographische Begebenheiten sich im Inhalt der Sprache mit fortbewegen. Night Tales nimmt uns mit in die intime Nachtwelt des Poeten, während Fox Tales einige aufsehenerregende Begegnungen mit Füchsen aufzeichnet. Aber weit weg vom privaten Bereich wechselt Phillips zu mancherlei, anscheinend wahllosen Themen wie etwas Kamelen, Hypochondrie, Kühen und menschlichen Schwächen während er den Leser von seinem heimischen London nach Prag, Palm Beach, Französische Riviera und New York schleudert.

Florian Hottarek

Zaubertricks
i.m. Julia Casterton

Ich übe meine Fingerfertigkeit,
Handwerk des Illusionisten

wenn Verstand dem Geist
mit dem Fallen von Worten

in die nächste Zeile übersetzt und jeder
aufgeregt wird, ruft

ooh und ah. Wie wird das gemacht?
Es passiert wenn ich „Abrakadabra“ sage,

in den Zylinder nach einem
Regenbogen aus Flaggen greife,

sie flattern in vorhersagbaren Rhythmen,
meinen Zauberstab schwinge und sie sich in

Linien aus Licht und Kunst verwandeln.
Dann öffnet der Magier in mir

seine Hände und heraus flattern
zwanzig weiße Tauben (aus Finisterre natürlich)

in die Luft, deine Jahre der Inspiration,
um in Versen die Seite zu umkreisen,

sinnlich und eloquent,
wunderschön aufgereiht.

Übersetzt von Miriam Bross

Zaubertricks
i.m. Julia Casterton

Ich probe im Moment meine Fingerfertigkeit
Handwerk des Illusionisten

wenn Vernunft ins Geistige übersetzt
mit dem Sturz der Worte

in die nächste Zeile und jeder
ist aufgeregt, aufschreiend

ooh und ah. Was passiert da?
Dann sage ich „Abrakadabra“

greife in den Zylinder
nach einem Regenbogen aus Fahnen

schlage vorhersehbare Rhythmen,
wedle meinen Zauberstab und sie werden

Zeilen aus Licht und Kunst.
Darauf öffnet der Magier in mir

seine Hände und es flattern
zwanzig Tauben heraus (aus Finisterre natürlich)

in die Lüfte, deine Jahre der Inspiration,
fliegen in Couplets um die Seite herum

sinnlich und eloquent
wunderschön aufgereiht.

Übersetzt von Florian Hottarek

Zaubertricks
i.m. Julia Casterton

Ich probe meine Taschenspielertricks,
das Gewerbe des Gauklers,

wenn Verstandes- in Geisteskräfte sich verwandeln
mit dem Übereinanderstürzen der Wörter

hin zur nächsten Zeile und jeder
ist gespannt, ruft aus

oh und ah. Wie macht man das nur?
Dann, wenn ich „Abrakadabra“ spreche,

greif ich in den Zylinder
nach einem Regenbogen aus Wimpeln,

die in berechenbaren Metren knattern,
und schwing ich meinen Zauberstab, dann werden sie

zu Linien aus Licht und Kunst.
Der Magier in mir wird dann

die Hände öffnen, und nach draußen flattern
zwanzig Tauben (aus dem Finisterre natürlich)

in die Lüfte, eure Jahre der Inspiration,
um als Pärchen auf dem Blatt umherzufliegen,

lustvoll und beredt
wunderschön in Zeilen skizziert.

Übersetzt von Isabella Wiegand

2009-04-17T13:06:00.003+02:00

Peter Phillips was born in London in 1948 and apparently still lives there. Besides poetry he wrote one-act stage plays. His pamphlet collection, Frayed at the Edges was published in 1997, his first full collection Looking for You was published in 2001, followed by Wide Skies, Salt and Best Better, 2005. In this sequence Phillips grants insight into most private experiences as biographical events move along in the content of language. His mothers Alzheimer disease, the death of his first wife and the finding of new love. Night Tales takes us into the poet’s intimate night-time world, while Fox Tales records some off-beat encounters with foxes. But far away from personal, Phillips turns to various, seemingly random subjects in his poetry, like camels, hypochondria, cows and human frailty as he whizzes you from his native London to Prague, Palm Beach, the French Riviera and New York.

Quelle: poetry p f

Conjuring Tricks
i.m. Julia Casterton

I'm rehearsing my sleight of hand,
craft of the illusionist

when reason translates to the spiritual
with the tumble of words

to the next line and everyone
gets excited, exclaiming

ooh and ah. How is that done?
It's when I say "abracadabra"

reach into a top hat
for a rainbow of bunting

flapping in predictable rhythms,
wave my wand and they become

lines of light and art.
Then the magician in me

opens his palms and out flutter
twenty doves (from Finisterre of course)

into the air, your years of inspiration,
to fly in couplets round the page

sensual and eloquent
beautifully lineated.

Peter Phillips
published in Acumen, 59, Sep 2007

2009-04-17T12:58:00.002+02:00

Caroline Price wuchs in Sussex und später in Suffolk auf. Sie studierte Musik an der Universität von York, und Violine an der Guildhall School of Music and Drama in London. Sie lebt nun bei Tunbridge Wells und arbeitet für Kent Music. In ihren späten Zwanzigern widmete sie sich erstmals ernsthaft dem Schreiben von Gedichten, und 1987 wurde ihre erste von inzwischen drei Gedichtsammlungen, Thinking of the Bull Dancers, veröffentlicht (Littlewood Press). Im Laufe der folgenden Jahre gewannen ihre Gedichte viele Preise und erschienen in zahlreichen Magazinen und Anthologien. 2007 wurde Caroline mit einem Aufenthalt in der Villa Marguerite Yourcenar ausgezeichnet, einem Zentrum für europäische Schriftsteller im Norden Frankreichs, um ihre Arbeit an ihrem dritten Gedichtband, Wishbone, fertig zu stellen, der im November 2008 (Shoestring Press) veröffentlicht wurde.

Maria Luise Schlay

Letzter Ruf

Schaut jenseits des Hauses wo Fremde leben
und über den Rasen hinweg: vor der Pappelhecke,
dort begrub sie seine Asche, beschattet vom Geist
eines Gemüsegartens, jetzt nicht mehr
als ein Rechteck dunkleren Grüns –

er hatte begonnen, bereits bevor er starb,
sein Grundstück, dessen Ecken mit Gras zuwachsen zu lassen,
der Rhabarber verdichtete sich, verirrte Keime und Zwiebeln
verwilderten, die Furchen übersät mit Kartoffeln
wie Fingerknöchel so winzig; jedes Jahr

grub er etwas Erde um aber bearbeitete sie weniger,
erlaubte Wildgräsern sich selbst zu sähen
und Tauben und Fasanen sich ihren Weg zu picken,
ungestört, dabei andere Samen abzulegen
so dass Disteln bald empor schossen und rote Taubnesseln, Ehrenpreis;

eine allmähliche Vorführung aller Wildblumen der Gegend,
dabei keine so zahlreich wie die Mohnblumen, die sie
an jenem nächsten Morgen sah, die plötzlich da waren,
ihr, im Küchenfenster stehend, ins Auge fielen,
ein Ausbruch, eine tanzende Linie Rot.

Übersetzt von Miriam Bross

Letzter Aufruf

Schau, hinterm Haus wo Fremde leben,
auf der anderen Seite des Gartens: vor der Pappelhecke,
dort begrub sie seine Asche, im Phantom
eines Gemüsebeetes, nun nicht mehr
als ein Rechteck von satterem Grün ––

er hatte, schon bevor er starb,
begonnen, sein Beet überwuchern zu lassen, die Ecken unsauber,
der Rhabarber dichter, verirrte Sprösslinge und Zwiebeln
verwildert, die Furchen überfüllt mit Kartoffeln
so klein wie Fingerknöchel; jedes Jahr

hatte er ein wenig Erde umgegraben, aber weniger bearbeitet
und so den wilden Gräsern erlaubt, sich selbst auszusäen
und Tauben und Fasanen gestattet, sich ungestört ihren Weg
zu picken, weitere Samen zu verteilen,
so dass schon bald Disteln sprossen und rote Taubnessel, Ehrenpreis;

nach und nach ein großer Auftritt aller Wildblumen ringsum,
wenn auch nie so üppig wie die Mohnblumen, die sie an
diesem nächsten Morgen sah, die so plötzlich da waren
und ihren Blick vom Küchenfenster her einfingen,
eine Explosion, eine tanzende Linie von Rot.

Übersetzt von Anna Hubrich

Letzter Ruf

Schau vorbei an dem Haus wo Fremde leben
und über den Rasen hinweg: dort vor der Hecke aus Pappeln
begrub sie seine Asche, im Schatten
eines Gemüsegartens, nun allenfalls noch
ein Rechteck tieferen Grüns –

schon vor seinem Tode hatte er es zugelassen,
dass sein Stück Land mit Gras überwucherte, dessen Ränder zuwuchsen,
der Rhabarber sich verdichtete, verirrte Sprösslinge und Zwiebeln
verwilderten, die Furchen übersät waren mit Kartoffeln
so winzig wie Fingerknöchel; jedes Jahr

etwas Erde gewendet, aber kaum noch bearbeitet,
den struppigen Gräsern ihre Saat selbst überlassen
und Tauben und Fasane pickten sich ungestört
ihren Weg, ließen andere Samen zurück,
so dass alsbald Disteln trieben, und rote Taubnesseln, Ehrenpreis;

nach und nach zeigten sich all die wilden Blumen der Gegend,
doch nichts in einer solchen Fülle wie der Klatschmohn, den sie
an jenem nächsten Morgen sah, der plötzlich da war
und ihren Blick aus dem Küchenfenster einfing,
ein Ausbruch, ein tanzendes Band aus Rot.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

2009-04-17T12:52:00.001+02:00

Caroline Price grew up in Sussex and then Suffolk. She studied Music at the University of York, and violin at the Guildhall School of Music and Drama in London. She now lives near Tunbridge Wells, and works primarily for Kent Music. In her late twenties she started writing poetry seriously, and her first of now three collections, Thinking of the Bull Dancers, was published in 1987 (Littlewood Press), while she become actively involved in the Kent & Sussex Poetry Society and the foundation of the London poetry group N7. Over the years her poems have won many prizes and appeared in a wide range of magazines and anthologies. In 2007 Caroline was awarded a residency at the Villa Marguerite Yourcenar, a centre for European writers in northern France, to finish work on a third collection, Wishbone, which was published in November 2008 by Shoestring Press

Quelle: poetry pf

Last Call

Look past the house where strangers live
and across the lawn: in front of the poplar hedge,
that’s where she buried his ashes, in the ghost
of a vegetable garden, no more now
than a rectangle of deeper green —

he had begun, even before he died,
to let his plot grass over, its edges draw in,
the rhubarb thickening, stray sprouts and onions
run to seed, the furrows littered with potatoes
tiny as knucklebones; each year

turning some earth but working it less,
allowing rough grasses to sow themselves
and pigeons and pheasants pick their way
undisturbed, depositing other seeds
so that thistles soon pushed up, and red dead-nettle, speedwell;

gradually a showing of all the wild flowers from around,
though nothing as prolific as the poppies she saw
that next morning, that were suddenly there
catching her eye from the kitchen window,
an outburst, a dancing line of red.

in collection Wishbone, 2008, Shoestring Press,
ISBN: 978 1 904886 78 5;
first published in anthology, Windows, 2007, Worple Press

2009-04-17T12:40:00.002+02:00

Pascale Petit veröffentlichte vier Lyriksammlungen. The Huntress und The Zoo Father kamen auf die engere Auswahlliste für den britischen T. S. Eliot-Preis und im Times Literary Supplement unter die „Bücher des Jahres“. Ihre aktuellen Gedichtbände sind The Treekeeper’s Tale (2008) und The Thorn Necklace. Forty poems after Frida Kahlo (2009). Die Poetry Book Society und das Arts Council bezeichneten sie 2004 als eine der Lyrikerinnen der nächsten Generation. Sie erhielt zahlreiche Preise und wurde in viele Sprachen übersetzt. Ursprünglich ließ sie sich am Royal College of Art zur Bildhauerin ausbilden und war von 1989 bis 2005 Herausgeberin der Poetry London. Momentan ist sie Royal Literary Fund Fellow an der Universität Middlesex und arbeitet als Privatdozentin an der Universität Oxford , der Poetry School und der Tate Modern.

Sabine Stiglmayr

Die Baumhüter-Geschichte

Ich hab mich häuslich eingerichtet im hohlen Stamm eines rothölzigen Mammutbaums.
Mein Bett ist eine Matte von Piniennadeln. Zapfen lassen ihre Spiralen fallen

auf mein Gesicht, als ich schlafe. Ich habe die üblichen Flug-Träume.
Aber alles, was ich weiß, wenn ich aufwache, ist, dass diese Baumrinde mein Behältnis ist

wenn ich durch den Raum sause. Einst, wurde ich in meiner Wiege geschaukelt,
die aus rotem Küstenholz geschnitzt war, ihre Schlaflieder waren mein altes Fischerboot.

Ich suchte nach diesem singenden Hain und wurde sein Wächter.
Es gibt Tage, an denen der Wind jeden Baum spielt

wie ein neues Instrument im Wald-Orchester.
In wilden Nächten ist meiner eine Flöte. Nach Jahren der Einsamkeit

begann ich, sein Lied zu hören. Ich liege da auf die Sterne starrend,
bis die Wachstumsringe mich in Reifen umfassen-

Chöre konzentrischer Farben, als ob mein Baum gerade dabei ist,sich zu erinnern
an die Musik der Sphären. Und ich erinnere mich beinahe daran, wie ich

mein erstes Wort spreche, wie es aus meinem Mund herausströmte wie eine Taube.
Ich habe es vergessen wie andere meiner lieblichen Laute.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Des Baumhüters Bericht

Ich hab ein Haus gebaut in der Höhle eines Mammutbaumstamms.
Mein Bett ist eine Matte aus Piniennadeln. Zapfen werfen ihre Spiralen

auf mein Gesicht, wenn ich schlafe. Ich hab die üblichen Träume vom Fliegen.
Aber alles, was ich weiß, wenn ich erwache, ist: diese Borke ist meine Barke,

wenn ich durchs All schieße. Einstmals wurde ich in einer Wiege geschaukelt,
geschnitzt aus einem Küsten-Mammutbaum, seine Schlaflieder waren mein Boot.

Ich suchte nach diesem singenden Holz und wurde sein Wächter.
Tage gibt es, da spielt der Wind jeden Baum

wie ein neues Instrument im Wald-Orchester.
In stürmischen Nächten ist meiner eine Flöte. Nach Jahren der Einsamkeit

kann ich endlich sein Lied hören. Ich liege und schaue zu den Sternen
bis die Jahresringe mich wie Reifen umschließen.

Chöre konzentrischer Farben, als ob mein Baum sich erinnert
an die Sphärenmusik. Und ich erinnere mich beinah ans Sprechen

meines ersten Worts, wie es aus meinem Mund flog als eine Taube.
Ich hab vergessen, wie andres Menschenwort klingt.

Übersetzt von Julia Offermann

Der Hüter des Baums

Ich schlug mein Lager auf im hohlen Stamm einer riesigen Sequoia.
Mein Bett ist eine Matte aus Piniennadeln. Zapfen lassen ihre Spiralen

auf mein Gesicht fallen, während ich schlafe. Ich habe die üblichen Flugträume.
Doch wenn ich erwache, weiß ich nur, dass dieser Nachen mein Luftschiff ist,

wenn ich durch das All rausche. Einst wurde ich geschaukelt in einer Wiege
geschnitzt aus einem Küstenmammutbaum, seine Schlummerlieder waren mein Coracle.

Ich suchte nach diesem singenden Hain und wurde sein Beschützer.
Es gibt Tage, an denen der Wind jeden Baum spielt

wie ein neues Instrument im Orchester des Waldes.
In wilden Nächten ist meiner eine Flöte. Nach Jahren der Einsamkeit

begann ich, sein Lied zu hören. Ich liege da und starre in die Sterne
bis die Jahresringe mich in Reifen umschließen –

Chöre von konzentrischen Farben, als ob sich mein Baum
der Musik der Sphären entsinnt. Und ich erinnere mich dunkel zurück

an mein erstes Wort, wie es aus meinem Mund flog wie eine Taube.
Ich habe vergessen, wie ein anderer meiner Art klingt.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2009-04-17T12:28:00.003+02:00

Pascale Petit has published four poetry collections including The Huntress and The Zoo Father, which were both shortlisted for the UK’s T.S. Eliot Prize and were books of the year in The Times Literary Supplement. Her latest is The Treekeeper’s Tale (2008) and forthcoming in autumn 2009 The Thorn Necklace: Forty poems after Frida Kahlo (illustrated). The Poetry Book Society and Arts Council named her as one of the Next Generation Poets in 2004 and she has won numerous writing awards. Her poems are translated into many languages. She originally trained as a sculptor at the Royal College of Art and has worked as editor of Poetry London 1989–2005. She is the Royal Literary Fund Fellow at Middlesex University 2007–9 and tutors for Oxford University, The Poetry School and Tate Modern.

Quelle: poetry p f

The Treekeeper's Tale

I have set up house in the hollow trunk of a giant redwood.
My bed is a mat of pine needles. Cones drop their spirals

on my face as I sleep. I have the usual flying dreams.
But all I know when I wake is that this bark is my vessel

as I hurtle through space. Once, I was rocked in a cradle
carved from a coast redwood, its lullabies were my coracle.

I searched for that singing grove and became its guardian.
There are days when the wind plays each tree

like a new instrument in the forest-orchestra.
On wild nights mine is a flute. After years of solitude

I have started to hear its song. I lie staring at the stars
until the growth rings enclose me in hoops –

choirs of concentric colours, as if my tree is remembering
the music of the spheres. And I almost remember speaking

my first word, how it flew out of my mouth like a dove.
I have forgotten how another of my kind sounds.

published in collection The Treekeeper's Tale, 2008
Seren Books, ISBN 978-1-85411-471-6

2009-04-17T12:20:00.001+02:00

Under the following labels you will find the 11th issue of our translations (poetry tREnD #11) and some information about the authors.

2009-02-15T17:21:00.010+01:00

2009-02-15T17:10:00.003+01:00

Under the following label you can find information about and photos of Dichthauers' readings.

2009-01-13T23:13:00.001+01:00

It was a real pleasure to see three versions of my poem in German, although the last time I studied the language formally was more than thirty years ago. Living with a German partner, though, and with us bringing up our daughter bi-lingually, I now have contact with the language again on a daily basis and it's been fascinating to see the subtly different ways in which the lines of my poem have been rendered in German. On a personal level, it's also quite humbling to think of the degree of attention the translators must have brought to the performance of the task. It's a degree, I suspect, that as poets we always hope for, without necessarily expecting it.

Jeremy Page

2009-01-13T14:36:00.001+01:00

I have often loved translations of poems from German. Though my understanding of the language is not fluent, it is sufficient to compare them with the originals. I have even attempted translations for myself, which has brought me closer to the poems. It fascinates me to see how one poem can be brought into another language in several, equally valid ways. The translation process is a dialogue of traditions and ways of looking at life reflected through the language. Thus it is is both a joy and a privilege to see this process applied to my own words. Even more so to see them taken into a tradition that has enriched my imagination so much. Vielen Danken.

Thanks
Graham Mummery

2009-01-13T10:43:00.002+01:00

A particularly interesting aspect of this project for me is that I lived in Germany for 19 years and remain very connected to the language. There is something extraordinary about reading my own work in German, comparing the minute decisions made by different translators. It feels like connecting doors to the room in which I first sat down to write.

Linda Parkes

2009-01-12T23:48:00.001+01:00

Linda Rose Parkes ist auf den Kanalinseln geboren und hat an der Universität von East Anglia studiert. Sie schloss ihr Studium mit einem Master in Kreativem Schreiben ab. Ihre Gedichte wurden bereits in zahlreichen nationalen Lyrik-Zeitschriften und Anthologien veröffentlicht und mit Preisen ausgezeichnet, wie beispielsweise dem Blue Nose Poet of the Year (2001) und dem zweiten Platz des Keats/Shelley Memorial Prize (2003). Ihre Gedichtsammlung the usher's torch erschien im Juni 2005 bei Hearing Eye. Sie veröffentlichte bereits in Reactions 4, Pen@Inc, As Girls Could Boast, Virago New Poets, Dybbuk of Delight und in In The Company Of Poets. Darüber hinaus werden einige ihrer Werke auch in einer von Andy Brown herausgegebenen Anthologie mit dem Titel The Allotment im Stride-Verlag erscheinen.

Miriam Bross

Die Musen des Duschraums

Sie sind da, hinter dem Duschvorhang,
sondern die Trunkenheit von Rosen, die Ruhe von Geranien
gemischt mit Salz eines frischen Schwimmens ab.

Eingeschlichen, unter dem Oberteil eines Tankinis ist eine Seegrasblüte.
Was gibt es noch zu sagen? Dennoch beschatten sie
die Ruhe der Distanz: Wenn ich eine Birne auswechsele

oder die Toilette beim Aufwachen nachts brauche,
bestehen sie darauf, bei dem Thema zu bleiben, wie die Flut
die Muschelgrenze erreicht hat, der Abend weht in die Bucht

hinein, fordern nur, dass die Wellen an der Kante
der Konsonanz brechen, dass Vokale mit dem
Hauch der Beinahe-Ertrunkenen belegt werden,

die, deren Leben sich zum Ende hin abspult,
die Seekühe einen letzten Ruf abgeben hören.
Von Syntax wünschen sie sich eine Überschwänglichkeit, eine Ein-heit

zwischen Textkorpus und ihren eigenen flüssigen Zügen.
Was wenn ich die steinigen Steilhänge, bewegtes Licht
und brechende Flächen nicht vermitteln kann? Oder wenn ich im

Sumpf zwischen den Worten scheitere, die Macht der
untergetauchten Erzählung von der Liebe Verluste und dem Altwerden
nicht anzudeuten vermag? Werden sie mich verfolgen bis die Arbeit

getan ist? Bis sie, unberührt vom aufkommenden Winter,
sich in den gestauten Wassern der Seite aalen?
Aber ich höre sie jetzt – aus dem Meer aufsteigen

und auf den Duschraum zusteuern ... sie ziehen ihre Handtücher
den sandgefluteten Boden entlang! Ja, ich kann die Schläge ihr
Rückrad entlang spüren, schmecke den Duft, der ihre Silhouetten umspült.

Übersetzt von Miriam Bross

Die Duschraummusen

Sie sind dort hinter dem Duschvorhang,verströmen die Betörung von Rosen, die Stille von Geranienvermengt mit dem Salz vom Schwimmen gerade.

Unter den BH eines Tankinis geschlüpft ist eine Seegrasblume.Was noch zu sagen? Und doch folgen sie stetsder Ruhe der Ferne: wenn ich eine Glühbirne wechsle

oder auf die Toilette muss beim nächtlichen Erwachen,bestehen sie darauf bei dem Thema zu bleiben, dass die Flutden Muschelsaum erreicht hat, der Abend weht

in die Bucht, fordern nur, dass die Wellen am Uferdes Gleichklangs brechen, dass Vokale beschert werdenvon der stöhnenden Eigenschaft beinah Ertrunkener,

die, während ihr Leben sich dem Ende nah abspult,den Manati ein letztes Mal rufen hören.Syntaktisch ersehnen sie sich eine Weite, eine Einheit

von Textkörper und ihren eigenen flüssigen Zügen.Was, wenn ich die felsigen Steilklippen nicht vermitteln kann,sich wandelndes Licht und brechende Oberflächen? Oder wenn es misslingt

im Schlick zwischen den Worten die Kraftder überspülten Erzählung von den Verlusten der Liebeum vom Altwerden anzudeuten. Werden sie mich verfolgen bis die Arbeit
getan ist? Bis sie, vom herannahenden Winter unberührt,sich in den aufgetürmten Wassern der Seite aalen?Aber nun höre ich sie – wie sie aus dem Meer auftauchen

und in Richtung Duschraum ziehen… ihre Handtücher den Sand bespülten Boden entlang schleifend! Ja, ich fühle das Peitschenentlang ihres Rückens, schmecke den Duft, der ihre Silhouetten umspielt.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Die Badezimmermusen

Sie sind hinter dem Duschvorhang,
wo sie Wucht von Rosen und Stille von Geranien verströmen,
vermengt mit dem Salz vom Schwimmen eben.

Die Seetangblüte stahl sich unters Oberteil vom Badeanzug.
Was braucht es mehr zu sagen? Noch immer werfen sie den Schatten
auf die Ruhe der Entfernung: wechsle ich die Birne

oder such ich, nachts erwacht, das Badezimmer auf,
beharren sie darauf, Gedanken festzuhalten: ob wohl die Strömung
die Geröllkante erreichte, dass der Abend in die Bucht

geweht sei, und sie fragen nur danach, dass die Wellen sich am Rand
des Gleichklangs brechen, dass Vokalen
das Leiern von beinah Ertrunkenen zu eigen sei,

die sich das Leben, dem Ende nah, zurückspulen
und zum letzten Mal den Ruf der Seekuh hören.
Nach Syntax und nach Dimension verlockt es sie, als Einheit

Zwischen Leib des Textes und dem eignen strömenden Takt.
Doch was, wenn ich das Felsenriff nicht abtragen kann,
in der Brechung von Licht und Oberfläche? Oder wenn ich scheitere

im Schlick zwischen den Worten, um die Macht
der versunkenen Geschichte von verlorner Liebe anzudeuten
und darüber alt werde? Werden sie mir nachsetzen bis das Werk

vollendet ist? Bis dass sie, unberührt vom Winter der hereinbricht,
sich im abgestandnen Wasser der Seiten aalen?
Doch ich hör sie jetzt – sie tauchen aus dem Meer empor

und zum Badezimmer streben sie … hinter ihnen schleift das Handtuch
auf dem sandüberspülten Boden! Ja, ich spür das Aufklatschen,
bis hinab in ihr Mark und schmecke das Aroma beim Umspielen ihrer Umrisse.

Übersetzt von Isabella Wiegand

2009-01-12T23:44:00.002+01:00

Linda Rose Parkes was born in the Channel Islands and studied at the University of East Anglia where she did an M.A in Creative Writing with Malcolm Bradbury. She has been published widely in the national poetry magazines and anthologies and won various prizes, including Blue Nose Poet of the Year, 2001 and joint second in the Keats/Shelley Memorial Prize, 2003. Her full length collection, the usher's torch published by Hearing Eye, was launched in June 2005. Her work has appeared in Reactions 4, Pen@Inc, As Girls Could Boast, Virago New Poets, Dybbuk of Delight, In The Company Of Poets and is due to appear in an anthology ed. Andy Brown and published by Stride, titled The Allotment.

Quelle: poetry p f

The Muses Of The Shower Room

They’re there behind the shower curtain,
giving off headiness of rose, the calm of geranium
mingled with salt of a fresh swim.

Snuck under the bra of a tankini is a seaweed flower.
What more to be said? Yet still they shadow
the quiet of distance: when I’m changing a bulb

or in need of the bathroom on waking in the night,
they insist on holding to the subject of how the tide
has reached the shingle line, evening breezing

into the bay, asking only that the waves break at the edge
of consonance, that vowels be bestowed
with the soughing quality of the near-drowned,

who with their lives unspooling near the end,
hear the manatee give one last call.
Of syntax they desire an expansiveness, a oneness

between body of text and their own fluent strokes.
What if I can’t convey the rocky escarpments,
shifting light and breaking surfaces? Or if I fail

in the sludge between words, to suggest the power
of the submerged narrative of love’s losses
and growing old? Will they pursue me until the work

is done? Until they, untouched by winter coming on,
bask in the shored up waters of the page?
But I hear them now - emerging from the sea

and heading for the shower room … trailing their towels
along the sand-swilled floor! Yes, I can feel the pummeling
all down their spines, taste the fragrance lapping their silhouettes.

2009-01-12T23:40:00.002+01:00

Jeremy Page wurde 1958 in Folkestone geboren. Er hat in Frankreich und Italien gelebt und verbrachte einige Jahre in London, ehe er nach East Sussex zog. Dort lebt er nun in Lewes und unterrichtet an der University of Sussex.
Viele seiner Gedichte sind in Zeitschriften und Anthologien erschienen. Er hat zwei Gedichtsammlungen veröffentlicht, Bliss (Crabflower Pamphlets, 1989) und Secret Dormitories (Crabflower Pamphlets, 1993), sowie einen eigenen Gedichtband mit dem Titel The Alternative Version (The Frogmore Press, 2001). Desweiteren ist er neben Robert Etty, Giles Goodland, Sophie Hannah, W H Petty und anderen in Kate Pembertons Anthologie The Silent Key (1997) vertreten.

Anna Hubrich

PD James lesend in San Franciso

Unten am Monticello
nippe ich an einem edlen Tropfen Sonoma Valley Chardonnay
und lese PD James.
Ihr Mann ist wieder an der Norfolk-Küste
während ich an der Pazifik-Küste bin,
tausend Meilen westlich,
auf einem anderen Planeten.
Seine Schlüsse, die er zieht, erlauben ihm, wie immer,
ein komplexes Puzzlespiel zusammenzusetzen
eines Universums, wo
die Wirkung der Ursache folgt
genauso wie die Nacht auf den Tag,
wo jedwede Störung
der moralischen Ordnung
streng zeitlich begrenzt ist.
Hier ist meine Mini-Bar
vollgestopft mit giftigen Substanzen
(so erinnert mich ein Warn-Schild,
jedes Mal, wenn ich mich zu einem Scotch verführt fühle);
mein Fernseher fordert mich dazu auf, mein Herz zu öffnen
für Jesus, das ewige Leben zu umarmen;
und ein Mann, der
mit Sicherheit irgendetwas geraucht hat,
hält mich fälschlicherweise für Elton John;
er dankt mir für das Lied,
das ich für Diana geschrieben habe.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

P D James lesen in San Francisco

Im Erdgeschoss des Monticello
nippe ich an einem edlen Sonoma Valley Chardonnay
und lese P. D. James.
Ihr Typ ist mal wieder an der Norfolk Küste
während ich am Pazifik sitze,
tausende von Meilen westlich,
auf einem anderen Planeten.
Seine Hinweise helfen ihm – wie immer –
ein kompliziertes Puzzle zusammenzusetzen
von einem Universum in dem
die Wirkung auf die Ursache folgt
so wie die Nacht auf den Tag folgt,
wo jeder Bruch
der moralischen Ordnung
nur vorübergehend ist.
Hier ist meine Minibar
angefüllt mit tödlichen Substanzen
(daran erinnert mich ein Warnschild
jedes Mal wenn ich Lust auf einen Scotch hätte);
Mein Fernseher befielt mir, mein Herz zu öffnen
für Jesus, das ewige Leben zu umarmen;
und ein Mann, der
mit Sicherheit irgendetwas geraucht hat,
verwechselt mich mit Elton John;
dankt mir für das Lied,
dass ich für Diana schrieb.

Übersetzt von Anna Hubrich

Bei der Lektüre von P D James in San Francisco

Treppab im Monticello
nippe ich an einem edlen Sonoma Valley Chardonnay
und lese P. D. James.
Ihr Kerl ist einmal mehr an der Küste Norfolks,
während ich am Pazifik bin,
tausende Meilen westlich,
auf einem anderen Planeten.
Wie stets erlauben es ihm seine Spuren
ein vielschichtiges Puzzle eines Universums
zusammenzufügen, wo
Wirkung der Ursache folgt,
wie die Nacht dem Tage,
wo jede Störung
der moralischen Ordnung
aufs Genaueste zeitlich begrenzt bleibt.
Hier ist meine Minibar
bestückt mit tödlichen Substanzen
(wie mich ein Warnhinweis daran erinnert
jedes Mal wenn ich von einem Scotch versucht bin);
mein Fernseher fordert mich auf, mein Herz zu öffnen
für Jesus, und ewiges Leben zu empfangen;
und ein Mann,
sicherlich narkotisiert,
verwechselt mich mit Elton John,
bedankt sich für das Lied,
das ich für Diana schrieb.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

2009-01-12T23:35:00.002+01:00

Jeremy Page was born in Folkestone in 1958. He has lived in France and Italy, and spent many years in London before moving to East Sussex. He now lives in Lewes and teaches at the University of Sussex.
His poems have appeared frequently in magazines and anthologies and he has published two pamphlet collections, Bliss (Crabflower Pamphlets, 1989) and Secret Dormitories (Crabflower Pamphlets, 1993) and one full collection The Alternative Version (The Frogmore Press, 2001). He is a featured poet alongside Robert Etty, Giles Goodland, Sophie Hannah, W H Petty and others in Kate Pemberton's anthology The Silent Key (1997).

Quelle: poetry pf

Reading P D James in San Francisco

Downstairs at the Monticello
I sip a fine Sonoma Valley Chardonnay
and read P. D. James.
Her man is on the Norfolk coast again
while I am on the Pacific seaboard
thousands of miles west,
on another planet.
His clues, as ever, allow him
to piece together a complex jigsaw
of a universe where
effect follows cause
as night follows day,
where any disruption
to the moral order
is strictly temporary.
Here, my mini bar
is stocked with lethal substances
(so a warning sign reminds me
every time I’m tempted by a Scotch);
my TV orders me to open my heart
to Jesus, embrace eternal life;
and a man, who has
surely inhaled something,
mistakes me for Elton John;
thanks me for the song
I wrote for Diana.

published in Lamport Court, number 3, summer 2004

2009-01-12T23:29:00.002+01:00

Rennie Parker, geboren in Leeds, lebt seit kurzem in Stanford, Lincolnshire. Sie studierte zuerst Englische mittelalterliche Literatur und Kunstgeschichte in Oxford Brokes, danach promivierte sie in Englischer Literatur des 20ten Jahrhunderts. Nach ersten Gedichten und Kritiken publizierte sie 2001 Secret Villages und kam damit 2002 indie Forward Awards anthology. Ihre zweite Sammlung Ladders Appear at Fences liegt bereits zur Veröffentlichung vor. Bereits seit 1987 sind individuelle Gedichte in The RialtoStaple, Other Poetry, PN Rewiew, Critical Survey, Dream Catcher, The North, Smith Knoll und Leviathan erschienen. Eine weitere Auswahl ist publiziert in Reactions 3 und Reactions 4 (Hg. Esther Morgan, Pen&Inc., 2003 and 2004). Rennie Parker ist auch in Miracle&Clockwork (Hg. James RoderickBurns, Other Poetry Editions, 2005) veröffentlicht.

Barbara Oberhäuser

Leitern tauchen auf an Zäunen

backsteinschuppen schwinden, brombeersträucher heben sich über mauern
gärten gehen hinaus auf ödland, meter in meilen über

spalierbäume verflechten ihre arme ringsum den hof –
es gibt immer krempel zum fortwerfen, wegschmeißen, aussortieren

gerümpel häuft sich an in containern, die maschinen brummen
gurken gedeihen in frühbeetkästen, gewächshäuser kochen

abflussrohre strecken sich hoch an ecken, tonnen warten aufgereiht
wäsche fliegt seitwärts fort vom wind

sauerampfer verbrennt die böschung, rost auf dem gleis
die hauptlinie führt anderswohin hin, geleitet auf veränderung

und fußbälle breschen in büsche, zeitungen fallen
brotkrümel sind verstreut auf terassen, vorhänge sind zugezogen

kinder spielen vor häusern, erwachsene zu spät
mieter bessern ihren anstrich nach, autos zur schau gestellt

lastwägen hieven sich auf autobahnen, strecken stehen bevor
blütenköpfe öffnen ihre hände, und fenster schwingen im wind

antennen rangeln um signale, die Sendungen laufen
und jeder aufbruch schafft ein zuhause

karotten kommen hervor in kleingärten, stöpsel stülpen sich abflüsse über
leitern tauchen auf an zäunen, menschen klettern.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

Leitern erscheinen an Zäunen

Backsteinhütten schwinden, Gestrüpp zieht sich die Mauern hoch
Gärten gehen in Ödnis über, Meter in Kilometer

Spalierbäume flechten Arme um den Hof -
da gibts immer Gerümpel zum wegschmeißen, verschrotten, verleugnen

Abtragen überhäuft Müllabfuhr, die Maschinen heulen auf
Gurken verdicken in kalten Gehäusen, Gewächshäuser sieden

Abflussrinnen randvoll bis in alle Ecken, Abfalleimer türmen sich auf
Abwasch fliegt seitwärts weg vom Wind

Sauerampfer verbrennt die Böschung, Rost auf den Schienen
die Hauptstrecke geht anderswo lang, zur Veränderung gefurcht

und Fußbälle mischen sich in Büsche Zeitungen fallen
Brotkrümel verstreut auf dem Innenhof, Vorhänge vorgezogen,

Kinder an Häusern spíelend, Erwachsene zu spät
Besitzer bessern ihre Lackierung aus, Autos auf der Auslage

Lastwagen ziehen sich Motorwege, Strecken führen
Blumenköpfe öffnen ihre Hände und Fenster schwingen frei

Antennen drängeln nach Signalen, die Programme kommen
und jede Abfahrt erzeugt ein zu Hause

Karotten aus dem Schrebergarten, Stöpsel aus dem Abfluß,
Leitern erscheinen an Zäunen, Leute klettern.

Übersetzt von Barbara Oberhäuser

Leitern tauchen an Zäunen auf

Backsteinbaracken werden weniger, Brombeergestrüpp überwuchert Mauern
Gärten gehen in Ödland über, Ellen in Klafter

Spalierbäume verschlingen die Arme ineinander rund um den Hof—
immer gibt es Krimskrams, der hinausgeschmissen, ausgeramscht, verleugnet wird

Umzüge häufen sich in Container, die Motoren knurren
Gurken wachsen sich feist in Frühbeetkästen, Glashäuser kochen

Abflussrohre reichen an den Ecken hinauf, Abfallbehälter warten aufgereiht
Wäsche fliegt seitwärts hinweg vom Wind

Sauerampfer setzt den Bahndamm in Flammen, Rost auf den Schienen
die Hauptstrecke führt woandershin, die Weichen auf Veränderung gestellt

und Fußbälle torkeln ins Gebüsch, Zeitungen fallen
Brotkrumen liegen verstreut in Innenhöfen, Vorhänge sind zugezogen

Kinder spielen zwischen den Häusern, Erwachsene zu spät dran
Pächter frischen die Lackierung auf, Autos zur Schau gestellt

Lastwagen hieven sich auf Autobahnen, weite Fernen ziehen an
Blütenköpfe öffnen ihre Hände und Fenster schwingen frei

Antennen rangeln um Signale, die Programme kommen
und jede Abreise schafft ein Heim

Karotten sprießen aus Kleingärten empor, Stöpsel ziehen an Abflüssen
Leitern tauchen an Zäunen auf, Leute klettern hinauf.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2009-01-12T23:21:00.000+01:00

Rennie Parker was born in Leeds and currently lives in Stamford, Lincolonshire. She stidied Englisch and History of Art at Oxford Brookes, moving on to medieval literature for her M.A. Then she studied for a PhD in early 20th century poetry at Brimingham University. Since then she has published poetry and critisism. Secret Villages appeared in 2001 and was featured in the Forward Awards anthology, 2002. Her second full collection, Ladders Appear at Fences, is currently with publishers. Since 1987, individual poems have appeared in: The Rialto, staple, Other Poetry, PN Review, Critical Survey, Dream Catcher, The North, Smith Knoll, and Leviathan. A wider selection has appeared in Reactions 3 and Reactions 4 (ed. Esther Morgan, Pen&Inc., 2003 and 2004). She was included in Miracle&Clockwork (ed. James Roderick Burns, Other Poetry Editions, 2005)

Quelle: poetry p f

Ladders Appear at Fences

brick sheds diminish, brambles lift over walls
gardens give onto wasteland, feet into miles

espalier trees link arms around the yard—
there is always stuff to be thrown out, junked, denied

removals heap into skips, the engines growl
cucumbers fatten in cold-frames, greenhouses boil

gutter-pipes reach up at corners, bins wait in line
washing flies sidewards away from the wind

sorrel burns the embankment, rust on the rail
the mainline goes elsewhere, channelled to change

and footballs barge into bushes, newspapers fall
breadcrumbs are scattered on patios, curtains are drawn

children are playing at houses, adults too late
tenants touch up their paintwork, cars on display

lorries heave onto motorways, distances lead
flowerheads open their hands, and windows swing free

aerials jostle for signals, the programmes come
and every departure engenders a home

carrots emerge from allotments, plugs pull on drains
ladders appear at fences, people climb.

Rennie Parker
in anthology Reactions 4, 2003
(ed. Esther Morgan), Pen & Inc
ISBN 1 902913 18 3

2009-01-12T23:15:00.002+01:00

André Mangeot ist ein professioneller Fundraiser, der in Cambridge lebt und arbeitet. Seine Gedichte und Kurzgeschichten sind bereits in vielen Magazinen und Zeitschriften erschienen. Er hat Preise bei lokalen und nationalen Gedichtwettbewerben gewonnen und gehört zu der Performance-Gruppe Joy of Six (www.joyofsix.co.uk), die nationalen und internationalen Erfolg hat. Seinen ersten langen Gedichtband, Mixer, veröffentlichte er 2005 bei Egg Box Press. Kurzgeschichten, A Little Javanese, kamen 2008 bei Salt heraus.

Barbara Koch

Pete

15ml Französischer Vermouth
15ml Italienischer Vermouth
30ml Gin
2 Spritzer Maraschino
Ein kleiner Löffel Orangensaft

Schütteln & Abseihen

Wir hatten sie hereingelegt, dem Schicksal einen Streich gespielt
so fühlte es sich an, als wir uns aus der Abschlussprüfung drängten

zweitausend Tage, jetzt waren die geheiligten Stunden
von Verrücktheit und Chaos die unseren –

diese mondlose Nacht, wie ein Segen,
barg sie uns unter ihren Flügeln

als wir uns den Glockenturm hinaufstahlen, das Wappen abnahmen,
den Mini des Sportlehrers zerlegten

ihn in der Kapelle wieder zusammensetzten,
auf dem Dachbarren Tampons wie Miniaturkerzen aufreihten.

3 Uhr früh, liefen wir für unseren letzten Plan das Tal hinunter-
vorbei an Klassenzimmern, Torpfosten, während wir unsere Kleidungsstücke wegwarfen-

kletterten über den Zaun zum Pool,
du voraus, auf das Springbrett zu, kicktest sie weg, deine Schuh

noch zwanzig Jahre später kann ich es sehen, wie es glitzert, heimtückisch
wenn ich hellwach bin, immer noch fassungslos

als du über die Schulter riefst wir haben es geschafft!
als ich das bleiche Aufblitzen sehe, deine Sohlen sind nackt

warum das Wasser an diesem Nachmittag abgelassen worden sein mag,
an unserem letzten Schultag.

Übersetzt von Barbara Koch

Pete

15 ml French Vermouth
15 ml Italian Vermouth
30 ml Gin
2 Spritzer Maraschino
1 TL Orangensaft

Schütteln & einschenken

Wir hatten sie verarscht, die Karten rumgedreht —
uns durch die Abschlußprüfung geboxt, und so fühlten wir uns

zweitausend Tage, und jetzt waren diese hochheiligen Stunden
von Verrücktheit und Chaos unser —

diese lange mondlose Nacht wie ein Segen,
die uns unter ihre Fittiche nahm

als wir uns den Uhrenturm hinaufstahlen, die Fahne hißten,
den Mini des Sportlehrers auseinandernahmen

ihn in der Kapelle wieder zusammensetzten,
Tampons an die Dachsparren schnürten wie Miniaturkerzen

um 3 Uhr früh jenen letzten Kraftakt das Tal runter schafften —
an Klassenräumen, Torpfosten vorbei, unsre Kleider auf dem ganzen Weg
verstreut —

über den Zaun zum Pool kletterten,
du voran, du stürmst zum Sprungbrett, streifst die Schuhe ab —

nach zwanzig Jahren noch kann ich es sehen, jenes verräterische Glitzern
wenn ich schweißgebadet aufwache, immer noch auf der Suche nach
einem Grund

wenn du hinter dich rufst wir habens geschafft!
wenn ich das bleiche Blitzen deiner Füße erhasche

Warum haben sie gerade an jenem Nachmittag das Wasser abgelassen,
an unserm letzten Tag Schule.

Übersetzt von Julia Offermann

Pete

15 ml French Vermouth
15 ml Italian Vermouth
30 ml Gin
2 Spritzer Maraschino
1 kleiner TL Orangensaft

schütteln und abseihen

Wir hatten das Spiel gedreht, konnten ihnen alles heim zahlen –
Schlußprüfung hinter uns, jetzt handeln nach Gefallen

nach 2000 Tagen endlich diese heiligen Stunden
von Verrücktheit und Chaos waren zu verkünden --

diese lange, mondlose Nacht wie ein Segen,
breitete ihre Flügel uns entgegen

als wir den Uhrturm emporstiegen, die Effigie klauten,
des Sportlehrers Mini auseinander bauten

stellten in der Kapelle wieder zusammen den Karren,
statt Kerzen schnürten wir Tampons an den Sparren

3 Uhr früh machten den letzten Angriff die Wiese hinunter --
am Klassenzimmer und Torpfosten vorbei entblößten uns munter --

kletterten über den Zaun zum Schwimmbad, ich hinter dir her,
eilten zum Sprungbrett, schmissen mit Schuhen umher --

zwanzig Jahre später, noch sehe ich dies trügerisch Schimmern
das mich nachts wachrüttelt, mein Unverständnis verschlimmert

als du zu mir riefst, wir haben’s getan
als ich die Blässe deiner Haut sehe in deinem Elan

warum sie ausgerechnet an dem Tag das Wasser abließen,
an dem wir die Schule verließen .

Übersetzt von Aprilia Zank

2009-01-12T23:11:00.000+01:00

André Mangeot is a professional charity fundraiser who lives and works in Cambridge.
His poetry and short stories have appeared in many magazines and journals. He has won several prizes in local and national Poetry competitions and is a member of the performance group Joy of Six (www.joyofsix.co.uk), with national and international success. His first full-length collection, Mixer, was published in 2005 by Egg Box Press and a book of short stories, A little Javanese, by Salt in 2008.

Quelle: poetry p f

Pete

15ml French Vermouth
15ml Italian Vermouth
30ml Gin
2 ds Maraschino
Small spoonful of orange juice

Shake & strain

We'd fooled them, turned the odds on their head—
pushing out of the final exam, that's how it felt

two-thousand days, now those sacrosanct hours
of madness and mayhem were ours—

that long moonless night like a blessing,
taking us under its wing

as we stole up the clocktower, hoisted the effigy,
dismantled the gamesmaster's Mini

reassembled it inside the chapel,
strung tampons from rafters like miniature candles

3am, made that final planned charge down the valley—
past classrooms, goalposts, throwing off clothes all the way—

scaling the fence to the pool,
you ahead, rushing straight for the springboard, kicking off shoes—

twenty years on I can see it, that treacherous glisten
as I'm jolted awake, still lost for a reason

as you call back we made it!
as I catch the pale flash of your feet

why they drained out the water that same afternoon,
our last day of school.

André Mangeot
in collection Mixer, 2005, Egg Box Publishing,
ISBN 0 9543920 4 3

2009-01-12T23:07:00.001+01:00

Under the following labels you will find the tenth part of our translations (poetry tREnD #10) and some information about the authors.

2009-01-05T22:04:00.001+01:00

I have found working with poetry trend very satisfying, in particular much thought and hard work was put into establishing the best available semantic and phonetic equivalents in German to the original English. A sensitive and careful approach being consistently adopted.

William Oxley

2009-01-05T21:59:00.001+01:00

I've realy enjoyed reading the three versions of my poem. I can't read German so I can't comment on many aspects of the translations, so I will comment on those things that struck me! My poem has quite a few words in it that might not appear in many poems and I enjoyed looking at these in translation, especially Gummihandschuhe - rubber gloves - what a wonderful word. I loved fingerhut too - thimble - and munzensack - coinbags. I was interested that Judith and Barbara used 'Happy Bithday' and that Aprilia used something else. I didn't know if this represented the spelling mistake my daughter made on the card or not. My daughter (now 24) does read German and said she really enjoyed reading them. Thank you, Aprilia, Barbara and Judith for translating my poems.

Victoria Pugh

2008-12-18T00:32:00.000+01:00

It was fascinating to read the translations of my poem in German, especially to see the different ways in which the three translators had interpreted some of the ideas, and also the way in which the German language itself expresses some phrases with a very different construction to English. I do read a little German, which made the experience all the more interesting. Well done to the translators who had obviously put a lot of thought into their sensitive translations.

Jennie Osborne

2008-12-14T12:55:00.003+01:00

Victoria Pugh schreibt über die natürliche Welt: sie durchsucht Landschaften und Meeresküsten nach den Geheimnissen des menschlichen Herzens. Sie liebt wilde Orte – für eine Weile; aber sie musste akzeptieren, dass sie womöglich ein Stadtkind ist. Geboren ist sie in London, hat in verschiedenen Teilen von Wales im Lake District gelebt und lebt jetzt seit zwanzig Jahren in Reading. Ihre erste Gedichtsammlung, Mrs Marvellous, ist vor kurzem in Two Rivers Press veröffentlicht worden. Sie machte den Master im Kreativen Schreiben an der Manchester Metropolitan Universität und hat erfolgreich an verschiedenen Dichterwettkämpfen teilgenommen, ist außerdem in Zeitschriften veröffentlicht worden.
Victora Pugh unterrichtet Literatur und Lerntechniken an der Thames Valley Universität und ist Mitglied des Second Night Network.

Judith Königer

Du bist was du behältst

„Die sind seltsam, diese Leute,
sieh mal in die Schachtel, lauter Zähne.“

Und er entleerte die Box voller Zähne
über das ganze Bett.

Er zog eine Schublade auf
und kippt den Inhalt auf den Boden.

Er fand:

Ein Anhänger aus Plastik
mit einer darin eingefangenen Krabbe.

Ein kleiner Seehund
aus wirklicher Seehundhaut gefertigt.

Ein Anstecker, der ein Lied spielte
und aufleuchtete, als er ihn anmachte.

Eine Postkarte mit Delfinen auf Knossos.
Ein Foto mit Delfinen im Zoo.

Etwas sehr Klebriges
in einem Münzsack aus der Bank.

Verkrustetes Make-up von Mary Quant.
Eine Kerze, einen Bleistift, einen Fingerhut, eine Spange.

Eine wirklich sehr kleine Ausgabe von Macbeth.
Eine Karte mit der Aufschrift: Happy Bithday, Mama.

He riss eine Tasche auf und fand
einen Gipsabdruck der Zähne von jemandem.

„Die haben nichts, einfach gar nichts.“
Er warf die Zähne an die Wand.

Sie verließen das Haus durch die Hintertür –
Er warf meine Gummihandschuhe auf den Boden.

Übersetzt von Judith Königer

Du bist was du behältst

„Sie sind seltsam, diese Leute,
schau in die Schachtel, sie ist voller Zähne.“

Und er leerte die Schachtel Zähne
über das Bett.

Er zog eine Schublade heraus
Und kippte den Inhalt auf den Boden.

Er fand:

Einen Anhänger aus Plastik
mit einem Krebs darin.

Einen kleinen Seehund
aus echter Seehundhaut.

Einen Anstecker der ein Lied spielte
und leuchtete, wenn er ihn anmachte.

Eine Postkarte von Delphinen in Knossos.
Ein Photo von Delphinen im Zoo.

Etwas war sehr klebrig
in einem Münzensack von der Bank.

Verkrustetes Make-up von Mary Quant.
Eine Kerze, einen Stift, einen Fingerhut, eine Schnalle.

Eine ganz kleine Ausgabe von Macbeth.
Eine Karte, auf der Happy Bithday, Mama, geschrieben stand.

Er riß eine Tasche auf und fand
Einen Gipsabdruck von jemandes Zähnen.

„Sie haben nichts, einfach nichts.“
Er warf die Zähne an die Wand.

Sie gingen durch die Hintertür –
Er warf meine Gummihandschuhe auf den Boden.

Übersetzt von Barbara Koch

Du bist, was du aufhebst

“Die spinnen, diese Leute,
schau mal in die Büchse, sie ist voller Zähne“.

Und er leerte die Büchse
Über das ganze Bett.

Er zog an einer Schublade
Und schmiß den Inhalt auf den Boden.

Er fand:

Einen Plastikanhänger
Mit einer eingefaßten Krabbe darin.

Eine kleine Robbe
Aus echtem Robbenfell.

Einen Anstecker, der ein Lied spielte
Und leuchtete als er ihn anmachte.

Eine Postkarte mit Delphinen aus Knossos.
Ein Bild mit Delphinen im Zoo.

Ein scheußlich klebriges Zeug
In einer Münzentüte von der Bank.

Verkrustete Schminke von Mary Quant.
Eine Kerze, einen Stift, einen Fingerhut, eine Schnalle.

Ein winziges Exemplar von Macbeth
Eine Karte mit “Alles Gute zum Gebutstag, Mami“

Er riß eine Tüte auf und fand
Einen Gipsabdruck von irgendwelchen Zähnen.

“Die haben gar nichts, rein gar nichts.“
Er schmetterte die Zähne an die Wand.

Sie gingen durch den Hinterausgang
Er schleuderte meine Gummihandschuhe den Boden entlang.

Übersetzt von Aprilia Zank

2008-12-14T12:51:00.002+01:00

Victoria Pugh writes about the natural world – searching landscapes and seascapes for the secrets of the human heart. She has lived in various parts of Wales and in the Lake District. And she loves wild places... for a while; but she has had to accept that she is probably an urban person. She was born in London and has lived in Reading for the last twenty years. Her first collection of poetry—Mrs Marvellous—is being published by Two Rivers Press very shortly. She has an MA in Creative Writing from Manchester Metropolitan University and has been successful in the Cardiff International poetry competition, Scintilla poetry competition, Blinking Eye poetry competition and has been published in magazines.
Victoria Pugh teaches literacy and learning skills at Thames Valley University. Besides she is a member of Second Light Network.

Quelle: poetry p f

You Are What You Keep

“They’re weird, these people,
look in the box, it’s full of teeth.”

And he emptied the box of teeth
all over the bed.

He pulled out a drawer
and tipped the contents on the floor.

He found:

A pendant made of plastic
with a crab trapped inside it.

A small seal
made of real seal skin.

A badge that played a song
and lit up when he turned it on.

A postcard of dolphins at Knossos.
A photo of dolphins at the zoo.

Something that was very gooey
in a coin bag from the bank.

Caked make-up by Mary Quant.
A candle, a pencil, a thimble, a buckle.

An extremely small copy of Macbeth.
A card saying Happy Bithday, Mum.

He ripped open a bag and found
a plaster cast of someone’s teeth.

“They’ve got nothing, just nothing.”
He threw the teeth at the wall.

They left by the back door—
he threw my rubber gloves on the floor.

published in New Welsh Review, 1999,

2008-12-14T12:45:00.001+01:00

Mandy Pannett betreibt ein Kunstcafé in East Sussex und arbeitet mit Autorengruppen vor Ort zusammen, berät und leitet viele Lyrik-Sessions, sowie Kurse für Kreatives Schreiben für Kinder und Erwachsene in verschiedenen Orten Großbritanniens. Ihre erste Gedichtsammlung Boy's Story kam auf CD heraus, mit musikalischen Originalbeiträgen. Zwei weitere Sammlungen ihrer Lyrik – Bee Purple and Frost Hollow – erschienen bei Oversteps Books. Ihre Gedichte wurden zudem in zahlreichen Magazinen veröffentlicht, wie Tears in the Fence, Fire, Osiris, The Journal, Envoi, The Interpreter’s House, Coffee House, Other Poetry, South, Cadenza und online in Nth Position sowie Ink-Sweat-and-Tears.

Sabine Stiglmayr

Bild in Grau

Da ist das Gefühl eines Flusses hinter einer niedrigen Mauer; Fußspuren im Herbstlaub, grauer Schein aus dem Dunst. Da sind Stunden unvergossenen Regens. Das ist eine Insel mit Straßenpflastern und zerbröckelten Häuserblocks; tiefe Landschaft, keine Farbe hier. Nichts zu tun als abwarten, bis die Lampen angezündet werden.

Fliegen in der Buttermilch flüstert das Lied. Irgendwas kratzt und gräbt. Auf dem Damm steht verloren ein steinerner Löwe im Nebel. Seine Tatze nach oben gewandt. Er fleht.

Ich verabscheue meine Vergangenheit und auch die von allen anderen brummt Magritte während er den Löwen skizziert. Er denkt über Geschützfeuer nach und einfallende Truppen. Fügt einen Mann auf der Brüstung hinzu mit Rücken zu uns; er starrt über den Vorsprung. Gibt ihm schwarze Flügel von den Schulterblättern hinunter auf den Grund. Überlegt einen Titel: Erbsensuppe, Verdrießlichkeit Paris’, Philadelphia, mal du pays... verdichtet den Nebel.

Fledermäuse zittern davon als die alten Lampen angezündet werden. Da sind Risse im Gemäuer und ein frostiger Wind. Eine Taube liegt tot in verstreutem Laub. Stunden noch bis zum Regen.

Übersetzt von Florian Hottarek

Bild in Grau

Ein gefühlter Fluß hier hinter einer niedrigen Mauer; Fußstapfen auf gefallenem Laub,
graues Licht durch den Nebel. Stunden vor dem unvergossenen Regen. Dort
Pflaster-Insel und verfallene Gebäude; eine niedrige Landschaft, hier keine Farbe.
Nichts zu tun, als warten, dass die Lampen angezündet werden.

Fliegen in der Buttermilch flüstert das Lied. Etwas kratzt und gräbt.
Am Wehr ein Steinlöwe verloren im Nebel, seine Pranke ist umgedreht. Er bettelt.

Ich verachte meine Vergangenheit und die eines jeden sonst murmelt Magritte als er den Löwen skizziert. Denkt an Gewehrfeuer und einmarschierende Truppen. Fügt einen Mann hinzu am Brückengeländer mit dem Rücken zu uns; er starrt hinüber ans Ufer. Gibt ihm schwarze Flügel von den Schulterblättern runter bis zum Boden. Überlegt einen Titel: Erbsensuppe, Verdruß von Paris, Philadelphia, mal du pays...Verdichtet sich der Nebel.

Fledermäuse jagen davon, als alte Lampen angezündet werden. Es sind Risse im Mauerwerk und ein frostiger Wind. Eine Taube liegt tot im verstreuten Blätterhaufen. Es sind noch Stunden des Regnens.

Übersetzt von Barbara Oberhäuser

Bild in Grau

Man erahnt den Fluss hinter der niedrigen Mauer; Schritte auf totem Laub,
graues Licht aus dem Dunst. Stunden vor dem unvergossenen Regen. Es
ist eine Insel aus Pflaster und verfallenen Steinblöcken; eine flache
Landschaft, bar jeder Farbe. Es bleibt nur auf das Entzünden der Laternen
zu warten.

Flies in the buttermilk säuselt das Lied. Etwas kratzt und gräbt. Auf dem
Damm verliert sich ein steinerner Löwe im Nebel. Seine Pranke ist nach
oben gewandt. Er bettelt.

Ich verabscheue meine Vergangenheit und die aller anderen murmelt
Magritte, als er den Löwen zeichnet. Denkt an Artelleriefeuer und
herannahende Truppen. Fügt einen Mann am Brückengeländer hinzu, den
Rücken zu uns gewandt; er blickt starr über die Kante. Gibt ihm schwarze
Flügel von den Schulterblättern bis hinunter zum Boden. Sinniert über
einen Titel: Erbsensuppe, Pariser Spleen, Philadelphia, mal du pays…
Verdichtet den Nebel.

Fledermäuse jagen heraus, als die alten Laternen entzündet werden. Das
Mauerwerk ist unterbrochen von ovalen Öffnungen und frostigem Wind.
Eine Taube liegt tot zwischen verwehten Blättern. Stunden vor dem Regen.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2008-12-14T12:40:00.001+01:00

Mandy Pannett runs an Arts Cafe in East Sussex and is involved in working with local writing groups, advising on and leading many sessions on poetry appreciation and writing. She also leads creative writing workshops for children and adults in various parts of the country. Her first collection of poems, Boy’s Story, was issued on CD with original music between some of the poems. Two further collections of her poetry – Bee Purple and Frost Hollow – have been published by Oversteps Books and her work has been widely published in magazines such as Tears in the Fence, Fire, Osiris, The Journal, Envoi, The Interpreter’s House, Coffee House, Other Poetry, South, Cadenza and online in Nth Position and Ink-Sweat-and-Tears.

Quelle: poetry p f

Picture in Grey

There’s the sense of a river behind a low wall; footsteps on leaf-fall, grey light through the mist. There are hours ahead for the unshed rain. This is an island of pavements and derelict blocks; a low landscape, no colour here. Nothing to do but wait for the lamps to be lit.

Flies in the buttermilk whispers the song. Something is scratching and digs. On the Embankment a stone lion is lost in the fog. His paw is upturned. He begs.

I detest my past and anyone else’s mutters Magritte as he sketches the lion. Thinks about gunfire and troops moving in. Adds a man by the parapet with his back to us; he is staring over the edge. Gives him black wings from the shoulder blades down to the ground. Considers a title: Pea soup, spleen of Paris, Philadelphia, mal du pays… Thickens the fog.

Bats skitter out as old lamps are lit. There are gaps in the masonry and a chill wind. A pigeon lies dead in a scatter of leaves. There are hours ahead for the rain.

published online in Ink-Sweat-Tears, March 2008

2008-12-14T12:33:00.001+01:00

William Oxley wurde in Manchester geboren und lebt nun in London und South Devon. Der Dichter und Philosoph arbeitete auch als Buchhalter, Gärtner und Schauspieler. Seine Gedichte wurden weltweit veröffentlicht. Aufgrund seiner Veröffentlichungen in Europa in den achtziger und neunziger Jahren wird er als „Englands erster Europoet“ bezeichnet. Er gab Lesungen seiner Arbeiten im britischen und europäischen Radio und besuchte als einziger britischer Dichter auf einer Lesereise Shangri-la in Nepal. Im Jahr 2000 war er Stadt-Dichter in Torbay in Devon. Zudem gab er bereits mehrere Gedichtbände heraus und gründete die Long Poem Group. Im Jahr 1999 erschien seine Autobiografie No Accounting for Paradise bei Rockingham Press.

Theresa Neumeier

Der weiße Tisch, 4 Uhr morgens

Du bist im Schlaf begriffen, meine Hoffnung und mein Alles
im Gästezimmer über dem Nacht-Wind
während ich, am weißen Tisch,
nachdenke über unruhige Klänge von noch einer Nacht,
ein Stückchen vom Großstadt-Gedanken, der mich wachhält.

Es ist die Stunde der Einbrecher
und des ängstlichen Vaters, später Liebender
und tragischer Trinker - und wir
die das endlose Bündel an Worten durchmischen,
teilen das Fieber und die Sorge über all das.

Es gibt keine Stille außerhalb meines Geistes
aber bezüglich Lärm: das kleinste Ticken der Uhr
das die Wand entlang kratzt, das heuldende Erkennungszeichen
der Polizei-Wägen
die ihre Moral verfolgen durch Vorstadt-Träume hindurch.

Und, wenn ich aufmerksam genug zuhöre,
zwischen den Schreien der Unsicherheit - nein,
nicht das Knirschen des Todes auf dem Kies,
der dir auf den Fersen sitzt! - aber etwas mehr: immer
das Gemurmel einer unmöglichen Wahrheit, blank
und weiß wie dieser Tisch, auf dem ich schreibe.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Der weiße Tisch, 4 Uhr morgens.

Du schläfst, mein Sehnen und Hoffen,
im Gästezimmer oberhalb des nächtlichen Windes,
während ich, an dem weißen Tisch,
über beunruhigende Geräusche einer weiteren Nacht sinne,
ein schlafloses Fragment großstädtischen Gedankens.

Es ist die Stunde des Einbrechers
und des besorgten Vaters, umherschweifender Verliebter
und tragischer Trinker – und wir,
die in dem unendlichen Meer der Wörter rühren,
teilen Fieber und Furcht all jener.

Es herrscht keine Stille in der äußeren Welt,
sondern enthüllender Lärm: Das geringe Ticken der Uhr,
welches an der Wand entlangkratzt, die heulende
Präsenz der Polizeistreifen, welche
ihrer Moral in Vorstadtträumen hinterherjagen,

und, wenn ich genau genug hinhöre,
jenseits der angsterfüllten Schreie – nein,
nicht das Knirschen des Todes Ferse
auf Schotter! – sondern noch viel mehr: Immerzu
das Gemurmel unbegreiflicher Wahrheit, leer
und weiß wie dieser Tisch, an dem ich schreibe.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

Der weiße Tisch, 04:00 Uhr.

Du schläfst, meine Hoffnung-und-Mehr,
im Gästezimmer über dem Nachtwind,

während ich am weißen Tisch

grüble über die rastlosen Laute einer weiteren Nacht,

ein wachender Partikel großstädtischen Gedankens.

Es ist die Stunde des Einbrechers

und des besorgten Vaters, einstiger Liebhaber
und tragischer Trinker – und wir,

die wir den endlosen Stoß Worte mischen,

teilen all deren Fieber und Gram.

Es herrscht keine Stille außerhalb der Gedanken

sondern enthüllender Lärm: das winzige Uhrticken,

das an der Wand schrammt, die jammernde

Eigentümlichkeit von Polizeiwagen, die

ihrer Sittlichkeit nachjagen durch Vorstadtträume,

und, wenn ich ganz genau hinhöre,

jenseits die Schreie der Verunsicherung- Nein,

nicht das Knirschen des Todes Ferse

auf Kies! – sondern mehr noch: stets

das Gemurmel unmöglicher Wahrheit, leer

und weiß wie der Tisch, an dem ich schreibe.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Der weiße Tisch, vier Uhr früh

Du schläfst, du meine ganze Hoffnung,
im Gästezimmer überm nächtlichen Wind,
derweil ich selbst, am weißen Tisch,
gehetzten Klängen einer weitren Nacht nachsinne,
als schlafloses Pünktchen von Großstadtgedanken.

Es ist die Zeit der Einbrecher,
besorgter Väter, die verspäteter Verliebter
und der tragischen Trinker – und wir,
beim Mischen des unendlichen Wörterstapels,
teilen aller Unrast und Groll.

Kein Schweigen gibt es außerhalb des Denkens
bis auf entlarvenden Lärm: nichtiges Uhrgeticke
wetzt an der Wand, Existenz von Polizei,
bestehend aus Geheul, auf der Jagd
nach der Moral, quer durch Vorstadtträume,

und, lausch ich scharf genug,
jenseits des Schreis der Ungewissheit – nein,
nicht knirschen Todes Sohlen
über Schotter! – noch was andres: stets
das Raunen unmöglicher Wahrheit, blank
und weiß, gleich dem Tisch, an dem ich schreibe.

Übersetzt von Isabella Wiegand

2008-12-14T12:28:00.001+01:00

Graham Mummery was born in Altrincham, Cheshire, but has lived most of his life in or around Sevenoaks, Kent. He now works for an investment bank at Canary Wharf and is also treasurer of the Kent & Sussex Poetry Society. His first pamphlet collection, The Gods have Become Diseases, was published in 2006 and his poems and translations have appeared in various magazines including Ambit, Brittle Star, Equinox, Obsessed With Pipework, Poetry Street, Psychopoetica as well as on the BBC Kent Website and in the anthology Gobby Deegans’s Riposte.
He has written poems on and off for many years but did not do this seriously until he enrolled at a creative writing course at his local Adult Education Centre. The interest in translating comes from his interest in poets from other languages (some of whom he counts as important influences) and wanting to get closer to the sources for himself. He translates from mainly French and German.

Quelle: poetry pf

Meeting My Inners

On the beach, I laughed, clapped my hands at the in-coming tide.
My inner psychologist spoke: " See, your inner child."

I lay back on the sand, communed with the waves: "Man, what a beautiful world!"
My inner hippy tuned in and dropped out.
I slipped off my costume, felt the caress of sun and breeze on skin:
my inner naturist's first unveiling.

My inner film-director was passing, asked if I'd repeat this feat in his next movie.
My inner actor was outraged: "I only take my kit off when it's strictly necessary for the role."
But my inner porn-star was aroused: "There are positions we've never tried."

I left the beach thinking all this over, went for dinner at a taverna.
Mousaka, roasted goat, wine, ouzo... more ouzo, before
Zorba, my inner Greek danced into the early hours.

Maybe, my inner guardian carried me home. The next thing I remember is
my inner evangelist thundering: "Sins of the flesh."
While my inner shaman drummed incessantly on my temples,
summoning bigger crowds out. We were talking geography!

My inner explorer peered out from behind an exotic plant,
offering to navigate me across continents to meet everyone.
I was wondering how we'd all stay in touch.

in pamphlet collection The Gods Have Become Diseases, 2006
previously published in Brittle Star

2008-12-14T12:03:00.004+01:00

William Oxley, born in Manchester, lives in London and South Devon. A poet and philosopher, he has also worked as an accountant, gardener, and actor. His poems have been widely published throughout the world. Following publication of a number of his works on the Continent in the 'eighties and 'nineties, he was dubbed 'Britain's first Europoet'. He has read his work on UK and European radio and is the only British poet to have read in Shangri-la, (Nepal). Oxley was Millennium Year poet-in-residence for Torbay in Devon, edited several anthologies and is the founder of the Long Poem Group. In 1999, his autobiography No Accounting for Paradise came from Rockingham Press.

Quelle: poetry p f

The White Table, 4 am.

You are asleep my hope-and-all
in the guest room above the night wind
while I, at the white table,
ponder nervous sounds of yet another night,
a wakeful speck of metropolitan thought.

It is the hour of the burglar
and the anxious father, of late lovers
and tragic drinkers — and we
who shuffle the endless pack of words
share the fever and fret of them all.

There is no silence outside the mind
but revealing noise: the bitty tick of clock
scratching the wall, the wailing
identity of police cars pursuing
their morality through suburban dreams,

and, if I listen hard enough,
beyond the screams of insecurity — no,
not the scrunching of death's heel
on gravel! — but something more: always
the murmur of impossible truth, blank
and white as this table on which I write.

Golders Green, 22.10.94
published in The Green Crayon Man, Rockingham Press, 1997

2008-12-14T11:47:00.002+01:00

Graham Mummery wurde in Altrincham, Cheshire geboren, lebte aber hauptsächlich in der Umgebung von Sevenoaks, Kent. Er arbeitet heute in einer Investmentbank in Canary Wharf und ist Schatzmeister der Kent & Sussex Poetry Society. Sein erster Gedichtband, The Gods Have Become Diseases, wurde 2006 veröffentlicht und seine Gedichte und Übersetzungen sind in zahlreichen Zeitschriften, wie Ambit, Brittle Star, Equinox, Obsessed With Pipework, Poetry Street oder Psychopoetica erschienen. Außerdem ist er auf der BBC Kent Website vertreten und in der Anthologie Gobby Deegans’s Riposte.
Er hat über viele Jahre hinweg immer wieder Gedichte verfasst. Ernst wurde es ihm damit jedoch erst, nachdem er an einem Kurs für Kreatives Schreiben in einem Adult Education Centre teilgenommen hatte. Sein Interesse für das Übersetzen rührt von seinem Interesse für fremdsprachige Dichter her (einige von ihnen zählt er zu seinen wichtigen Einflüssen) und dem Bedürfnis, näher an die Quelle zu gelangen. Er übersetzt hauptsächlich französische und deutsche Texte.

Anna Hubrich

Treffen meiner Inneren

Am Strand lachte ich, klatschte meine Hände der eintretenden Flut.
Mein innerer Psychologe sprach: „Schau, dein inneres Kind.“

Ich lehnte mich zurück auf den Sand, kommunizierte mit den Wellen: „Man, was für ne schöne Welt!“
Mein innerer Hippie stimmte sich ein und klinkte sich aus.
Ich streifte mein Kostüm ab, spürte die Zärtlichkeit von Sonne und Wind auf Haut:
meines inneren Naturisten erstes Entschleiern.

Mein innerer Filmregisseur ging vorbei, fragte ob ich diese Leistung in seinem nächsten Film wiederholen könnte.
Mein innerer Schauspieler war entsetzt: „Ich zieh meine Klamotten nur aus, wenn es für die Rolle unbedingt nötig ist.“
Aber mein innerer Pornostar war erregt: „Es gibt Positionen, die wir noch nie versucht haben.“

Ich verließ den Strand und überdachte all das, ging zum Abendessen in eine Taverna.
Mousaka, gebratene Ziege, Wein, Ouzo… mehr Ouzo, bevor
Sorba, mein innerer Grieche in die frühen Stunden hinein tanzte.

Vielleicht trug mich mein innerer Beschützer nach Hause. Das nächste, das ich erinnere ist
das Donnern meines inneren Moralpredigers: „Sünden des Fleisches.“
Während mein innerer Schamane unaufhörlich auf meinen Schläfen trommelte,
um größere Mengen herauf zu beschwören. Wir redeten hier über Geografie!

Mein innerer Entdecker lugte hinter einer exotischen Pflanze hervor,
bot an, mich über Kontinente zu führen um jeden zu treffen.
Ich fragte mich, wie wir alle in Kontakt bleiben würden.

Übersetzt von Miriam Bross

Mein Inneres Kennenlernen

Am Strand lachte ich, klatschte in die Hände angesichts der steigenden Flut.
Der Psychologe in mir sprach: „Schau, das Kind in dir.“

Ich legte mich in den Sand, wurde eins mit den Wellen: „Mann, was für eine wunderschöne Welt!“
Der Hippie in mir schaltete sich ein und stieg aus.
Ich schlüpfte aus meinem Kostüm, spürte das Streicheln von Sonne und Wind auf Haut:
die erste Enthüllung des FKKlers in mir.

Der Regisseur in mir kam vorbei, fragte, ob ich das in seinem nächsten Film wiederholen könne.
Der Schauspieler in mir war außer sich: „Ich zieh‘ mich nur aus, wenn es für die Rolle absolut notwendig ist.“
Aber der Pornostar in mir war erregt: „Da gibt es noch Stellungen, die wir nicht ausprobiert haben.“

Ich ließ den Strand hinter mir, dachte über all das nach, ging in einer Taverne essen.
Mousaka, Ziegenbraten, Wein, Ouzo... mehr Ouzo noch ehe
Zorba, der Grieche in mir bis in die frühen Morgenstunden tanzte.

Kann sein, dass der Beschützer in mir mich nach Hause brachte. Das nächste woran ich mich erinnere ist
der Moralapostel in mir, der donnert: „Sünden der Fleischeslust.“
Während der Schamane in mir unablässige gegen meine Schläfen trommelte,
die Massen herzitierte. Das nahm schon geographische Ausmaße an!

Der Entdecker in mir blinzelte hinter einer exotischen Pflanze hervor
und bot mir an, mich quer über Kontinente zu führen, um jeden kennenzulernen.
Ich fragte mich nur, wie wir wohl alle in Kontakt bleiben würden.

Übersetzt von Anna Hubrich

Treffen mit meinen Inneren

Am Strand lachte ich, klatschte in die Hände über die hereinrollende Flut.
Mein innerer Psychologe sagte: “Schau, dein inneres Kind.”

Ich legte mich auf den Sand, plauderte mit den Wellen: “Mensch, wie schön ist die Welt!”
Mein innerer Hippie sprang an und brach heraus.
Ich zog meine Kleidung aus, fühlte das Liebkosen der Sonne und die Brise auf der Haut:
meines inneren Naturisten erste Enthüllung.

Mein innerer Regisseur fragte im Vorübergehen, ob ich dieses Kunststück in seinem nächsten Kinofilm wiederholen könnte.
Mein innerer Schauspieler war erbost: “Ich zieh mich nur aus, wenn’s für die Rolle wirklich nötig ist.”
Aber mein innerer Pornostar war erregt: “Da gibt’s Stellungen, die wir nie probiert haben!”

Ich verließ den Strand und überdachte das alles, ging zum Essen in eine Taverne.
Mousaka, gebratene Ziege, Wein, Ouzo ... mehr Ouzo, ehe
Sorbas, mein innerer Grieche, tanzte bis in die Morgenstunden hinein.

Vielleicht brachte mich mein innerer Schutzengel nach Hause. Das nächste, woran ich mich erinnere, ist
mein innerer Apostel, der donnerte: “Sünden des Fleisches.”
Während mein innerer Schamane unaufhörlich an meine Schläfen trommelte und
eine Großversammlung heraufbeschwor. Wir sprachen über Geographie!

Mein innerer Entdecker spähte hinter einer exotischen Pflanze hervor,
bot an, mich über Kontinente zu geleiten, damit ich jeden treffen könnte.
Ich fragte mich nur, wie wir alle in Kontakt bleiben sollten.

Übersetzt von Julia Offermann

2008-12-14T11:41:00.002+01:00

Under the following labels you will find the ninth part of our translations (poetry tREnD #9) and some information about the authors.

2008-12-08T21:50:00.001+01:00

Many thanks for the translations of my poem, 'Territory'. I studied German about 25 years ago, so I've enjoyed returning to my dictionary, and realising how few words and phrases I remember! I am impressed with all three versions of my poem, and the skilful way in which they have captured English expressions and phrases that must have been tricky to translate. Please pass my appreciation on to Theresa and Maria, and thanks to you all for taking the time to complete this exciting project.

All the best

John Mackay

2008-11-25T16:31:00.000+01:00

I feel very proud to have merited inclusion in this fine project. I have often said that the basis of all art is the communication of our humanity and how it relates to the larger world. When an artist can feel that they have made a human connection through something they have created from their own experience and imagination, they are a success. To think today that such a thing has happened between people of differing culture and language, I can feel nothing less than amazement and, of course, gratitude. How could I have imagined that my simple musings one afternoon on my sofa in New York might find a home in Munich?

Prost-Daniel Thomas Moran

2008-11-25T15:20:00.001+01:00

I am delighted to have had my poem chosen to be translated and, although I know very little German, I have some sense of how the three versions must sound in their new language and fascinated by the aural differences. This is a one-sentence poem that must surely have presented problems of syntax, punctuation and lineation for the three translators and to see how these challenges have been met by them is instructive and illuminating. I would like to thank them so much for their hard work, their ingenuity and care to remain faithful to the original, and wish this exciting translation project every success.

Mimi Khalvati

2008-11-25T15:15:00.000+01:00

Translating Poetry- the Challenge?

Over the last few years, I have been observing how translation is increasingly coming to be considered as a separate literary art - growing in importance in universities and other higher learning institutions. And given the complexity of an increasingly transnational world, we need more and more translation. Indeed, we are more and more dependent on it for helping us overcome language barriers. My experience of being translated by Barbara Oberhauser, Maria Luise Schlay and Aprilia Zank, with biographical notes from Judith Koniger makes me wish I had more facility with German. At the same time, it is amazing how one feels an 'osmosis effect' - a merging between languages. Thank you very much.

Most poets know that reading writers from other cultures adds to the overall quality, range and depth of their work. Indeed, I feel all should at least attempt to translate a few poems in order to experience the challenge..They will gain insights and facility. Of course, they will need to have some contact with the language/poet being translated or at least with a person who speaks the 'other' language in order to make progress with the sounds, music, sense, vocabulary.and form. There is some consolation in that every attempt at a translation is a 'version' of some kind.

Occasionally, one hears people say that poetry is the most difficult genre to translate?? Perhaps, but therein lies the challenge.

Katherine Gallagher
London. November, 2008

2008-11-24T23:33:00.000+01:00

Jennie Osborne ist Mitglied der Dichtergruppen Two Rivers, Liskeard Poets and Moor Poets. Sie lebt in Totnes und gibt Lesungen in der Umgebung. Im letzten Jahr gewann sie den dritten Preis der Renato Giorgi International Poetry Competition und war Mitherausgeberin des Gedichtbandes Moor Poets II, der von Dartmoor inspirierte Gedichte enthält. Ihre Arbeiten werden in vielen Zeitschriften und Anthologien veröffentlicht. Neben der Poesie spielt sie auch Klarinette, singt und tanzt.

Theresa Neumeier

Durchs Jahr gehen

Heute, eingepackt wie Weihnachtspäckchen,
gehen wir durchs weiße Moor
schäkern mit listigem Frost unter den Füßen,
dem unmütigen Runzeln über dem rauen Fels dort
mit der Aussicht, die wir nicht völlig abtun können
von Schneeflirren, sinkenden Sinnen,
und die Welt ausgeblendet.

Es passiert nicht. Statt dessen,
beim Beobachten unserer Stiefel, die sich
ihren Weg durch Ginster und Farnkraut suchen,
stolpern wir, beinah,
in ein Bild aus Eis, verwischt im Frost,
zerbrechlich über einem Luftloch.

Wir starren eine Weile, das Klamme vom Schnee
kriecht durch unsere Sohlen, bis
einer von uns sich bückt, es zerbirst.
Splitter stürzen von ihren Händen,
die Last dieses Jahres aus Toden und Treffen,
seine aufgescheuerten Beine und sein Musizieren
sickern in den Erdboden.
Sie wollte, sagte sie, sie wollte wirklich.

Übersetzt von Florian Hottarek

Das Jahr gehen

Heute, eingepackt wie Weihnachtsgeschenke,
gehen wir durch das weiße Moor,
flirten wir mit dem Verrat des Frostes unter den Füßen,
dem Stirnrunzeln des Schnees auf dem nächsten kahlen Hügel,
mit der Aussicht auf ein dichtes Schneetreiben, das wir nicht wirklich
missen können, untergehender Sinne,
die Welt vergessen.

Es geschieht nicht. Stattdessen,
während wir unsere Stiefelspitzen betrachten,
wie sie sich ihren Weg bahnen durch Ginster und Farn,
stolpern wir, beinahe,
in ein Eisbild, in den Frost gefedert,
zerbrechlich, über einer Luftblase.

Wir starren eine Weile, der Dunst des Schnees
kriecht durch unsere Sohlen, bis
sich eine von uns bückt, es zerbricht.
ein Wasserfall aus Splittern fällt von ihren Händen,
die Last des Jahres aus Todesfällen und Konferenzen,
seine aufgeschürften Schienbeine und seine Melodien
sickern in die Erde.
Sie wollte es, sagte sie, sie wollte es wirklich.

Übersetzt von: Barbara Koch

Das Jahr begehen

Heute, eingeschnürt wie Weihnachtspäckchen,
begehen wir das weiße Moor,
liebäugeln mit der Heimtücke des Frosts unter den Füßen,
das Stirnrunzeln von Schnee über dem nächsten Felsens,
mit der Aussicht, die wir nicht völlig abtun können,
auf Schneegestöber, erstickende Sinne,
die Welt ausgeblendet.

Es geschieht nicht. Statt dessen,
da wir unsere Stiefelspitzen ihren Weg
durch Ginster und Farnkraut stochern betrachten,
stolpern wir, fast,
in ein Eis-Gemälde, gefiedert von Frost,
brüchig über einem Lufteinschluss.

Wir glotzen ein bißchen, während die Feuchte des Schnees
durch unsere Sohlen kriecht, bis
eine von uns sich bückt, es zerbricht.
Splitter schauern von ihren Händen nieder,
die Fracht des Jahres aus Toden und Begegnungen,
seine verschrammten Schienbeine und sein Musizieren,
versickern im Boden.
Sie wollte es, sagte sie, sie wollte es wirklich.

Übersetzt von Theresa Neumeier

2008-11-24T23:29:00.000+01:00

Jennie Osborne is a member of the Two Rivers group of poets, of Liskeard Poets and of Moor Poets. She lives in Totnes and reads at venues around the region. Last year Jennie won third prize in the Renato Giorgi International Poetry Competition, and co-edited Moor Poets II, an anthology of poetry inspired by Dartmoor. Her work has been published in a wide range of magazines and anthologies. Besides writing poetry she enjoys singing, dancing and playing the clarinet.

Quelle: poetry p f

Walking the Year

Today, bundled like Christmas parcels,
we walk the white moor,
flirt with the treachery of frost underfoot,
the frown of snow above the next tor,
with the chance we can’t quite dismiss
of whitedown, drowning senses,
the world blinked out.

It doesn’t happen. Instead,
watching our boot toes pick their way
through gorse and bracken,
we stumble, almost,
into an ice-picture, feathered in frost,
brittle over a pocket of air.

We stare a while, the damp of snow
creeping through our soles, until
one of us bends down, breaks it.
Splinters cascade from her hands,
the year’s cargo of deaths and meetings,
its grazed shins and its music-making
seeping into soil.
She wanted to, she said, she really wanted to.

Jennie Osborne
originally published in Moor Poets Vol.II, 2005

2008-11-24T23:27:00.001+01:00

Sharon Morris studierte Bildkunst (visual arts) an der Londoner Kunstschule Slade School of Fine Art, wo sie inzwischen selbst unterrichtet. Darüber hinaus schreibt sie Gedichte, die sie zusammen mit Bild- oder Filmmaterial vorträgt, wie beispielsweise in der South London Galery oder der Post Galery in Los Angeles. Ein Auftritt in der Tate Modern ist ebenfalls bereits geplant. Ihre Gedichte wurden in Zeitschriften, unter anderem Poetry London, in Anthologien wie In the Company of Poets (Hearing Eye, 2003) und auch in einer ersten eigenen Gedichtsammlung mit dem Titel False Spring (Enitharmon Press 2007) veröffentlicht.

Miriam Bross

HEADLANDS

Wir kamen hierher um
dem Militäraufgebot zu entgehen,
Kriegsschiffe versammelt in der bucht,

um das Kulturzentrum zu betrachten, nicht ahnend
dass es eine Raketenabschußbasis überblickt,
jetzt verfallen, aber man kann noch immer
die Abschußrampen sehen, geschützt
durch verborgenen Wegen.

Die Ateliers waren alle in Armeebesitz,
keine Privatsphäre in den Bädern
wie in meinen schlimmsten Alpträumen,
eine schreckliche Ästhetik aus Metallblechwänden,
verzinkten Türen und Böden,
Stahlkäfige miteinander verschweißt.

Es ist die Abwesenheit von Schutz,
die Abwesenheit von Leichtigkeit, die schmerzt –
dennoch, etwas hindert uns am weitergehen,
auch wenn die Küste uns immer
Wieder zum nächsten Ansichtspunkt ruft.

Übersetzt von Miriam Bross

HEADLANDS

Wir kamen hierher, um
das Militäraufgebot zu meiden,
Schlachtschiffe zusammengeballt in der ‚Bucht’,

um das Kulturzentrum anzusehen, ohne zu wissen,
dass es eine Atomraketenbasis überblickt,
nun außer Gebrauch, aber man kann immer noch
die Startrampen sehen, geschützt
durch getarnte Wege.

Die Werkräume waren allesamt in Armeebesitz,
keine Privatsphäre in den Duschräumen
wie in meinen schlimmsten Albträumen,
eine schreckliche Ästhetik aus Metallblechwänden,
verzinkten Türen und Böden,
Stahlkäfigen verschweißt.

Es ist die Abwesenheit von Schutz,
die Abwesenheit von Helligkeit, die schmerzt –
dennoch, etwas hält uns davon ab weiterzumachen,
auch wenn die Küstenlinie fort
fährt uns zur nächsten Perspektive zu führen.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

HEADLANDS

Wir kamen hierher um das zur-Schau-
gestellte Militär zu vermeiden
Kriegsschiffe zusammengeballt in der Bucht,

das Kunst Zentrum zu sehen, unkundig
von dem Atomraketenlager darunter
ausrangiert jetzt, aber man kann noch erkennen
die Startrampen nach wie vor abgeschirmt
von gut getarnten Gleisanlagen.

Die Ateliers gehörten alle mal zur Armee
nicht mal Trennwände in den Klosetts
wie in meinen schlimmsten Alpträumen
Walzblechwände jede Ästhetik entbehrend,
verzinkte Türen und Böden,
nichts als aneinander geschraubte Stahlkäfige.

Das ist es, was weh tut: das Fehlen der Zuflucht
Das Fehlen des Lichtes –
Und dennoch ein Etwas hindert uns weiter zu eilen,
trotz des anhaltenden Rufes der Küste,
die uns zum nächsten Ausblickt lockt.

Übersetzt von Aprilia Zank

2008-11-24T23:23:00.001+01:00

Sharon Morris trained as a visual artist at the Slade School of Fine Art in London where she now teaches. In addition she writes poetry and has performed her poems with visuals in various art galleries, such as The South London Galery or Post Galery in Los Angeles, and another forthcoming performance at Tate Modern.
She has published her poems in various journals, like Poetry London, and in anthologies, for example In the Company of Poets (Hearing Eye, 2003). Her first full collection was published under the title False Spring in 2007 as the third volume in the Enitharmon New Poets Series.

Quelle: poetry p f

HEADLANDS

We came here to avoid
the military display,
battleships massed in the Bay,

to look at the Arts Centre, not knowing
it overlooks a nuclear missile site,
now obsolete, but you can still see
the launch pads guarded
by camouflaged tracks.

The studios are all ex-army,
no privacy in the bathrooms
as in my worst nightmares,
a terrible aesthetic of sheet metal walls,
galvanised doors and floors,
steel cages bolted together.

It’s the absence of shelter,
the absence of lightness that aches –
yet, something stops us from moving on,
even when the coastline keeps
On calling us to the next point of view.

in collection False Spring,
Enitharmon Press, 2007

2008-11-24T23:17:00.002+01:00

Daniel Thomas Moran, geboren 1957 in New York City, ist der Autor von bisher sechs veröffentlichten Gedichtbänden. 2006 erschien zuletzt sein Band Looking for the Uncertain Past bei Poetry Salzburg der Universität Salzburg. Er hält Lesungen in Büchereien, Schulen und Universitäten in New York City und auf Long Island und war auf Lesereisen in Irland, Italien und Österreich. Seine Gedichte, die in etlichen renommierten Zeitschriften erscheinen, wurden fünfmal für den Pushcart Prize nominiert. Der Dichter, der Mitglied bei PEN American ist, war u.a. Vizepräsident der Walt Whitman Birthplace Association 1997 bis 2005 und Poet Laureate des Suffolk Countys, New York im Jahre 2005. Daniel arbeitet als Zahnarzt auf Shelter Island, wo er mit seiner Frau lebt.

Maria Luise Schlay

Wenn Nichts passiert

Ich starrte zuvor
aus dem Fenster hinaus.
Viele Male.
Wer kennt
die Summen solcher Dinge?

Ich war da diesen Morgen,
ein frischer Becher Kaffee
verströmte den Duft des
Erwachens vom Tisch neben mir.

Gestern waren die Bäume
die winkenden Arme
der Kinder auf einer Parade.
Der Sonnenaufgang war
eine goldene Flut.

Im Winter sind die Finken
die Frühlingsboten.
Der gefrorene Weiher
ein Himmelsgrab.

Der Weihnachtstern war
die Ebenholz-Nacht über uns
am vierten Juli und
der Hügel, der dieses Haus hebt
fällt ab von der Veranda
wie das Schwanken in Richtung Ewigkeit.

Doch an diesem Tag
ist das Glas nur Glas.
Der Regen ist nur Regen.
Dieser Morgen aber ist der
letzte von letzter Nacht.
Die Katzen sind nur Katzen.
Die Blätter des Lorbeer
sehen aus, so wie sie aussehen und

ich bin nur ein Mann
in einem alten Gewand,
eine frische Tasse wiegend,
verschlossenen Federhalter in seiner Tasche
und wahrscheinlich zu spät
für die Arbeit.

Übersetzt von Barbara Oberhäuser

Wenn nichts passiert

Ich habe zuvor
aus diesem Fenster gestarrt.
Viele Male.
Wer kennt
die Bedeutungen dieser Dinge?

Ich war hier diesen Morgen,
ein frischer Becher Kaffee
verströmte den Duft des Erwachens
vom Tisch neben mir.

Gestern waren die Bäume
winkende Arme
von Kinder bei einer Parade.
Der Sonnenaufgang war
eine goldene Flut.

Im Winter waren die Finken
die Schatten des Frühlings.
Der gefrorene Teich
ein Grabmal für den Himmel.

Der Weihnachtskaktus war
die ebenholzschwarze Nacht über uns
am Vierten Juli, und
der Hügel, der dieses Haus anhebt,
fiel ab von der Veranda
wie das Straucheln der Ewigkeit entgegen.

Aber an diesem Tag
ist das Glas nur Glas.
Der Regen ist nur der Regen.
Dieser Morgen ist nur das
letzte, das bleibt von letzter Nacht.
Die Katzen sind lediglich Katzen.
Die Blätter des Lorbeers
sehen aus wie sie sind, und

Ich bin nur ein Mann
in einem alten Morgenrock,
der eine erkaltete Tasse wiegt,
einen verschlossenen Stift in seiner Tasche,
und womöglich zu spät ist
auf dem Weg zur Arbeit.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Wenn nichts geschieht

Ich starrte auch schon früher
aus diesem Fenster.
Oft und oft.
Wer weiß wohl
worauf sich all dies beläuft?

Diesen Morgen war ich dort,
ein Becher frischer Kaffee
ließ den Duft des Erwachens
vom Tisch neben mir herüberziehen.

Gestern, da waren die Bäume
winkende Arme
von Kindern bei einem Festzug.
Und der Sonnenaufgang
eine goldene Flut.

Im Winter, da waren die Finken
die Geister des Frühlings.
Der gefrorene Teich
ein Grabmal des Himmels.

Der Weihnachtskaktus war
die Nacht aus Ebenholz, weit über uns,
am vierten Juli,
und der Hügel, der dies Haus erhöht,
löste sich von der Veranda,
wie ein Taumeln, der Ewigkeit entgegen.

Doch an diesem Tag
ist das Glas nur Glas.
ist der Regen nur Regen.
Dieser Morgen ist einzig
das Ende der beendeten Nacht.
Die Katzen nur Katzen.
Die Blätter des Lorbeer
sehen aus wie sie sollen, und

Ich bin nur ein Mann
im alten Schlafrock,
der die kaltgewordene Tasse schaukelt,
den Stift mit Deckel in der Tasche,
und wohl spät dran
nachher in der Arbeit.

Übersetzt von Isabella Wiegand

Wenn nichts passiert

Ich habe schon zuvor
durch dieses Fenster hinausgestiert.
Viele Male.
Wer kennt
die Gesamtheit solcher Dinge?

Ich war dort diesen Morgen,
ein frischer Becher Kaffe,
der das Aroma des Aufwachens verströmte
vom Tisch neben mir.

Gestern waren die Bäume
die winkenden Arme
von Kindern auf einer Parade.
Der Sonnenaufgang war
eine goldene Flut.

Im Winter waren die Finken
die Geister des Frühlings.
Der gefrorene Teich
ein Grab für den Himmel.

Der Weihnachts-Kaktus war
die Nacht über uns in ihrem Schwarz wie Ebenholz
am Vierten Juli und
der Hügel. welcher das Haus anhebt,
fiel weg von der Veranda
wie das Schwanken gen Ewigkeit.

Aber an diesem Tag
ist das Glas nur Glas.
Der Regen ist nur der Regen.
Dieser Morgen ist nichts als das
Allerletzte von letzter Nacht.
Die Katzen sind nur Katzen
Das Laub des Lorbeerbaums
sieht aus, wie es das für gewöhnlich tut und

Ich bin nur ein Mensch
in alter Kleidung,
der eine kalt gewordenen Tasse wiegt,
einen Stift mit Kappe in seiner Tasche trägt
und wahrscheinlich zu spät kommt
zur Arbeit.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

2008-11-24T23:12:00.002+01:00

Daniel Thomas Moran, born in New York City in 1957, is the author of six volumes of poetry, the most recent - Looking for the Uncertain Past – was published at Poetry Salzburg at The University of Salzburg in 2006. Daniel has read widely at libraries, schools and universities throughout New York City and Long Island as well as in Ireland, Italy and Austria. His work, which has appeared in several journals, has been nominated for a Pushcart Prize on five occasions. The poet, who is now a member of PEN American, has been the holder of positions such as the vice-presidency of the Walt Whitman Birthplace Association from 1997-2005 and Poet Laureate of Suffolk County, New York in 2005. Daniel is a practicing dentist on Shelter Island where he lives with his wife.

Quelle: poetry p f

When Nothing Happens

I have stared out
through this window before.
Many times.
Who knows
the sums of such things?

I was there this morning,
a fresh mug of coffee
sending the aroma of waking
up from the table beside me.

Yesterday, the trees
were the waving arms
of children at a parade.
The sunrise was
a golden flood.

In Winter, the finches
were the ghosts of Spring.
The frozen pond
a tomb for the sky.

The Christmas cactus was
the ebon night above us
on The Fourth of July, and
the hill which lifts this house
fell away from the porch
like the falter toward eternity.

But on this day,
the glass is only glass.
The rain is only the rain.
This morning is but the
last of last night.
The cats are just cats.
The leaves of the laurel
look as they do, and

I am only a man
in an old robe,
cradling a cooled cup,
capped pen in his pocket,
and likely to be late
for work.

Published in Poetry Salzburg Review

2008-11-24T22:30:00.002+01:00

David Miller wurde 1950 in Melbourne, Australien, geboren und lebt seit 1972 in London. Seine Veröffentlichungen sind unter vielen anderen Gedicht-, Prosa- und literaturtheoretischen Bänden The Dorothy and Benno Stories (Reality Street Editions 2005), Spiritual Letters (Series 3) (Stride 2005), The Waters of Marah: Selected Prose 1973-1995 (Shearsman Books 2005), Art and Disclosure: Seven Essays (Stride 1998), sowie Editionen anderer Dichter. Außerdem ist er einer der fünf Dichter, die in der Anthologie Take Five 06 (Shoestring Press 2006) veröffentlicht haben, ist in Englischer Literatur an der Londoner Universität promoviert und als Research Fellow für Englische Literatur an der Nottingham Trent University beschäftigt, wo er zusätzlich Kreatives Schreiben unterrichtet. Daneben ist David Miller auch Klarinettist, der schon als Mitglied von Blue Cross und The Mind Shop, mit Ken White im Duo, und gelegentlich auch als Solist aufgetreten ist.

Anna Hubrich / Julia Offermann

Spirituelle Briefe (Series 3, #11)

Er saß auf einem Stein im Feld und sang für die Schafe. An einem anderen Tag sang er Mahler für die trompetenden Elefanten im Zoo. Als wir durch das Tor fuhren, kam ein Hund mit einem verkrüppelten Hinterbein heraus, um uns zu begrüßen. Später gingen wir in ein Restaurant am Strand, teilten uns ein Fischgericht und Tintenfisch und tranken Wein. Gipsstücke, einige davon mit Schilfabdrücken, ließen die Überreste eines Hauses aus pflanzlichen Baustoffen – Palmwedel, dachte er – und Gips erahnen. Von der Straße konnte man die alte Schauspielerin sehen, wie sie eingerahmt von Lichtern vor dem Spiegel stand, um sich auf ihre abendliche Vorstellung einzustimmen. Nun da auch seine Glieder von den Medikamenten beeinträchtigt wurden, stellte der Junge fest, dass er Schwierigkeiten beim Laufen bekam; also half ihm seine Mutter, den kurzen Weg bis zum Krankenhaus zurückzulegen. Nach einer durchzechten Nacht kehrte sein Freund nach Hause zurück und nahm einige Eier aus dem Kühlschrank um damit zu jonglieren. Ein einzelner Sandalenabdruck, eingesunken im Gehsteig, der sich rasch mit Regenwasser füllt. Auf dem Schlafzimmerboden hatte er seine Kleidung geordnet, Stapel für Stapel.

Übersetzt von Anna Hubrich

Geistige Briefe (Series 3, #11)

Er saß auf einem Gesteinsbrocken im Feld und sang den Schafen ein Lied. An einem anderen Tag sang er Mahler den trompetenden Elefanten im Zoo. Als wir durch die Einfahrt fuhren, kam ein Hund mit lahmem Hinterlauf heraus und traf auf uns. Später gingen wir hinunter zum Restaurant am Meer, teilten uns ein Fisch- und Tintenfischgericht und tranken Wein. Bruchteile von Gips, manche mit Schilfgrasabdrücken, deuteten auf Überreste von Häusern aus Pflanzenmaterial an – Palmwedel, dache er – und Gips. Von der Straße darunter aus konnte man die alte Schauspielerin sehen, wie sie am Spiegel stand, umrahmt von Licht, und sich für die Abendvorstellung vorbereitete. Die Glieder des Jungen waren nun von der Medizin angegriffen, er erkannte, dass er sich nur mit Schwierigkeiten bewegen konnte; so half ihm seine Mutter die kurze Entfernung zum Krankenhaus zu gehen. Nach einer langen, trinkfreudigen Nacht kehrte sein Freund nach Hause zurück, und nahm mehrere Eier zum Jonglieren aus dem Kühlschrank. Ein einzelner Sandalenabdruck war in den Gehsteig geprägt, füllte sich schnell mit Regenwasser. Auf dem Boden seines Schlafzimmers hatte er seine Kleidung Haufen für Haufen angeordnet.

Übersetzt von Judith Königer

Geistliche Briefe (Serie 3, Nr. 11)

Er saß auf einem Stein auf dem Feld und sang den Schafen zu. Am nächsten Tag sang er den trompetenden Elefanten im Zoo Mahler zu. Als wir durch das Tor fuhren, kam uns ein Hund mit verkrüppeltem Hinterlauf entgegen. Später gingen wir hinunter in ein Restaurant am Meer, teilten uns eine Platte mit Fisch und Oktopus und tranken Wein. Mauerbruchstücke, manche mit Blattaufdrucken, deuteten auf die Reste von Häusern, gebaut aus pflanzlichem Material – Palmwedel, dachte er – und Mauerputz. Von der Straße unten konnte man die alte Schauspielerin sehen, wie sie am Spiegel stand, umrahmt von Licht, und sich auf die Abendvorstellung vorbereitete. Die Glieder des Jungen waren nun unter dem Einfluß der Medikamente, er sah, daß er sich nur mit Mühe bewegen konnte; also half ihm seine Mutter, die kurze Strecke bis zum Krankenhaus zu gehen. Nach einer langen durchzechten Nacht kam seine Freundin nach Hause und nahm einige Eier aus dem Kühlschrank zum Jonglieren. Ein einzelner Sandalenabdruck eingedrückt in den Boden, der sich rasch mit Regenwasser füllte. Auf dem Boden seines Schlafzimmers hatte er seine Kleider sortiert, Stapel für Stapel.

Übersetzt von Julia Offermann

Spirituelle Briefe (Serie 3, #11)

Er saß auf der Weide auf einem Felsen und sang den Schafen ein Lied. Ein anderes Mal sang er Mahler vor den trompetenden Elefanten im Zoo. Als wir durch die Toreinfahrt fuhren, begrüßte uns ein Hund mit einem verkrüppelten Hinterlauf. Später gingen wir in ein Restaurant ans Meer hinunter, teilten uns Fisch und Oktopus und tranken Wein. Bruchstücke aus Gips, einige mit Abdrücken von Riedgras, deuteten auf die Überreste eines Hauses hin, das aus pflanzlichem Material errichtet worden war – Palmwedel, dachte er – und Gips. Unten von der Straße aus konnte man die alte Schauspielerin sehen, wie sie vor dem Spiegel stand, der von Lichtern umrahmt war, und sich auf die Abendvorstellung vorbereitete. Die Glieder des Jungen waren mittlerweile durch die Medikamente beeinträchtigt und es wurde ihm klar, dass er sich nur mit Mühe bewegen konnte; deshalb half ihm seine Mutter, die kurze Strecke zum Krankenhaus zurückzulegen. Nach einer langen durchzechten Nacht kam sein Freund nach Hause und nahm ein paar Eier aus dem Kühlschrank, um damit zu jonglieren. Ein einzelner Sandalenabdruck, der sich im Gehsteig abzeichnete, füllte sich rasch mit Regenwasser. Seine Kleidung hatte er Stapel für Stapel auf dem Boden seines Schlafzimmers aufgetürmt.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2008-11-24T22:18:00.002+01:00

David Miller was born in 1950 in Melbourne, Australia, and has lived in London since 1972. His publications include The Dorothy and Benno Stories (Reality Street Editions, 2005), Spiritual Letters (Series 3) (Stride, 2005), The Waters of Marah: Selected Prose 1973-1995 (Shearsman Books, 2005), Art and Disclosure: Seven Essays (Stride, 1998), some poetry editions and many other books of poetry, fiction and criticism. Besides he is one of the featured poets in the Take Five 06 anthology (Shoestring Press, 2006), holds a doctorate in English Literature from the University of London and is employed as a Research Fellow in English Literature at Nottingham Trent University, where he also teaches creative writing. As well as being a writer, David is a clarinettist who has performed as part of Blue Cross and The Mind Shop, as a duo with Ken White, and occasionally as a solo performer.

Quelle: poetry p f

Spiritual Letters (Series 3, #11)

He sat on a rock in the field, singing to the sheep. Another day, he sang

Mahler to the trumpeting elephants in the zoo. As we drove through the

gateway, a dog with a crippled back leg came out to meet us. Later we

went down to a restaurant by the sea, sharing a meal of fish and octopus

and drinking wine. Fragments of plaster, some with reed impressions,

suggested the remains of houses built of plant material—palm fronds,

he thought—and plaster. From the street below, the old actress could be

seen standing at the mirror framed in lights, preparing for the evening

performance. The boy’s limbs now affected by the medication, he found

that he could move only with difficulty; so his mother helped him to

walk the short distance to the hospital. After a long night of drinking his

friend returned home, and removed several eggs from the refrigerator

for juggling. A single sandal-print impressed in the pavement, rapidly

filling with rainwater. On the floor of his bedroom he had arranged his

clothes in pile after pile.

David Miller
in collection Spiritual Letters (Series 3), 2005,
Stride, ISBN 1-905024-03-7

2008-11-24T22:06:00.002+01:00

John Mackay wurde 1963 in South Yorkshire geboren und arbeitet als freiberuflicher Journalist in London. Vor seinem Englischstudium war er in der Landwirtschaft tätig. Nach einer Ausbildung am Institute of Education war er Englischlehrer an einer Schule für Weiterbildung. Im Alter von 35 machte er mit seiner Dissertation über die Elegie seinen Abschluss in Moderner Lyrik an der Stirling University. 2001 nahm er an einem Lyrik-Workshop von Myra Schneider teil. Seitdem wurden einige seiner Arbeiten in Zeitschriften veröffentlicht. Außerdem hielt er Lesungen im Umkries von London und bei Tongues Grooves in Southsea.

Theresa Neumeier

Terrain

Gestochen von Weihnachtswhisky und rechter

Empörung rangelten wir am narbigen

Eichentisch, Stunde um Stunde, der hoffnungslose

Idealist gegen den resignierten Zyniker, kämpften

für unsere Seiten nachdem die Frauen

sich zerstreut hatten. Wir rauchten und tranken

und knurrten während die alte Standuhr

ihre Runden dahindongte und das Geräusch

einer Applausmaschine aufwallte und verklang

wie die Flut auf Geröll. Ich zeigte

mein Vergnügen am Schwarz-Weißdes Lebens – Nur ein toter Kapitalist

ist ein guter Kapitalist. Du warst der Advokat

des Teufels – Lieber eine Thatcher

als ein hasenherziger Liberaler – schwelgtest

im Verebben meines Behagens. Ich war

der Welt so gram wie dem Vater

der mich bestürzt ansah und lachte.

Wir kämpften noch etwas, mit wilden Augen,

und als die Flasche herunterfiel und auf die Seite

rollte, wussten wir, dass es vorbei war. Mutter

betrat flatternd die Bildfläche und warf

ein Fenster weit auf, um all die heiße Luft herauszulassen.

Dann, rotgesichtig, unsicher, taten wir einen Schritt

aufeinander zu, sekundenlang,

aber besannen uns, als ob einen Zoll

nachzugeben, das bedrohen könnte, was wir hatten,

diese gemeinsame Zeit.

Übersetzt von Theresa Neumeier

Territorium

Angestachelt vom Weihnachtswhisky und selbstgerechter
Entrüstung zankten wir am zerkratzten
Eichentisch, stundenlang, der hoffnungslose
Idealist gegen den verratene Zyniker, kämpften
für ihre Sache, nachdem sich die Frauen
aus dem Staub gemacht hatten. Wir rauchten und tranken
und fletschten die Zähne während die alte Standuhr
ihre Runden schlug und der Klang
von Applaus aus der Konserve aufwogte und abflaute
wie die Hochflut über Kies. Ich zeigte
mein Wohlgefallen am Schwarz-Weiß
des Lebens – der einzige gute Kapitalist
ist ein toter Kapitalist. Du warst der Advokat
des Teufels – Besser eine Thatcher
als einen hasenfüßigen Liberalen – und hattest
deine Freude als mein Vergnügen abebbte. Ich war
wütend auf die Welt wie auf einen Vater,
der mich entgeistert ansah und lachte.
Wir kämpften noch eine Weile, mit wildem Blick,
und als die Flasche fiel und
auf die Seite rollte, wussten wir, dass es vorbei war. Mutter
stürmte aufgeregt herein und stieß
das Fenster weit auf, um all die heiße Luft abzulassen.
Dann, mit rötlichem Gesicht, wankend, gingen wir
für einen Augenblick einen Schritt aufeinander zu,
besannen uns aber eines Besseren, als ob ein wenig
klein beizugeben das bedrohen könnte, was wir hatten,
diese Zeiten, die wir zusammen verbrachten.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Revier

Angeheizt von Weihnachtswhisky und gerechter
Entrüstung zankten wir uns stundenlang am eingeritzten Eichentisch,
der hoffnungslose Idealist gegen den abgenutzten Zyniker,
jeder auf seinem Standpunkt beharrend nachdem die Frauen
sich zurück gezogen hatten. Wir rauchten und tranken
und murrten als die alte Großvateruhr
ihre Runden dahinpendelte; der Klang
einer Beifallsbüchse wogte, sank dann ein
wie die Hochflut über Kies. Ich posaunte
mein Wohlgefallen am Schwarz-Weiß des Lebens heraus
- nur der tote Kapitalist ist ein guter Kapitalist. Du warst
der Anwalt des Teufels – dann schon lieber eine Thatcher
als ein feigherziger Liberal – frönend
meiner bröckelnden Freude entgegen. Ich war
genau so wild der Welt gegenüber, wie meinem Vater,
der mich entsetzt ansah und lachte.
Mit grimmigen Blicken kämpften wir weiter
als aber die Flasche zu Boden fiel und
auf die Seite rollte, da wußten wir, es ist zu Ende. Mutter
schwang sich hinein in heller Aufregung
und schlug ein Fenster auf, um die hitzige Luft zu vertreiben.
Dann, rot im Gesicht, unsicher auf den Beinen , schritten wir
für einen Augenblick aufeinander zu, dann doch nicht,
als ob auch schon eine Spur Nachgeben dies zerstören könnte,
die Zeiten, die wir miteinander hatten.

Übersetzt von Aprilia Zank

2008-11-24T21:52:00.003+01:00

John Mackay, born in South Yorkshire in 1963, works as a freelance jounalist in London. Before studying English Language, he worked in farming. He trained at the Institute of Education, and became an English teacher in a Further Education college. At he age of 35, he did an MPhil in Modern Poetry at Stirling University, and completed his dissertation on elegy. In 2001, he joined a Poetry School workshop run by Myra Schneider, and has since had work published in a number of magazines. He has given readings at venues around London, and at Tongues & Grooves in Southsea.
Quelle: poetry p f

Territory

Pricked by Christmas whisky and righteous
indignation, we sparred at the scarred
oak table for hours and hours, the hopeless
idealist versus the sold-out cynic, fighting
their corners after the women
had scattered. We smoked and drank
and snarled as the old grandfather clock
bonged off its rounds and the sound
of canned applause surged and subsided
like high tide over shingle. I flagged
my delight in the black-and-whiteness
of life—the only good capitalist
is a dead capitalist. You were the advocate
of the devil—I’d rather a Thatcher
than a lily-livered liberal—revelling
in the ebb of my pleasure. I was
as mad at the world as I was at a dad
who looked at me aghast and laughed.
We fought some more, wild-eyed,
and when the bottle went down and rolled
on its side, we knew it was over. Mother
made her entrance in a flap and flung
wide a window to let out all the hot air.
Then, red-faced, unsteady, we took a step
towards each other for a second
but thought better of it, as if one inch
given might threaten what we had,
these times spent together.

published in Acumen, May 2006

2008-11-24T21:49:00.001+01:00

Under the following labels you will find the eighth part of our translations (poetry tREnD #8) and some information about the authors.

2008-11-21T12:12:00.001+01:00

I speak no German unfortunately so am unable to read the translations. But I am delighted that my poem was chosen to be translated. I had an enquiry from one of the translators about the meaning of some phrases and was happy to help. Translating poetry presents many problems in terms of nuance and meaning and my poem contains references that would probably only be understood by an English person, and even a young English person might know nothing about the man Blunt referred to in it. I have been interested to read the comments on the poems and send my best wishes to the translators who have taken such care with all the translations.

Lynda O'Neill

2008-11-19T20:51:00.002+01:00

It is wonderful to see B Movie in German! I'm afraid that I have only basic 'tourist' German so can't comment with any degree of fluency on the translations, but I would like to say how much I enjoyed the new 'sounds' that the different translations give to the poem. The translations seem to give the poem a new 'edge', which I really enjoyed - fantastic! Thank you to all of the translators for struggling with 'dyeing/dying' and all of the other tricky nuances, I feel really happy to be involved with this project and wish poetry tREnD all the best,

Katrina

2008-11-17T18:21:00.003+01:00

Lynda O´Neill wuchs in ihrem Geburtsort Portsmouth auf, hat zwei Kinder und lebt nun mit ihrem Mann in Winchester. Bis zur Pensionierung arbeitete sie in der öffentlichen Verwaltung. Schon immer hatte sie großes Interesse an Sprache, widmete sich daher dem Kreativen Schreiben in einem "Arts Centre"; ein Jahr später erschien ihre erste Veröffentlichung, die ihr den Weg bahnte zu vielen poetischen Wettbewerben und weiteren Publikationen in South, Poetry Nottingham International, Iota, und The New Writer , und in der Anthologie The Ticking Crocodile. Sie war oft Gast bei Lesungen wie The Wessex Poetry Festival und Salisbury Poetry Café. Zudem ist sie Mitglied des "Second Light Networks", einem Netzwerk weiblicher Dichter.
Lynda O´Neill verwendet eine Mischung aus dunklen Farben und Humor, um die Nuancen und Absurditäten menschlichen Verhaltens zu verdeutlichen.

Anna Barbara Braun

Brian Sewell im Tower,

Winchester

Verblüfft davon, zu lesen, dass eine Film-Crew sagte, er sei
ein totales Arschloch,
als sie seine Grand Tour filmten,
saß ich stumm da, dankbar für die ehemaligen Kunst-Studenten,
die intelligente Fragen stellten.
Klar, meine milde Begeisterung für
Frida Kahlo oder Paul Rego würde
einen vernichtenden Einzeiler hervorrufen.

Er handelte Damian und Tracy kurz ab
in dieser notorisch schleppenden Sprechweise, diese Konsonanten-Geschosse,
sagten zu wenig darüber, wie seine Freundschaft zu Blunt
ihn davon abbrachte, in Amerika zu arbeiten.
Fasziniert von seiner Leidenschaft in seinen älteren Gesichtszügen
als er von Titians Pinselwerk sprach,
zeigte er mir, was ich versäumt hatte.

Er antwortete auf zu viele Fragen
und wir marschierten hinaus, ermüdet.
Aus irgendeinem Grund blickte ich zurück.
In seinem Tweed-Mantel an
der Tür zum Grünen Raum
sah er uns spöttisch an,
weiße Augenbrauen zuckend in
einem Bild von uns,
welches auch immer er sich von uns machte.

Übersetzt von Anna Barbara Braun

Brian Sewell im ’Tower‘,
Winchester

Fasziniert davon zu lesen, daß eine Filmcrew sagte, er sei
ein totales Arschloch gewesen,
als sie seine ‚Grand Tour‘ filmten,
saß ich stumm, dankbar für Ex-Kunststudenten,
die intelligente Fragen stellten.
Klar, mein leiser Enthusiasmus für
Frida Kahlo oder Paula Rego würde
einen kümmerlichen Einzeiler ergeben.

Kurz handelte er Damian und Tracy ab
in jener berüchtigt gedehnten Sprache, jenen Geschossen von Konsonanten,
sagte zu wenig darüber, wie die Freundschaft mit Blunt
seine Arbeit in Amerika blockiert hatte.
Gebannt von der Leidenschaft um seine ergrauten Schläfen,
als er von Tizians Malkunst sprach,
zeigte er mir, was ich versäumt hatte.

Er beantwortete zu viele Fragen
und wir strömten ausgelaugt hinaus.
Aus irgendeinem Grund schaute ich zurück.
In seinem Tweedmantel an
der Tür zum Grünen Saal
betrachtete er uns belustigt –
die weißen Augenbrauen zuckend
darüber, was er aus uns gemacht hatte.

Übersetzt von Julia Offermann

Brian Sewell im Tower,
Winchester

Verwundert zu lesen, eine Filmcrew sagte er sei
ein totales Arschloch gewesen
als sie seine Grand Tour filmten,
saß ich schweigend, dankbar um die einstigen Kunststudenten,
die scharfsinnige Fragen stellten.
Ohne Frage – mein sanfter Enthusiasmus für
Frida Kahlo oder Paula Rego würde
einen vernichtenden Einzeiler provozieren.

Er widmete sich kurz Damian und Tracy,
sein Tonfall berüchtigt affektiert, Konsonanten pistolengleich,
erzählte zu wenig darüber, wie seine Freundschaft zu Blunt
ihn davon abgehalten hatte in Amerika zu arbeiten.
Fasziniert von der Leidenschaft in seinen gejährten Gesichtszügen
als er von Tizians Pinselführung sprach,
zeigte er mir, was ich verpasst hatte.

Er beantwortete zu viele Fragen
und wir gingen unserer Wege, erschöpft.
Aus irgendeinem Grund sah ich zurück.
In seinem Mantel aus Tweed
an der Tür zum Green Room
betrachtete er uns argwöhnisch,
weiße Augenbrauen zuckten
mit was auch immer er aus uns machte.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

2008-11-17T18:09:00.004+01:00

Lynda O'Neill was born and brought up in Portsmouth, lives in Winchester with her husband and has two children. She worked as an administrator in the public sector until retirement. A lifelong interest in language led her to a creative writing class at an arts centre in 1998, and her first work appeared the following year. Her published work has appeared in South, Poetry Nottingham International, Iota, and The New Writer and in the anthology, The Ticking Crocodile. She has been a guest reader at The Wessex Poetry Festival and Salisbury Poetry Café, and at events run by New Forest Poets and South Magazine. She is a member of Second Light Network, a network of women poets.

She uses a mix of darkness and humour to emphasize the nuances and absurdities of human behaviour.

Quelle: poetry p f

Brian Sewell at The Tower,
Winchester

Intrigued to read that a film crew said he was
a total arsehole
when they filmed his Grand Tour,
I sat schtum, thankful for ex art students
who asked intelligent questions.
Clearly, my mild enthusiasm for
Frida Kahlo or Paula Rego would
produce a withering one liner.

He dealt briefly with Damian and Tracy
in that notorious drawl, those pistol consonants,
said too little about how the friendship with Blunt
had stopped him working in America.
Mesmerized by the passion on his elderly features
as he talked of Titian’s brushwork,
he showed me what I’d missed.

He answered too many questions
and we filed out, exhausted.
For some reason I looked back.
In his tweed overcoat at
the door to the Green Room,
he watched us quizzically,
white eyebrows twitching
with whatever he made of us.

Lynda O'Neill
published in South magazine, ISSN 0959-1133

2008-11-17T18:04:00.001+01:00

Katrina Naomi, ürsprünglich aus Margate, lebt derzeit in London und gibt regelmäßig Lesungen. Sie tritt u. a. auf dem Derwent Poetry Festival, dem Loose Muse und 2008 auch dem Aldeburgh Poetry Festival auf. Vor kurzem stellte sie ihre Dissertation am Goldsmiths (einer Universität in London) fertig und arbeitet an einer Ausgabe Gesammelter Werke, die 2009 erscheinen soll. Neben Veröffentlichungen ihrer Gedichte in verschiedenen Zeitschriften hat Katrina Naomi auch die Templar Poetry Competition 2008 sowie den Ledbury Festival Text Poem Contest 2008 gewonnen.

Chrissanti Moukrioti

B-Movie

Du musst blond sein
oder rabenschwarz, was auch immer Schwester,
es gibt viel zu sterben.

Du musst vergessen was du siehst,
Decknamen erinnern
ohne frech zu werden.

Du wirst dich an die Augen
der übrigen Masse gewöhnen,
sie dringen nicht weiter.

Du wirst zu jeder Zeit rauchen:
das Erste dein seidenes Kamisol tragend,
4 Uhr morgens in deinem Fuchspelz.

Du verbringst Tage allein,
rollst seine Diamanten in deiner Hand,
planst erträumte Flüge nach Rio.

Du verbringst Nächte wartend,
neben dem Telefon,
die Pistole liegt außerhalb des Nachttisches.

Du weißt es gibt eine Ehefrau, Italienerin,
dass er Kinder hat
und du keine eigenen haben wirst.

Du weißt du wirst leben,
in einer Reihe von Apartments,
jedes gewöhnlicher als das zuvor

Übersetzt von Miriam Bross

B-Movie

Du musst blond sein
oder pechschwarz, jedenfalls, Schätzchen,
wirst du Färben müssen.
Du musst vergessen was du siehst,
dir Decknamen merken,
aber versuch keine krummen Touren.
Du wirst dich gewöhnen an die Augen
des anderen Abschaums,
mehr werden sie sich nicht trauen.
Du wirst rund um die Uhr rauchen:
nach dem Aufstehen in deinem Seidenjäckchen,
4 Uhr früh in deinem Fuchspelz.
Du verbringst viele Tage allein,
wiegst seine Diamanten in der Hand,
buchst imaginäre Flüge nach Rio.
Du verbringst viele Nächte wartend,
bereit, neben dem Telefon,
Pistole aus der Nachttischschublade.
Du weißt, es gibt eine Frau, Italienerin,
dass er Kinder hat
und dass du nie eigene haben wirst.
Du weißt, dass du
in einer Reihe von Apartments leben wirst,
jedes ein bisschen schäbiger als das vorherige.

Übersetzt von Anna Hubrich

B-Movie

Du musst blond sein
oder tiefschwarz, wie dem auch sei, Schwester
es gibt viel zu färben.

Du musst vergessen, was du siehst,
merke dir Decknamen,
aber werd’ nicht frech.

Du wirst dich gewöhnen an die Augen
des übrigen Gesindels,
weiter werden sie nicht gehen.

Du wirst jederzeit rauchen:
die erste in deinem Seidenkamisol,
4 Uhr morgens in deinem Fuchspelz.

Du verbringst Tage allein,
in deiner Hand spielst du mit seinen Diamanten,
in deinen Gedanken mit Flügen nach Rio.

Du verbringst Nächte wartend,
bereit neben dem Telefon,
die Pistole außerhalb des Nachttisches.

Du weißt, es gibt da eine Ehefrau, Italienerin,
dass er Kinder hat
und du keine eigenen haben wirst.

Du weißt, du wirst leben
in einer Reihe von Wohnungen,
jede weniger prunkvoll als die letzte.

Übersetzt von Chrissanti Moukrioti

2008-11-17T17:59:00.001+01:00

Katrina Naomi is originally from Margate and lives in south London. She regularly reads her work and is performing at the Derwent Poetry Festival, at Loose Muse and at the 2008 Aldeburgh Poetry Festival among other events. Katrina recently completed her dissertation at Goldsmiths and is working on a first full-length collection for 2009. Besides the publication of her poems in several magazines, Katrina Naomi won the 2008 Templar Poetry Competition and the 2008 Ledbury Festival Text Poem Contest.

Quelle: poetry p f

B Movie

You have to be blonde
or jet black, either way, sister
there’s a lot of dyeing.

You have to forget what you see,
remember aliases,
but don’t get smart.

You’ll get used to the eyes
of the rest of the mob,
they’ll go no further.

You’ll smoke at all hours:
first thing in your silk camisole,
4 am in your fox fur.

You spend days alone,
turning his diamonds in your palm,
arranging imaginary flights to Rio.

You spend nights waiting,
ready by the phone,
pistol out of the bedside drawer.

You know there’s a wife, Italian,
that he’s got children
and you won’t have any of your own.

You know you’ll live
in a series of apartments,
each less elaborate than the last

first published in Eyewear, 2008;
in pamphlet collection, Lunch at the Elephant & Castle,
2008, Templar Poetry, Matlock

2008-11-17T17:45:00.004+01:00

Mimi Khalvati wurde im Iran geboren und wuchs auf der Insel Wight auf. Sie wurde im Londoner Drama Centre ausgebildet und arbeitete als Schauspielerin und Regisseurin im Iran und Großbritannien. Mit ihrem Gedichtband Persian Miniatures (Smith / Doorstop, 1990) gewann sie 1989 den Wettbewerb Poetry Business. Zu ihren Carcanet Bänden gehören In White Ink (1991), Mirrorwork (1995), wofür sie eine Auszeichnung des Arts Council of England bekam, und Entries on Light (1997). Im Jahr 2000 erschienen ihre Selected Poems, und 2002 ihre Gedichtsammlung The Chine. The Meanest Flower (Carcanet, 2007) wurde von der Poetry Book Society empfohlen. Mimi ist Gründerin der Poetry School und Mitherausgeberin der Anthologien für Neues Schreiben: Tying the Song (2000) und I (2003), erschienen bei Enitharmon Press. 2005 gab sie Poetry to Calm Your Soul heraus (MQP).

Aprilia Zank

aus Einträge zu ’Licht’

Und in die Schwärze des Meeres sanken
Trümmer des Tages,
dessen Gesichter, Stimmen, Stillstände und Anfänge,
während zur Oberfläche
Lichter aufstiegen, das Schwappen der Wellen,
Kreischen unsichtbarer Vögel
hörten wir wie Aufblenden
in einem niedrigen dunklen Himmel –
die glitzernde Kruste, die für ein Auge,
das zum ersten Mal
Zeugnis von des Menschen Nacht auf Erden nimmt,
mag genauso kompliziert sein, leuchtend
wie das All für unseres und wundersam
in seiner Spannkraft, elektrisierend
auf seinem Geflecht aus Glas
wie Friede sein mag,
der sich ausstreckt ohne Klang und Segel.

Übersetzt von Judith Königer

aus Notizen zu ’Licht’

Und in des Meeres Schwärze sanken
die Trümmer des Tages
seine Gesichter, Stimmen, Stillstände und Aufbrüche
während an die Oberfläche
Lichter empordrangen, das Plätschern der Wellen
das Kreischen unsichtbarer Vögel
vernahmen wir als Öffnungen
in einem finsteren, tief hängenden Himmel –
die funkelnde Kruste, die einem Auge,
das zum ersten Mal
das Zeugnis des Menschen Nacht auf Erden erblickt
so verschlungen und leuchtend erscheinen mag
wie das All den Unsrigen, und wundersam ist
in ihrem schwerelosen Gleiten, litoral
zwischen Tiefen und Höhen, elektrisch
auf ihren Seekarten aus Glas
wie der Frieden, der sich auszudehnen vermag
ohne einen Laut, ohne ein Segel.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

aus Gedanken zu ’Licht’

Und ins Dunkle des Meeres
sanken die Überreste des Tages
seine Gesichter, Stimmen, der Begin und das Ende
während Lichter, rauschende Wogen
zur Oberfläche empor stiegen
wir hörten als Einblenden
das Kreischen unsichtbarer Vögel
in einem dunklen, tiefhängenden Himmel
die schimmernde Kruste, die für das Auge,
das zum ersten Mal wahrnimmt
das Anzeichen der menschlichen Nacht auf Erden
könnte doch genauso exquisit glänzen
wie das All uns vorkommt
wundersam in seiner Leichtigkeit
Berührung zwischen Tiefen und Höhen
leuchtend in glasigen Mustern
so könnte der Frieden sich ausbreiten
lautlos, ohne Flügel.

Übersetzt von Aprilia Zank

2008-11-17T17:37:00.001+01:00

Mimi Khalvati was born in Iran and grew up on the Isle of Wight. She trained at Drama Centre London and worked as an actor and director in Iran and the UK. Her pamphlet, Persian Miniatures (Smith/Doorstop 1990) was a winner of the Poetry Business competition 1989. Her Carcanet collections include In White Ink (1991), Mirrorwork (1995), for which she received an Arts Council of England Writer’s Award, and Entries on Light (1997). Her Selected Poems was published in 2000 and her collection, The Chine, in 2002. The Meanest Flower (Carcanet 2007) is a Poetry Book Society Recommendation. Mimi is the founder of The Poetry School and co-editor of the School's anthologies of new writing, Tying the Song (2000) and Entering the Tapestry (2003), published by Enitharmon Press. She also edited Poetry to Calm Your Soul (MQP 2005).
Quelle: poetry p f

from Entries on Light

And in the sea's blackness sank
wreckage of the day
its faces, voices, stops and starts
while to the surface rose
lights, lapping of waves
squawks of invisible birds
we heard as apertures
in a low dark sky –
the glittering crust that to an eye
seeing for the first time
evidence of man's night on earth
might be as intricate, luminous
as space to ours and wondrous
in its buoyancy, littoral
between depths and heights, electric
on its charts of glass
as peace might be
putting out without sound or sail.

Mimi Khalvati
in collection Entries on Light, Carcanet, 1997
ISBN 1 85754 329 7

2008-11-17T17:27:00.001+01:00

Under the following labels you will find the seventh part of our translations (poetry tREnD #7) and some information about the authors.

2008-08-28T18:08:00.000+02:00

I’m delighted that one of my poems was chosen for the project. Despite my basic German I can see how well the translations work and I enjoyed the fact that the poem’s rhythm remained intact. It was interesting also to note how individual interpretations were displayed in the nuances of the language used, particularly in the second half of the translated versions.

With best wishes (and my congratulations to you and the other translators on your achievements)

Kavita

2008-08-08T23:32:00.001+02:00

What a pleasure it is, to be able to pop onto the D I C H T H A U E R site and see so many English-language poems offered in translation, knowing the original poems and the poets. My congratulations to the D I C H T H A U E R translators and administrators for excellent work and presentation - and thank you for including me in the project. I really enjoy browsing through the translations and observing differences in treatment between them. Wishing you all continuing sucess...

Anne Stewart

2008-08-06T09:51:00.001+02:00

These are beautiful poems, all of them, and, if I were Judith, Miriam or Maria, I would feel that something of this poem now belongs to me - as the versions clearly do. But something else, too, something unquantifiable like a glance, a secret sharing of language between writers. I was excited (of course I was) by seeing my poem translated into German, especially because it's a language very close to my heart. But I was excited too in reading new works of art, and I came at them exactly in that way - these were new poems that followed another poem closely but were different (in small and lovely ways).
There was a lot I admired and enjoyed about the work, particularly the control of tone and emotion, but I want to say something specific about each one. In Miriam Bross's poem I loved the use of 'den Lyrik' for 'poem', nodding a head to the form it's working in. In Judith Koniger's, I thought the word 'quetschen' was spot on (and besides, next to gemütlich is one of my favourite German words). In Maria Luise Schlay's poem, I loved the title, Regenrinne - somehow it seemed true: quiet yet playful, unconventional yet quotidian - I wish the English was as precise. I could say a lot more, but it's probably best to stop now.

Thank you very much for these poems,

Jacqueline.

2008-08-06T09:49:00.000+02:00

Alas, my almost total ignorance of the language impedes me from commenting the translations but a more learned friend here commented that they were all three very good!

I very much admire the willingness and enthusiasm of all concerned in your initiative to embrace contemporary poetry from other countries. The Italian poetry scene is, for the most part, extremely closed and it is difficult for young and/or foreign poets to make any headway. Yet exchange with other cultures is, of course, most important. And helps to further understanding between peoples.

all good wishes,
Gabriel

2008-08-05T00:31:00.002+02:00

Der in Holland geborene graphische Künstler und Fotograph Johannes Kerkhoven lebte in Australien und nun in London. Regelmäßig trägt er seine poetischen Werke vor und veröffentlicht Kurzgeschichten. Seine Gedichte sind in den Zeitschriften Connections, The Literary Review, und in der Hearing Eye Anthologie In the Company of Poets, erschienen. Seine neueste Sammlung Mixed Concrete: Visual Poetry wurde 2006 von Hearing Eye verlegt.

Maria Luise Schlay

Ein Lob der Leibesfülle

‘Ne magre
Vogelscheuche?
Nein!
Zu spitz
ist ihr Skelett.
Gib mir ne Frau,
muß mollig sein
und auf den
Hüften Speck.

Ein Knie mit
Grübchen
haut mich um
samt rosigem
Gesicht
und seidenweiche
Haut rund um
ein üppiges
Gewicht.

Ah!
Rubens Frauen,
welche Freud‘,
großbusig,
nackt und fett.
Weg Lowrys
Bohnenstangen
weit –
nur was zum
Greifen ins Bett!

Scheint
dünn sie
hälftig
abgehackt,
ist mollig toll,
mit Kleid
und nackt.

Übersetzt von Julia Offermann

Lob an die Leibesfülle

Hag’re kleine
Vogelscheuchen –
mir?
Mit dolchspitzen Knochen? –
niemals wieder!
Füllige Damen
sind eine Zier
und deren
sanft bedeckte Glieder.
Knien mit Grübchen
kann ich nicht widerstehen,
und straffen rosa
Wangen und Lippen.
Seidigweiche Haut
will ich sehen,
ganz über
üppigen Hüften.
Ach!
Rubens Damen –
welch Genuss,
vollbusig,
frei, voluminös.
Lowrys Zündhölzer –
weh ein Muss!
Nichts zu halten
ist mir dubios.
Dünn
fühlt sich an
als sei die Hälfte
gar nicht da,
füllig ist stets
zauberhaft,
bekleidet oder bar.

Übersetzt von Maria Luise Schlay

Ein Lobpreis auf die Molligkeit

Ein dürres Ding
mit einem Stecken
als Leib
mit Knochen
wie Degenspitzen?
Gib mir ein feines,
molliges Weib
mit Gelenken
so weich wie Zitzen.
Einem Knie mit Grübchen
widerstehen,
fleischigen rosa
Wangen und Lippen?
Mit seidig weicher Haut
versehen
an den üppigen
Hüftenwippen.
Ah!
Rubens Frauen;
welch Genuss,
vollbusig,
bloß, beleibt.
Die Streichhölzer
Lowrys'
sind Verdruss,
nichts,
was zu fassen bleibt.
Dünn
ist sie nur
zur Hälfte
wahr.
Mollig
bezaubert,
bedeckt oder bar.

Übersetzt von Sabine Stiglmayr

2008-08-05T00:27:00.000+02:00

Johannes Kerkhoven, a graphic artist/photographer, was born in Holland, lived in Australia and now lives in London. He regularly performs his poetry and has published short stories. His poems have appeared in Connections, The Literary Review and in the Hearing Eye anthology In the Company of Poets. His new collection of Visual Poetry Mixed Concrete was published by Hearing Eye in 2006.

Quelle: poetry p f

In Praise of Plumpness

see
http://www.poetrypf.co.uk/johanneskerkhovenpoems.html

2008-08-05T00:21:00.002+02:00

Kavita, deren Name “Gedicht” bedeutet, wurde in Indien geboren und hat sowohl in Hongkong als auch in England einige Jahre gelebt, indem sie zwischen beiden Orten hin- und hergependelt ist. Jetzt lebt sie in London. Ihre Arbeit wird von Beobachtungen genährt, die sie in drei bestimmten Landschaften und Gesellschaften gemacht hat.
Ihre Gedichtsammlung „Raincheck Renewed“ wurde 2004 von der „Cameleon Press“ veröffentlicht und erhielt sowohl kritischen als auch weitläufigen Beifall. Kavita verfasst außerdem Belletristik und Sachliteratur. Ihre Gedichte, Kurzgeschichten, Essays und Beiträge über Kunst wurden in zahlreichen Zeitungen, Literaturjournalen und Anthologien veröffentlicht.

Lukas Sonnberger

Vertrauens-Akt

Späh nicht, frag nicht zu wem ich bete, ob es sich von Tag zu Tag ändert, ob das göttliche Wesen
männlich oder weiblich ist,
ob ich faste und für wen,
frag nicht, frage mich nicht.

Ich weiss, da sind Seiten zu füllen, Leeräume, die ich ordentlich ausfüllen muss in Druckbuchstaben,
die Glaubenssätze, die ich verlangt habe,
Hundemarken, eng geschnürt
um meinen Hals

agnostisch, atheistisch, mehrgläubig, ungläubig, liberal, gesellig, Sterngucker
Sonnenanbeter
und um alles zu überbieten,
aufgeschlossen

noch immer nach einem Wort suchend, meine wahre Religion zu beschreiben, die an einem feierlichen Tag begann,
als ich dachte
Wandlung könnte
beliebig erbeten werden

Ich wünschte ein Nebelband zu sein, wehend in der kalten Böe der Stratosphäre, doch fand
ich mich mittendrin
in Reichweite der Erde, warum, war ich
noch geerdet

Atem holen ist ein Vertrauens-Akt, einen Zug habe ich umarmt, rennend, hüpfend, Schritt haltend, außer Atem
mich für jeden neuen Tag zu entscheiden,
ist Religion

Montag auf Sonntag, einfach leben ist ein Vertrauens-Akt.

Übersetzt von Barbara Oberhäuser

Glaubensakt

Sei nicht neugierig, frage nicht wen ich anbete; ob es sich täglich ändert, ob die Instanz
männlich oder weiblich ist
ob ich faste und für wen
frage nicht, frage nicht.

Ich weiß, es gibt Formulare zu füllen; Zeilen in Schönschrift zu beschreiben, die
Glaubensrichtungen, die ich beanspruche
eng geschnürte Hundemarken
um meinen Hals

Agnostiker, Atheist, Multi-Gläubiger, Ungläubiger, Liberaler, Mitläufer, Sternengucker,
Sonnenanbeter
und, um noch einen draufzusetzen,
Aufgeschlossener

noch auf der Suche nach einem Wort zur Beschreibung meiner wahren Religion, die eines feierlichen Tages begann
als ich dachte
die Vergänglichkeit könnte
nach Belieben eingeladen werden

Ich wollte ein Nebelband sein, sich schlängelnd in den kalten Böen der Stratosphäre, doch fand heraus
dass ich in Reichweite
der Erde geblieben war; ach, ich war
noch immer erdverbunden

Atem schöpfen ist ein Glaubensakt, dem ich mich gewidmet habe; Rennen, Springen, Tempo halten, um Atem
ringen, es sich jeden Tag
neu auszusuchen
ist Religion

Montag bis Sonntag, einfach nur zu leben ist ein Glaubensakt.

Übersetzt von Lukas Sonnberger

Glaubensakt

Schnüffle nicht herum, frag nicht zu wem ich bete, ob es schwankt von Tag zu Tag, ob diese Einheit
männlich oder weiblich ist
ob ich faste und für wen
stelle keine Fragen.

daß es Blätter zum Ausfüllen gibt, weiß ich, sorgfältig, in Druckschrift muß ich eintragen
den Glauben, zu dem ich mich bekenne
Hundemarken festgeschnürt
um meinen Hals

Agnostiker, Atheist, Multikonfessionell , Nichtgläubig, Liberal, Mitläufer, Sternengucker,
Sonnenanbeter
und als Krönung
Tolerant

noch immer auf der Suche nach dem passenden Wort für meine wahre Religion, die eines erhabenen Tages entstand
als ich glaubte
man könne die Zeitlichkeit
beliebig herbeizaubern

wie gerne hätte ich mich in die kalte Böe der Stratosphäre wie eine Nebelschleife gewunden, stellte aber fest
ich konnte der Erde
nicht entkommen
da war ich verwurzelt

Atmen ist ein Akt des Glaubens, zu dem ich mich hingebe; rennen, springen, im Takt bleiben, Luft holen,
jeden Tag neu bestätigen
ist Glauben

Montag zu Sonntag hindurch bloß leben ist ein Glaubensakt.

Übersetzt von Aprilia Zank